tag:blogger.com,1999:blog-71542944122811847132024-03-19T10:24:10.881+01:00missdesastresnaturalesmiss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.comBlogger1546125tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-87448986863390153802024-03-19T10:23:00.002+01:002024-03-19T10:23:29.149+01:00SCARLET RIVERA: EL VIOLÍN DEL HURACÁN <p>En Muzikalia: <a href="https://muzikalia.com/scarlet-rivera-el-violin-del-huracan/" target="_blank">SCARLET RIVERA: EL VIOLÍN DEL HURACÁN</a> </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU2xVgMWePd1M0dciTyVm-3rE7Tyni811IQKjMTJVyS7UKwg3zrtBk2TWMOwyo027aGPCSYBpJFvMiI13LIexm-A1esZeim80OdrsACLxoQFgqr-kNM6rc3Am4JE6e-qbOznnlF2fw_-ziVybD3SLNgGMChoHOjLbtUMTKLCyro6cf-c4FDskd-gwZCTc/s800/Scarlet-Rivera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="445" data-original-width="800" height="358" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU2xVgMWePd1M0dciTyVm-3rE7Tyni811IQKjMTJVyS7UKwg3zrtBk2TWMOwyo027aGPCSYBpJFvMiI13LIexm-A1esZeim80OdrsACLxoQFgqr-kNM6rc3Am4JE6e-qbOznnlF2fw_-ziVybD3SLNgGMChoHOjLbtUMTKLCyro6cf-c4FDskd-gwZCTc/w644-h358/Scarlet-Rivera.jpg" width="644" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal">Un sinfín de historias y leyendas hablan sobre el
significado o el poder del cruce de caminos. El no-lugar, que decía <b>Marc
Auge</b>, <i>donde los ciudadanos se convierten en meros elementos de
conjuntos que se forman y deshacen al azar</i>. En las encrucijadas se
enterraba a los suicidas en la Edad Media, se llevaban a cabo ejecuciones y en
muchas culturas el cruce de caminos servía para invocar a los ancestros y
espíritus, realizar ofrendas, rituales mágicos, de purificación e incluso,
canjes a lo <b>Robert Johnson</b> con el mismísimo diablo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Algo más prosaico pero no menos poético, es el cruce de
caminos que en ocasiones une a dos personas. O tres. O dieciocho. Y esos
encuentros también pueden resultar una ofrenda para nuestros sentidos, un punto
de encuentro entre lo terrenal y lo divino.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Un 5 de junio de 1975, una joven de 25 años llamada <b>Donna
Shea </b>caminaba con el estuche de su violín al hombro por la 13th Street
del Lower East Side, de Nueva York. La historia no habla de a dónde se dirigía
ni de dónde venía porque a veces todo ese envoltorio de detalles queda reducido
a la nada, sobre todo cuando una limusina de un color verde horrible se cruza
en tu camino. Esa joven nacida en Chicago en 1950, de orígenes irlandeses y
sicilianos, que soñaba con viajar a Europa del Este, amaneció un jueves
cualquiera sin poder imaginar jamás que acabaría subiendo a un coche
desconocido para ir a un local de ensayo en el que pasaría la tarde, escuchando
tocar y tocaría ante <b>Muddy Waters</b>, entre otros, grabaría ese verano
un álbum, <b>Desire,</b> y saldría embarcada prácticamente en una
gira que duraría seis meses. El nombre artístico de la violinista es <b>Scarlet
Rivera</b> y el del brujo con el que se cruzó y cambió su vida haciéndola
subir al coche, <b>Bob Dylan</b>. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Tres meses después, el escritor y dramaturgo <b>Sam
Shepard</b>, encontraba una pequeña nota de color verde sobre la mesa de su
cocina con un número de teléfono. <b>Bob Dylan</b> quería que le
acompañara en su gira para escribir el guion o cuaderno de bitácora de la
misma, con la idea de que todo desembocara en una película. Shepard tenía mil
planes en mente en su nuevo rancho. ¿Qué pensaba <b>Dylan</b>? ¿Que con un
chasquido de dedos iba a dejarlo todo? Sí, de nuevo, el brujo, el bardo de
Minnesota, abducía al escritor más <i>cool</i> del momento y lo unía
a esa <i>troupe</i> <i>rocanrolera y circense</i> que haría
historia recorriendo EEUU y Canadá en 57 recitales que venían a retumbar el
mundo, a imagen y semejanza de los indios Hopi, <i>con su legendaria danza
de la serpiente y como mensajeros de este mundo lanzarían su plegaría al más
allá.</i> La gira del trueno que retumba había cobrado vida.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Dylan y Shepard no se habían encontrado nunca antes, al
menos siendo conscientes de ello. En la misma época en la que el Wizard grababa
el épico disco <b>The times are changing</b> en los míticos Columbia
Studios de Nueva York (lugar que alumbró las grabaciones del <b>Kind of
blue</b> de <b>Miles Davis,</b> <b>The Wall</b> de <b>Pink
Floyd</b> o el <b>New York New York</b> de <b>Frank Sinatra</b> entre
otros muchos), tan sólo a unas calles de allí, en pleno corazón del Greenwich
Village, un joven <b>Shepard</b> trabajaba de busboy, lo que vendría
a ser ayudante de camarero en uno de los garitos más emblemáticos, el Village
Gate. La mayor parte de los feligreses que acudían a expiar sus pecados a golpe
de voz o mediante el exorcismo de los instrumentos musicales en el famoso
estudio de grabación, también conocido como <b>The Church</b>, ya que eso
fue, una iglesia desde 1875, en 1948 reconvertida -eriza por dentro imaginar la
acústica y la sensación que debía embriagar cada grabación- tocaban después en
vivo, al caer la noche, en el <b>Village Gate</b>. Ambos lugares gozaban
de mágicas propiedades acústicas, damos fe de ello.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Los tres, Rivera, <b>Shepard</b> y <b>Dylan</b> gastaron
sus suelas, sus manos, sus días y noches en busca de sus sueños, en el mismo
entramado de calles antes o después o al mismo tiempo. De hecho los tres
procedían de ciudades muy cercanas, Rivera y Shepard de Illinois, a orillas del
Lago Michigan, y el bardo <b>Dylan</b> de un poco más arriba, Duluth,
a orillas del Lago Superior. En esa rayuela del destino se fueron moviendo
siempre cerca.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">La <i>reunión urgente y salvaje</i> de 18 músicos
quedó maravillosamente retratada de la mano de Shepard en un épico libro que
probablemente nada tenía que ver con la idea original de lo que debía ser. Algo
nos dice que <b>Dylan</b> quería hacer su propia película,
inspiradísima en <b>Les enfants du paradis </b>(1945), ya que verle
con esa máscara blanca y ese sombrero de ala ancha repleto de flores es ver al
gran mimo y actor <b>Jean-Louis Barrault</b> en la misma. Así, como dijo <b>Oscar
Wilde</b> «el hombre no es él mismo cuando habla en su propia persona.
Dale una máscara y te dirá la verdad», así hizo el <i>hoodoo man</i>, con
su banda improvisada y cambiante, sin apenas ensayos, conciertos en pequeños
aforos, sembrando el hechizo en ciudades ignoradas en las grandes giras, con
actuaciones de casi cuatro horas por sólo siete dólares y medio, más bien una
ruina en lo económico, pero para ser historia hay que hacer historia.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Allí, en ese cruce de caminos, fortuito o premeditado, con
un elenco de músicos inaudito e inspiradísimo, embriagados todos con <i>el
violín que lloraba y reía</i>, los temas sonaron con una energía hechizante, la
mirada de Dylan electrizaba y sometía, hay algo hipnótico en cada grabación que
nos ha llegado. Para la historia, las cuerdas de<b> Scarlet</b> en el
«Yo acuso» musical más efectivo y emotivo que se recuerde, el «Hurricane»<i>,</i> nos
sigue maravillando, sonó con una fuerza distinta lo envolvió todo de un fuego
místico porque allí estaba «la misteriosa dama oscura del violín, con sus
sortilegios, su espada y su serpiente», tal y como la describió <b>Shepard</b>.
Y como suele pasar en el no-lugar, los elementos de conjuntos que se forman y
deshacen al azar, el de Minnesota no volvió a contar con <b>Scarlet,</b> según
dicen eso suele pasar con los genios. O con los trucos de magia en los circos.
O en los cruces de caminos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pero el violín del Huracán nos sigue y seguirá hechizando.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><br /><p></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-82235598396737735642024-02-11T11:48:00.003+01:002024-02-11T13:23:43.282+01:00SENTIMENTAL CATÁSTROFE *<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJylBWYiMM4ptmPDpRpLSVw2Doba7M0coskdaB27GMx-tjVR-Lcdgh6wgok3BpEdrR_6oWf7vzh0CXLSSzN0ehJ5GGfAI8JKy4vVMHJghMSWxR4cnzjIzi38sjMoE_oT-q-b05UmOtluGNfE9y9WSbeLVEO0wevosqbPD1zoof2HX5OXE_sxZRghtUzP4/s780/4K9Z5E0%20(1)2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="567" data-original-width="780" height="535" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJylBWYiMM4ptmPDpRpLSVw2Doba7M0coskdaB27GMx-tjVR-Lcdgh6wgok3BpEdrR_6oWf7vzh0CXLSSzN0ehJ5GGfAI8JKy4vVMHJghMSWxR4cnzjIzi38sjMoE_oT-q-b05UmOtluGNfE9y9WSbeLVEO0wevosqbPD1zoof2HX5OXE_sxZRghtUzP4/w738-h535/4K9Z5E0%20(1)2.jpg" width="738" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><br /></p><p></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: courier;"><b style="background-color: black;"><i>¿Dónde
vas tú, sentimental catástrofe,</i></b></span></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: courier;"><b style="background-color: black;"><i>roto soneto,</i></b></span></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: courier;"><b style="background-color: black;"><i>galgo pasante por tu
dorado escudo?</i></b></span></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: courier;"><b style="background-color: black;"><i>Francisco Umbral</i></b></span></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><br /></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="background-color: black; color: #f3f3f3;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Uno se cansa de pasear por escenarios
vacíos trágicamente iluminados en noches literarias sin literatura.
La imponderable necesidad de auxilio en la hora muerta lo abarca todo
de un modo selvático. Más misterio en la contorsión del verbo, más
humedad para lo frondoso en el gemido. El corazón es una bomba, no
un recipiente. Mejor la mirada caleidoscopio y el músculo ya
caliente de la intuición. Para saltar, combarme, serpentear,
apartarme del simulacro de laureles y madreselvas que vienen a
enterrar la luz más que a calmar el hambre. Mejor creer/crecer en el
primer trazo emocionante que tiña el momento de balada punk por el
bancarrotismo de las ilusiones y ser, como diría Kerouac, tan
inexcrutable como la dirección que habría seguido un fuego apagado.
Seguir hurgando más hondo hasta que la piel cante aleluya y después
volver a hurgar, otro mundo aquí y ahora, por una poesía sin
prospecto, una velocidad con curvas, una senda con misterios, un
alboroto en las raíces. Dejar de explicarnos, que le tiemblen las
pestañas y se le dilaten las pupilas al momento que llega. Como dijo
el poeta, solo busco un poco de tiempo en estado puro.</span></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Entre tanto pensamiento intoxicado, al
fin, fabricar un resplandeciente vagón del silencio, en mitad de tanto siglo
veintiuno. </span></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</p><p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p><br /></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-59034165027521146382023-12-31T23:59:00.001+01:002023-12-31T23:59:00.138+01:00ROMANCERO ELÉCTRICO I<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoCrWxrC-gIMw_VcpJQRgovNOlQLFeOwyg7CKjEDLaYwKNSGcURdBLDPthxeONgh2cz5R-MMJVCFT1dD3buUaqbXZ14CI3ZcIuCj-lV3vhyA2A22ALDlCZDdfgETrmfRT2wZRs-ebVHK6g-mrg9mOi811g-jleQtA0SV_tKeYASsx9qXQN6voxyGV_Hno/s2578/thai%201s.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2578" data-original-width="2491" height="707" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoCrWxrC-gIMw_VcpJQRgovNOlQLFeOwyg7CKjEDLaYwKNSGcURdBLDPthxeONgh2cz5R-MMJVCFT1dD3buUaqbXZ14CI3ZcIuCj-lV3vhyA2A22ALDlCZDdfgETrmfRT2wZRs-ebVHK6g-mrg9mOi811g-jleQtA0SV_tKeYASsx9qXQN6voxyGV_Hno/w682-h707/thai%201s.jpg" width="682" /></a></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Ya solo quiero vestirme de mí misma, de esta piel con cicatriz, de los abismos más altos, con los ojos limpios y las hojas anchas inundadas de verbos madreselva. Hacer algo con la sed de la yegua y la potencia de la palabra derramada cuando todo el mundo se haya ido. Cuando ya todo sea mantel sucio y luces apagadas. El poema del desbordamiento, será, hasta que no le quepa más vida ni osadía. El poema dragón que desate los fuegos.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Un poema samurai que describa el mercadillo ambulante que recorre cabeza corazón entraña, cabeza corazón entraña, cada día, cada noche. Un abarcarse corduras y desvaríos al mismo tiempo. Amanecer con calma y cantos. Alabar los silencios que traen luz. Por un poema tan inútil como implacable. Que hable de las huellas de tu mirada. Que no sea mío, que sea de nadie. Como ofrenda imposible. Vapor de lágrima. La llaga de lo innombrable. El aleph de todas las sonrisas. Una sombra de color. Un muro fronterizo de sudor entre nuestras pieles. Una ingle con la suavidad de la porcelana. Caricia todopoderosa. Que resista y embista. Que teja acordes de savia nueva. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Que sepa qué hacer con las toneladas de rabia que se acumulan en el suelo del pecho. Esa que te raja la respiración. Esa que se sabe tu nombre. La que vende mechones de pelo y se esconde de los espejos. Que sea como esa ropa ya seca que espera a arder con el sol. Como el tomillo que se engancha a mis dedos y yo lo huelo como si estuviera en lo hondo, como si quisiera arrancarlo y llevármelo más adentro. Y siempre es más adentro. Como si quisiera invocar el momento que fue una y otra vez. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><span> <span> Que sea ese poema porque </span></span>ahora ya sé que mi palabra es el cimiento que quedará de mí.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-61215516182794718582023-11-27T13:41:00.000+01:002023-11-27T13:41:10.865+01:00SONO TORBIDA PER FARTI ADDENTRARE IN ME<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh61yEkhfGdUylKGPgu_nZbWrt80nlxMpjAxYBhedm1jkZT2Z1do6I_AmwTI1AHTvVVfH_lmrq4lO1JBTOmd-X4zDwr32JbKw_0KLgu9qyNDhHA0NvlhtT_1BCM0EoiZgQTZdjps-IQXqEc88Zta1FWA64-3jsVIw55KmrwZ7HtDAuH5lzO8CpwWuhDBKA/s1074/88129923_3576399915767233_1521354072819499008_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1074" data-original-width="1074" height="652" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh61yEkhfGdUylKGPgu_nZbWrt80nlxMpjAxYBhedm1jkZT2Z1do6I_AmwTI1AHTvVVfH_lmrq4lO1JBTOmd-X4zDwr32JbKw_0KLgu9qyNDhHA0NvlhtT_1BCM0EoiZgQTZdjps-IQXqEc88Zta1FWA64-3jsVIw55KmrwZ7HtDAuH5lzO8CpwWuhDBKA/w652-h652/88129923_3576399915767233_1521354072819499008_n.jpg" width="652" /></a></div><p><br /></p><p class="MsoNormal">di Julia Roig<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">(trad. Marcela Filippi)<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i>Qui c'è il mondo.<o:p></o:p></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i>Non sai nemmeno tu della violenza in cui sei coinvolta</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;">Forrest Gander<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Attraverso le mie rovine travolta da sbornia</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>con le cosce che tremano come vecchi cani</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>tra bagliori di febbre e nerbate date con amore</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>spargo lunghe luci e parole</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>maneggiando un cannone di fumo a mio piacere</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Con cartoline dall'eccitazione, tramo un paesaggio
elettrico</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>della donna che con carezze vieni solcando</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Regno nudo quello dell'oscenità delle nostre linfe</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Sono solo una daga bagnata nella tua schiuma</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>O viceversa</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Dei fianchi ben alti</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Tu, catastrofe nelle tempie,</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>cascata laudano di scommessa tagliente</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>un fango sciamanico che mi cola lungo il collo e la
schiena</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Larve di desiderio di bocca in bocca</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>esistere nell'emergenza</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>di questa femmina affranta, gitana, ventaglio di ciglia</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>col mio bacio, molto denso</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>e il flusso del tuo fiume, sferzata fantastica</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Mentre si avvicina un animale all'insensato</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>ascolta come gemono i miei rami</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>perché so che ho già smesso di costruirmi</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Ora, che mi gridi il corpo </i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>che si governi da solo</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>che si improvvisi</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>che crolli</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>col pungere dello sfavillio</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><i>piangendo tutta l'energia che sia necessaria</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><i>
</i> (Del inédito Ternura bizarra de alta gama)<o:p></o:p></p><p>
</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p><br /></o:p></p><p><b>SOY TURBIA PARA QUE TE ADENTRES EN MÍ/</b></p><p><br /></p><p class="MsoNormal"><i>Aquí está el mundo.</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><i>Tú ni sabes de la violencia en la que estás implicada</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Forrest Gander<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Cruzo mis ruinas azotadísima de resaca<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">con los muslos que tiemblan como perros viejos<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">entre relámpagos de fiebre y golpes de culata hechos con amor<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">derramo luces largas y palabras<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">manejando un cañón de humo a mi antojo<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Con postales de la excitación, tramo un paisaje eléctrico<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">de la mujer que con caricias vienes arando<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Reino desnudo el del lumpen de nuestras savias<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Solo soy una daga mojada en tu espuma<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">O viceversa<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Unas caderas bien altas<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Tú, catástrofe en las sienes,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">cascada láudano de apuesta afilada<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">un barro chamánico que me chorrea nuca y espalda<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Larvas de deseo de boca en boca<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">existir en la emergencia<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">de esta hembra zaherida, gitana, abanico de pestañas<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">con mi beso, bien denso<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">y el caudal de tu río, zarpazo fantástico<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Mientras se aproxima un animal a la insensata<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">escucha cómo gimen mis ramas<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">porque sé que ya dejé de construirme<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Ahora que me grite el cuerpo<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">que se gobierne solo<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">que se improvise<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">que se derrumbe<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">con el picotazo del brillo<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">llorando toda la energía que haga falta</p><p><br /></p><p>El blog de Marcela aquí: <a href="https://intraduzionisolmar.blogspot.com/2022/04/soy-turbia-para-que-te-adentres-en.html?spref=fb&fbclid=IwAR3jh_bRgoc2zA7rkT0O87BLnwTKYmxucYR5AfOFe6Pbpk5vIiDNfqHeQ2E" target="_blank"><span style="color: #e06666; font-size: large;">Solmar</span></a></p><p><br /></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-25012629688964083612023-10-27T09:46:00.003+02:002023-10-29T10:00:49.105+01:00Lou Reed<p> </p><p><span style="font-family: verdana;">Diez años sin Lou, mi temblor eléctrico para él en Muzikalia </span></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;">➽</span> <a href="https://muzikalia.com/lou-reed-el-poeta-electrico-en-la-oscuridad-de-la-grieta/" target="_blank"><span style="color: #cc0000; font-family: verdana; font-size: medium;">Lou Reed, el poeta eléctrico en la oscuridad de la grieta</span></a><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaR1GXJGc4G7XZRRDiidy0nuXz15YHL-MM-_8KAkG9EXwKFqrzItUnTmmEeLP_C5A1Iw334USyMh2_HorEGYHGqHxjyH9fYUqz-7U-MoF7EdrH_91TQ6n94J5t5qNfdN8r8S5Q7y958EN-DpK-anZv3f7PlNn4Z5NjiHiBKnSCkSyuRQRJEXzNv39CdMA/s800/Lou-Reed.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="445" data-original-width="800" height="385" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaR1GXJGc4G7XZRRDiidy0nuXz15YHL-MM-_8KAkG9EXwKFqrzItUnTmmEeLP_C5A1Iw334USyMh2_HorEGYHGqHxjyH9fYUqz-7U-MoF7EdrH_91TQ6n94J5t5qNfdN8r8S5Q7y958EN-DpK-anZv3f7PlNn4Z5NjiHiBKnSCkSyuRQRJEXzNv39CdMA/w691-h385/Lou-Reed.jpg" width="691" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: 16px;">«Cantáis mis canciones para demostraros / Que no sois una basura».</span></p><p style="text-align: center;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: 16px;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">Lou Reed – “Waste”</span></p><p style="text-align: left;"><br /></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">Sometimes when I’m all alone</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">I feel a type of fear</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">dawn’s descending, dusk is breaking</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">creep my darling near</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">I see my life before me</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">as a seamstress sees her pins</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">full and lined with failure</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">and coated then with sin</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">An education gone to waste</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">talent left ignored</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">imagination rent with drugs</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">someone who’s always bored</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">scared to death of life itself</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">but even more by death</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">not fit company for anyone</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">let alone a wife</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">no example for a child</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">therefore no sun for me</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">I am told never to think these thoughts</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">for they make me unhappy</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">The sin was craziness you see</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">don’t blame yourself for that –</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">a strange childhood, well that is true</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">but nothing can be done about that</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">The future is the same for all</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">we face it as we can</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">and there is nothing wrong with fear</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">it proves that you’re a man</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">Then other times I feel so good</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">the opposite you see</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">I think I’m full of talent</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">good old intuitive me</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">I write all hours of the night</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">terrible poetry</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">Others say that it is good</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">but they are lying to me</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">Why would they lie, you might ask</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">and to this I would reply</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">encouraging me encourages them,</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">to cut me shows their lie</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">For mine was illusion of life well spent,</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">everyone thought so</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">I was courted as a rake</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">wherever I did go</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">But I know warts, you can’t fool me</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">with flattering and praise</span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">You sing my songs to prove to yourselves</span></p><p style="text-align: center;"></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">that you are not a waste.</span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-30421401223064153122023-10-09T22:30:00.001+02:002023-10-09T22:37:18.811+02:00una floristería en llamas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihHnLMRfjHpzKhifmLS-3urgzzJBMPITX-U76lB-E04QycZyU9_8EV8r_VlpFuJWZ9DPRJQf9o54nUzGvcQtU3jxuXVtlDg9SuwKCW9DuYN72-ZPtVz5OLrw3i8_8euzN-D1ZuZ3cjz-rlyQRUFtYg1R4hTyYaQABkC_fUFPZkf_OVjCuv810hlXx1soI/s1093/julissssss.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1093" height="690" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihHnLMRfjHpzKhifmLS-3urgzzJBMPITX-U76lB-E04QycZyU9_8EV8r_VlpFuJWZ9DPRJQf9o54nUzGvcQtU3jxuXVtlDg9SuwKCW9DuYN72-ZPtVz5OLrw3i8_8euzN-D1ZuZ3cjz-rlyQRUFtYg1R4hTyYaQABkC_fUFPZkf_OVjCuv810hlXx1soI/w708-h690/julissssss.jpg" width="708"></a></div><p></p><p><br></p><p><br></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">"hay una floristería en llamas</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">y sus cristales estallan en sangre vegetal"</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">Corcobado</span></p><p><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: x-large;"><b>L</b></span>a ausencia destroza y la palabra no escrita es el abismo de espaldas. Yo despierto de la pesadilla con la caída. Así la rompo. Y pienso que escupo sangre. Pero escupo versos. Entonces mi corazón ilumina. Es un farol. Y me lleno de ramas. Y nubes bajas y soy una presa líquida en tus dedos cuando se parte.</span></p><p><span style="font-family: verdana;">Se me derrama el corazón. Pon las manos. Imploro. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Cómo recupero lo pequeño en la hecatombe? Qué se recoge entre el polvo? Cómo ser en el escombro?</span></p><p><span style="font-family: verdana;">Ahí todos somos ciegos, el tacto busca, el tacto encuentra. Me sé tus caricias aunque me den el infinito. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Y la vida es la bancarrota de los que se atreven. Y el poro que no suda? no existe? quién lo lame? ven insiste, haz que renazca. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Las plumas hablan del barro porque no vuelan. Las plumas escupen tinta para elevarse. Para llegar muy lejos. Y la caricia revive al que no respira. La mirada crucifica un temblor para siempre. Somos incendios que se van apagando sin agua y eso duele mucho. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">un nomeolvides</span></p><p><span style="font-family: verdana;">un parasiempre</span></p><p><span style="font-family: verdana;">un siemprevivas</span></p><p><span style="font-family: verdana;">las plantas mienten y saben más que nosotros</span></p><p><span style="font-family: verdana;">o sencillamente nosotros nos mentimos poniéndoles nombres que no tuvieron nunca. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">me busco, me palpo, me siento, me encuentro y tú enloqueces</span></p><p><span style="font-family: verdana;">soy mi corazón, cada vez más. soy yonqui del temblor, cada vez más. naturaleza viva. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">en las plazas no hay caballos. es el bosque el que eyacula y mi alma la madrugada y mi sexo un cascabel y tu abrazo un colmillo y las dudas capas. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">que no es un fósil el amor</span></p><p><span style="font-family: verdana;">dame raíz dame frescor</span></p><p><span style="font-family: verdana;">luz agua calor</span></p><p><span style="font-family: verdana;">un animal que se arrodilla es algo que solo existe en este poema. ahora. yo. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">búscame viva y locuaz que la poesía es una charlatana de ojos abiertos y piernas largas. Primero te habla de los posos de la cerveza. Después de los posos del sudor sobre la almohada. Pierde el juicio leyendo travesías de sal. Atraviesa párpado y corazón en la misma estocada. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Solo trae versos peligrosos si los carga dentro. Se llena de euforia y te ama con la paciencia de un adicto. Porque lo es. Porque se rebela. Se revuelve. Se arrastra al templo de tu carne. Te invoca. Te deshuesa. Di, habla, no te calles, escribe, escupe, cabalga, <i>desencadena la energía equivocada</i>, diabla. </span></p><p><br></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-71751311858816705972023-09-16T15:54:00.000+02:002023-09-16T15:54:01.897+02:00de coraje, cafeína y corazones exhaustos<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZC1lZJu6QbyQ2Z9KaYuqApHCTyKzjEFr4pP20sW28UFtnGOyHOV1oDt0sqaIeiShXpmLXMtI7B52wI9ipM8zZ_-ONknTowNK7n4iOaeTImJ45BhKB62z9u-9-Y7YdanIoAzsYaYdCMi1u_PECi2F8IvAdiDIGBq8spT-heLZWPWgjQc6mZetAaYkSu90/s1239/LIPS3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="668" data-original-width="1239" height="448" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZC1lZJu6QbyQ2Z9KaYuqApHCTyKzjEFr4pP20sW28UFtnGOyHOV1oDt0sqaIeiShXpmLXMtI7B52wI9ipM8zZ_-ONknTowNK7n4iOaeTImJ45BhKB62z9u-9-Y7YdanIoAzsYaYdCMi1u_PECi2F8IvAdiDIGBq8spT-heLZWPWgjQc6mZetAaYkSu90/w828-h448/LIPS3.jpg" width="828" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><i>Desde lo alto y oscuro de mi soledad </i></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><i>te beso con la mirada y no lo sabes. </i></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><i>y no hace falta que lo sepas, ni nada</i></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">Jose Sbarra</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p><span style="font-family: verdana;">Aprender a chapotear en los silencios y el frío.</span></p><p><span style="font-family: verdana;">Saber qué hacer con el fuego, la sangre y la ceniza.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Yo busco lo que me deslumbra como los gatos en las carreteras oscuras. Desplegar mi sed como las raíces de un árbol. Entrar voraz en el arte y que todo esté lleno de puertas, ventanas y saltos, dudas y cabos sueltos, rincones de penumbra, coraje, cafeína y corazones exhaustos. Hacer mapas con los poemas. Asfixiarme, impecablemente tierna, leyendo La nube en pantalones de Maiakovski y sus quinientos versos. No busco espejos si lo que traigo es hambre. Aquí la palabra como material volumétrico. El ansia como las luces de emergencia que me guíen hasta sacarme del tedio. Las caricias por encima de la ropa nunca fueron suficiente. Las miradas que no atraviesen no serán consideradas, los cuchillos nunca cortaron con su brillo. No puedo contener el temporal de mis venas ni lo pretendo. No puedo no mancharme si quiero decir algo. No necesito leerte si al acabar sigo impoluta. Escribir es como amarse. No puedo maquillar la hoja en blanco. No puedo forzar un escalofrío. Pero sí atravesar los campos </span><span style="font-family: verdana;">sin dorsal ni herraduras, con la más hermosa desnudez, pero sí arrebatada en mitad de esta jungla de corazones vacíos seguir caminando en busca del latido, del relincho, del tañido. No quiero ligereza ni el poema redondo. Ni el esperado. Ni el definitivo. Ni el que hable de mí. Ni el que viene a noquearme si no cae conmigo. Leer es como amarte. No creo en las cimas. Qué feo se me hace el mundo cuando es un estribillo, cuando es abarcable. A mí lo inesperado. El aplauso es como el eco, habla del vacío. Y el dolor hay que editarlo una y otra vez. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Me vengo pequeña, algo pugna por dentro constantemente. La maravilla de las noches en habitaciones extrañas, en camas que no son la nuestra, con idiomas desconocidos. La maravilla de sentirse por dentro como inacabada, como recién llegada, recién nacida, viva, febril, errónea, desorientada, inquieta y dejar que "eso" siga pugnando por dentro, <i>que todo sea contraste y deseo</i>, como dijo el filósofo, <i>que después todo es debilidad y costumbre</i>. </span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="469" src="https://www.youtube.com/embed/M6Xdcx8BiTM" width="563" youtube-src-id="M6Xdcx8BiTM"></iframe></div><br /><p style="text-align: right;">NO SOY UN HOMBRE QUE SABE. HE SIDO UN HOMBRE QUE BUSCA Y LO SOY AÚN</p><p style="text-align: right;">Hermann Hesse</p><p><br /></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-15155730182566847902023-09-02T17:55:00.004+02:002023-09-02T18:25:29.695+02:00no son benditas como todas ni entre todas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEikHskMfh3CuLeWGwq_mh6pyj1lFky62H_6YLf1TKCmGsYve_UxwySmwC1oi2GQQAkmTV8UJ3pbYf6xHOILMnclaPY9Vb3vjQRnk-ZcpF8Xr289uB1w8qKuB6HUHlhEF0aae4aDb4toCFYIKD0F5XkBsMOxJ1yGw_dkAYAXX6FvaWllNGVoiBC_4PAcKW4" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" height="1014" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEikHskMfh3CuLeWGwq_mh6pyj1lFky62H_6YLf1TKCmGsYve_UxwySmwC1oi2GQQAkmTV8UJ3pbYf6xHOILMnclaPY9Vb3vjQRnk-ZcpF8Xr289uB1w8qKuB6HUHlhEF0aae4aDb4toCFYIKD0F5XkBsMOxJ1yGw_dkAYAXX6FvaWllNGVoiBC_4PAcKW4=w570-h1014" width="570" />
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</div><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">a veces pienso en escribir hasta que el verso se ahogue en su tinta o en sus redes, para gastarme entera y no volver. para ser atrapada y pieza en la boquería. aburrida ya de que prediquen el fin del mundo todos los fines de semana cuando todos tenemos nuestro propio fin del mundo, fin de mes, fin de existencias, el fin de las ganas, el fin que justifique los medios. la obsolescencia inhumana.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Pero exquisitos, perdidos, lúcidos, desnudos y cazadores, una nueva gran belleza, ahora. Ojalá. Y que el poema sea un trozo de piel, no una bandera que llega manchada.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Porque yo</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">todo, para fecundar tus párpados. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Toco, para temblar una vez más. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Tomo, para aliñar la euforia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Talo, lo que sea pena/panfleto como un árbol muerto que se vuelve papel, poema, libro, mango de hacha, tabla de cortar, brasa en un salón lejano. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">No se puede encerrar el equilibrio, como un perro sin dueño, porque simplemente no existe. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Vamos a estirar los cuadriceps del corazón, pon tu pie como si fuera una garra y así no caerás, me dicen. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Maldita e inconmensurable la distancia entre el sueño y lo real, el panal y la picadura, la llama y la llaga, el bisturí y la cura. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">La siento en las sienes como una letanía, metrónomo salvaje, cartucho de piel. Lo que soy. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">cuando devoro no soy nada diplomática. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">cuando escucho soy un camposanto. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">cuando amo soy una batalla de la gran guerra, a caballo y trinchera. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">cuando pienso un avispero sinuoso.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">cuando hablo la ametralladora de un dios enloquecido. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">cuando me templo, un campesino romántico con luna llena. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay las poetas y su sudor. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay los poetas y su pudor. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay los futuros de la academia y el crepúsculo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">cuánto daño suave. cuando yo lo que quiero es exprimir gotas de mí sobre tu pecho. quiero ser laboriosa con lo que importa. en este país de carne y pelo largo, quiero excederme y vagabundear sin control ni memoria. hacerme con todas las briznas de ternura que pasan desapercibidas. yo las quiero. lamer desiertos por devoción. desangrarme en caminos hacia la nada. ulular. alimentar jaurías de deseos. avanzar hacia dentro. estar calma y loca. aquí beben los pájaros. en mi boca. aquí anidan las fábulas. en mi clavícula. aquí una cierva dicta el poema de las mujeres que no son benditas como todas ni entre todas. en las noches que no son veneno. entre mis argumentos para enloquecer están tus venas. en mi cabello como diluvio una revolución. tierna y marcial. en la quilla de mis ojos excavo una caricia. carveriana lo uso todo. los bloques de desesperación y las ráfagas de aire fresco. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay de los que no son modernos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay de los que no llevan traje de etiqueta. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay de los que no hablan de sus pueblos, de sus males, de sus logros. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">yates y plazas, lugares comunes. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay de los que de su propia decepción hacen espuela y escuela.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">ay</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><p></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-68586831907947232312023-08-30T20:52:00.010+02:002023-08-30T21:17:29.066+02:00frente a un Caravaggio<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtAI_veCQcnWMcpky8bA3cc3j5wXM54f96jWzAUPtsatjG_hkMmjCcrAqdUJpzgTKtPoy4ppm7QEFPqCtkXfyPJQLXHHNmuOjQJjFHeNLyWMTBg2SJ5YMcbeVp6LlUZYUOJFyyng8lGVPQnBdEn2ech_CE60tartu_aAezqaelLoSqqGkusP3EFQXe-W8/s1024/IMG-20181126-WA0077.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="608" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtAI_veCQcnWMcpky8bA3cc3j5wXM54f96jWzAUPtsatjG_hkMmjCcrAqdUJpzgTKtPoy4ppm7QEFPqCtkXfyPJQLXHHNmuOjQJjFHeNLyWMTBg2SJ5YMcbeVp6LlUZYUOJFyyng8lGVPQnBdEn2ech_CE60tartu_aAezqaelLoSqqGkusP3EFQXe-W8/w811-h608/IMG-20181126-WA0077.jpg" width="811" /></a></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Ritmitas de marea. Si por dentro me observaras, todo lo verías. Cada capa, estrato del delirio que me alberga. Varios libros no escritos, más allá de la dermis, albergamos, porque la Vida, cuando libre, es una loca. De las que no están medicadas. Una danza sin historial de la histeria. Yo no quiero ni enterrar, ni enterrarme. La lucidez es el rayo oblicuo que cruza tu pensamiento, derrumbando a mansalva, lo que a duras penas, a duras rabias, venías tú con ternura construyendo. Viene a crujir y a desdecirte. En la cúspide hace frío y en la mina también cuesta respirar. No quiero leer reseñas del naufragio. La decadencia es obscena si no te toca. Un lienzo puro que cuelga de un muro que se queda a solas al anochecer. No hay viento en los museos. No hay redadas en sus salas. Me encantaría pasear borracha por el Louvre o El Prado. Que me hicieran un control de alcoholemia frente a un Caravaggio. Señorita, usted no puede mirar este cuadro, usted es un tigre. O que me dejen quieta frente a un Bosco, para ver si bajan o suben los niveles de mi aliento. Y desaparecer en El Jardín de las delicias. Nadie se dedica a bucear en mi aliento más allá de las cunetas a las seis de la mañana fuera del Amnesia. Tantas cosas que medir en él. En mi aliento. Desidia, indignación, deseo, voracidad, extenuación, hambre, sed. Esta mujer está demasiado embravecida, aléjense hasta que pase. Y que le pongan mi nombre a un huracán. O a un terremoto. Esta mujer que no observe un Freud, ni un Schiele, ni un Goya, hasta que esté limpia y serena, como un mar tras la tormenta. </span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-17073908782452026562023-08-11T20:10:00.022+02:002023-08-11T20:59:12.268+02:00mujer pimienta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjUXBBmfez03_BlpX8sKHTDwwLpz06gPhPYFqVxtn1Zh0hTIFZo_IAhP1tv-w6uh1jpaReBlI8_T4TS8peBKA1rRUa7QSbmRfUaS8oqkaDtc-xBZme66qWfVvES7rRAsASXQfN9I7fYx3cXRpELpIxKcFdiVmN45N8XqtYVYSQMtT2XXq_IJTel8NXmcAs" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" height="493" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjUXBBmfez03_BlpX8sKHTDwwLpz06gPhPYFqVxtn1Zh0hTIFZo_IAhP1tv-w6uh1jpaReBlI8_T4TS8peBKA1rRUa7QSbmRfUaS8oqkaDtc-xBZme66qWfVvES7rRAsASXQfN9I7fYx3cXRpELpIxKcFdiVmN45N8XqtYVYSQMtT2XXq_IJTel8NXmcAs=w662-h493" width="662">
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</div><p> </p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">el cuerpo es una galaxia</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">hubo una noche de calor líquido que rezumaba por las paredes y por mi piel, el ventilador a los pies de la cama hacía un barrido sobre mi cuerpo moviendo el aire caliente envolviéndome mientras observaba a un gato en el alféizar de mi ventana y sabía que la temperatura dentro-fuera era prácticamente exacta y sentí el mundo pequeño y caluroso y unido y prieto, no sé explicarlo. sentí que el mundo era una habitación claustrofóbica y quizá yo iba a salir de él. la luz era tenue y la luna azotaba el campo con su rabia honesta. por mi mente pasaron infinitas batallas y mi respiración se hizo profunda, como un pozo hondo que busca agua, más dentro, más más más. hice estiaje de todo el amor que albergaba y de las risas que hacen crujir los centros. y me sentí calma. plena. floreciente hazaña. pensé que a veces he sido un jardín ambulante y mis raíces han roto el suelo del salón de todos los males, porque lo mismo te arrastra un abismo que una pasión cuando lo que tienes es sed. y he sabido siempre que el dolor cuando no es sonoro no es menos dolor. y que mi mente no es del todo penetrable. y creo en el suero de las palabras cuando florecen libres y bañan las heridas sin saber de quién son ni cómo se hicieron. el asedio del deseo no es necesario. y no todo te recibe con un welcome. así que arded dioses, porque este verano trae los ojos de Ramón Lobo y el sueño del pasaporte de Leguineche. la raíz que se entrelaza pelea por el agua. a veces todo es ruido en las sienes. a veces el vacío es voluminoso. y la gruta del corazón tiene tu voz. soy sagrada. pienso. soy sagrada. escribo para mí y expulso toda la herrumbre. escribo para mí y me mezo en los bosques y en las olas. escribo para mí sin burocracia. lamo el envés de todos los asfaltos y regalo mi pecho al eco del alarido que me busque. escribo el manifiesto de la cornisa del alma. acaricio el contorno del impulso de quererme encontrar por dentro. tintas, pintalabios, musas y santos. suspiros y plegarias. veleros en mis lágrimas emborronando todos los mapas. estoy hecha de costas y danzas. una indonesia en mi espalda. me surcan volcanes dormidos. palabras en ruinas. poemas escritos en papel de fumar que solo saben a humo. pero nada importa para el adicto a la belleza. la que ensancha el mundo y le da sentido. el puño que atraviesa el capricho. la boquilla de mi locura. el colapso de la luz, los nombres no dados, las yeguas sin estribos. hubo una noche de calor líquido que rezumaba por mi vientre y mi corazón, hubo una noche que me volvió sagrada. </span></p><p><br></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="387" src="https://www.youtube.com/embed/Qg6Mftghpv8" width="466" youtube-src-id="Qg6Mftghpv8"></iframe></div><br><p><br></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-68350090486971109982023-07-26T20:00:00.001+02:002023-07-27T06:11:28.748+02:00vocación de incendio o la belleza por error<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLPEyoH8MtbAAVgEdWw9o_piY70ua_4hoTF6hCIC8g_9EkFjzldvDGpbtb8FQ_sj7yKTnhklMgdr_7r76-PzVnXmvvRdSkDgdwEiZWow6EmU20gH7IqyOHVJzMoEO_Lb1WLn5aQ7tRpEj9-qsdHsxOX_Sgcb8Uv9tk8cSxsIOVM9KzR2uency4K-yAZM4/s4032/tai0a.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="490" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLPEyoH8MtbAAVgEdWw9o_piY70ua_4hoTF6hCIC8g_9EkFjzldvDGpbtb8FQ_sj7yKTnhklMgdr_7r76-PzVnXmvvRdSkDgdwEiZWow6EmU20gH7IqyOHVJzMoEO_Lb1WLn5aQ7tRpEj9-qsdHsxOX_Sgcb8Uv9tk8cSxsIOVM9KzR2uency4K-yAZM4/w653-h490/tai0a.jpeg" width="653"></a></div><br><span style="font-family: verdana;"><br></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Me interesé por el muralismo hiperviolento y la filosofía hindú, cuando ya el corazón del mundo ardía.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Rodas, Argel, Palermo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Poésie-verité, con energía real. Inundarlo todo. Desde los veinte queriendo ser una peonza enloquecida y mi lengua una púa, a lo Papasquiaro. Vivir en la catarsis no acaba de funcionar, qué calle, qué piso, qué puerta, qué campo. Con vocación de incendio, vestida para el baile, armada de tinta, así huyen los poetas, como los pulpos, como el calamar. La piel es un vaticinio. La sonrisa una trinchera que hace las veces de hoguera, de hogar. El poema aguardiente mediterráneo. Me dirijo a una boca de incendio o una escalera de emergencia en un brownie neoyorquino y bebo sangría con Lou, para alejarnos del fuego, pero ya es tarde, me dirijo a la belleza por error, que diría Kundera. Me tatuaré en el hombro izquierdo el blackstar de Bowie. Escribiré el poema de la supernova que nunca fui. Balconing en el corazón y de fondo versos de San Juan de la cruz. La noche oscura del alma. Suena Astral weeks en bucle. Albricias, reina egipcia, la cuna ya arde cual biblioteca de Alejandría. Compite una lágrima por mi fosa nasal izquierda con otra que se desliza por mi mejilla derecha. Ambas, barridas en mi labio superior, acaban en mi lengua y ese es el fotofinish de todas las carreras.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Hablé tanto del fuego que no pensé en el sol. LUX LUX LUX. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Las máquinas no podrán hacer bacanales ni derramarán el vino. Ni serán abducidas por cantos de serenas sirenas. Hay que ser caníbales, leí por ahí. Y jaulas abiertas. Artesanos de la carne. Y vagabundos futuros por elección. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Abrir los ojos como un alarido en mitad de tanto fuego equivocado. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Dame a luz. Sin diplomacia. En cualquier calle. En cualquier camino. Pero dame. La antología de la nada duele como los veranos sin espuma. Como el crepúsculo famélico que atraviesan los caballos de la desesperación de Faulkner. Como los cuchillos del tiempo. Y las canciones sin nadie cerca. O el crimen de los recuerdos. O el caminar a solas la propia piel. Sin veneno exquisito todo serán cenizas. La comedia sin divinidad o el viaje sin nada que no sea noche. El poema se masturba y se desprecia. Demasiadas curvas había en sus ojos. Cómo desnudar a una mujer hecha de silencios. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Aguardar en el jardín de los torsos </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">a que florezcan </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">o enloquezcan</span></p><p style="text-align: justify;"><font face="verdana">mientras todo arde. </font></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">los derechos de lector no existen.</span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-35111304148232949262023-07-21T19:43:00.008+02:002023-07-21T20:31:53.702+02:00Filosofías del underground - Luis Racionero¿Por qué esta obsesión por ser racional? ¿Por qué idolizar una forma de pensamiento, inventada por hombres del siglo V, hasta el punto de pedirle al mundo que también él sea racional y nos dé soluciones racionales a nuestras preguntas? El mundo y la vida son como son. Los únicos que somos racionales somos nosotros. No es correcto inventar el racionalismo y luego proyectarlo sobre el mundo, y pedirle que sea racional. Esto es un proceso neurótico denominado en psicoanálisis transferencia. La cuestión no estriba en seguir haciéndole preguntas racionales a la vida, no en seguir empeñándose en que el mundo actúe según una lógica racional; porque esta es una actitud paranoica nacida del miedo a la vida y a la imparcialidad de la naturaleza. La actitud mental sana consiste en buscar intensamente la experiencia, vivir las situaciones con la mente abierta, tratando de aprender por experiencia cuál es la ordenada racionalidad del mundo. ¿Por qué tanto miedo a lo irracional? ¿Por qué nos asusta el flujo de la vida y necesitamos aferrarnos a las ilusorias esencias inmutables del racionalismo? Detrás del miedo al cambio está el miedo a la muerte. Sería preferible menos cartesianismo y algo más de gozo ante el misterio de la vida. Que la desesperación y la angustia sean las actitudes más nobles ante la vida es una idea puritana y represiva. Muchas veces lo que más cuesta no es lo mejor; el sufrimiento no aumenta la energía vital, sino que la mutila; y en último término lo fundamental para la vida es la energía vital. Energía, decía Blake, es gozo eterno. El pensamiento puede potenciar o coartar esta energía. Quien prefiera un Kierkegaard para explicar lo absurdo de la vida puede empaparse de lúcida desesperación: es su elección subjetiva y temperamental. Pero quien quiera usar el pensamiento para aumentar sus energías vitales, para vivir más intensamente, para sumergirse en la corriente vital, que todo lo lava y alimenta, hallará útiles las filosofías irracionales, que no tienen por objetivo la búsqueda de la verdad, sino la experiencia del gozo vital. De eso que Jorge Guillén definía, sencillamente así:<div><br /><div> Ser nada más. Y basta.</div><div> Es la absoluta dicha. </div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<img border="0" height="842" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjB5xZBB_ma-iuobS6e6dhBWqwAd1JemMeV-uv-7xZKrhbt5wxg55VFYNGCZDMc6M9qUSQ8fdhQOmcffouPx8wsQWxUPPdeHYpJ5_mGpZxalXa-9GIC61_Liw15rlmvRrkJ3iyhUdo_Va6ROaRUWZRiBfcWc8iw1YXw_Xt4XhOqtlVxwzxlBdXo1sPLJng=w632-h842" width="632" />
</a>
</div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-83841747853568262652023-06-23T19:34:00.000+02:002023-06-24T10:02:29.990+02:00el fade out de la luz y el fuego<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnWrf8syJEWT2H57V4HJfygx8si4EsYV4EbrW0YV-oV8PJDO7fMJLmISQEsnsxDI6MnIUIg9XGzrS4jcHJCCrBDIZPTK5sDsaA0EqgfrNeAbAwHd7QMSsxTtWtmk2wnZQVgB0G6vncZW3gvlsDSs6DBE4Jn-4xgkfSdddBeZshu6Nuzx32k1e4j8j6_nU/s1023/1687531835472659-0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1023" data-original-width="629" height="860" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnWrf8syJEWT2H57V4HJfygx8si4EsYV4EbrW0YV-oV8PJDO7fMJLmISQEsnsxDI6MnIUIg9XGzrS4jcHJCCrBDIZPTK5sDsaA0EqgfrNeAbAwHd7QMSsxTtWtmk2wnZQVgB0G6vncZW3gvlsDSs6DBE4Jn-4xgkfSdddBeZshu6Nuzx32k1e4j8j6_nU/w529-h860/1687531835472659-0.jpg" width="529" /></a></div><p><br /></p><p><br /></p><span style="font-family: courier;"><div style="text-align: right;">¿Es un imperio</div><div style="text-align: right;">esa luz que se apaga</div><div style="text-align: right;">o una luciérnaga?</div></span><p></p><p style="box-sizing: border-box; hyphens: auto; margin: 0px 0px 1.52em; text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: courier;">Jorge L</span><span style="font-family: courier;">uis Borges</span></span></p><p style="box-sizing: border-box; hyphens: auto; margin: 0px 0px 1.52em; text-align: right;"><span style="font-family: courier;">¡Luz, más luz!</span></p><p style="box-sizing: border-box; hyphens: auto; margin: 0px 0px 1.52em; text-align: right;"><span style="font-family: courier; font-size: x-small;">J. W. Goethe</span></p><p style="box-sizing: border-box; hyphens: auto; margin: 0px 0px 1.52em; text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Yo quiero que me lea la biblia Leonard Cohen en la noche
insomne que llega cargada de aristas y versos con puntas de obsidiana que hacen diana en mi pecho, perdidos en este campo de Agramante, sin más luz que la del fuego. </span><span style="font-family: verdana;">Con el cuero del corazón bien sellado como un pasaporte antiguo y aún vivo, y darte el contrapicado de mi espalda y que todo sea una eterna madrugada de luna nueva y pleamar sin artificio. </span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Fabricar una locución amorosa en la hora de la poesía, esa hora azul, casi eterna, de las cuatro de la mañana, como decía Sylvia, </span><span style="font-family: verdana;"><i>anterior al llanto del bebé, anterior a la vidriosa música del lechero que deja las botellas.</i></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Yo quiero escuchar una canción que hable de faldas y atropellos en el alma, que me llene el pecho de paz furiosa, como un runrun del galope de mil
caballos enloquecidos que puedo tocar con calma.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Quiero que alguien narre los mil imperios que nos nacen a solas bebiendo vino bajo las estrellas mientras arden en hogueras románticas los momentos oscuros y los deseos. Mientras esnifo este Mare Nostrum y venero a nuestros dioses paganos con plenitud y osadía.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Que alguien dibuje lo incontenible de la flor, la infinitud de mi risa, lo inenarrable de la pérdida, que derrame caricias sobre las colinas y que se mezclen con el calor de los animales salvajes que viven de noche como las trompetas de ángel o las flores de loto.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Quiero escribir una oda al vacío que crece dentro y cómo arrasan los fade out de las canciones que amamos, todo la crueldad de la belleza cuando se despide a la francesa para recitarla en balcones modernistas de callejuelas estrechas donde el sol entra como por rendijas solo un momento.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Alguien podría después labrar las nubes para alborotar la luz entre el dolor y la alegría y así, mientras Ginsberg aúlla el Sutra del corazón podamos, cual llamaradas feroces, <i>partir a lo más alto</i>.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Quiero un desmayo bañada en la luz de D. F., y una epifanía en la luz de Granada cuando entienda que la profundidad de una cicatriz es solo la cripta de un daño.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Aprender a blandir los rayos y las llamas para triturar penumbras de silencio y regalarte la luz que acuchilla un vitral romano a mediodía.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Lorca dijo <i>la luz no sabe qué quiere</i>, se me ocurre que por eso invade y penetra con fuerza y luego se rinde cálida y mansamente. Por eso escribe sobre la ruta de la sal que inventan los cuerpos. Por eso lo puede todo. Por eso a bordo de ti se despliega como un velero y es un clamor, grita, jadea, se retuerce, de deshace y se humilla.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;"><i>Hoy las calles recuerdan que fueron campo un día</i>, escribió Borges.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: verdana;">Hagamos nuestra la caligrafía del sol y escribamos una carta de fuego. Seamos un timón de luz que enloquezca cada día.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-42949321046516005512023-06-09T12:20:00.007+02:002023-10-15T09:31:37.178+02:00Instrucciones para blindar un corazón, José María Parreño<p> </p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigs1jqvMrKvq0nmkPNcRYbvzJgNNKZYlRNfmpBt4jc0BvFxMNc_QneJ0-WMIQghVXSBS55G_A9Z2LWQPwX5iJkZCttr2n-_ysnZL6nnsI-4LK-0e3wu-G_ejz3XNifhHajp2N2GlSdqRAQUG8zA0TfuYmz2joah-pYlUOsIpt3SjbY1zNZ3uTKvBrGxC4/s960/68767928_2938669029540328_5146183256621711360_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="710" data-original-width="960" height="457" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigs1jqvMrKvq0nmkPNcRYbvzJgNNKZYlRNfmpBt4jc0BvFxMNc_QneJ0-WMIQghVXSBS55G_A9Z2LWQPwX5iJkZCttr2n-_ysnZL6nnsI-4LK-0e3wu-G_ejz3XNifhHajp2N2GlSdqRAQUG8zA0TfuYmz2joah-pYlUOsIpt3SjbY1zNZ3uTKvBrGxC4/w617-h457/68767928_2938669029540328_5146183256621711360_n.jpg" width="617" /></a></div><br /><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: verdana;">Entre mis argumentos para la desesperanza<br />
estás tú,<br />
el disturbio sangriento, los debates<br />
de Naciones Unidas<br />
y los puntos de sutura en las muñecas.<br />
<br />
A tu lado<br />
la luna es ácida como un limón partido<br />
y el sol el punto último<br />
de una frase de desilusión.<br />
<br />
Mira,<br />
si quiera si las conversaciones se hubieran diluido<br />
entre cafés o aburrimientos o besos<br />
o la máquina exacta de los meses<br />
te moliera las dudas...<br />
pero las dudas son esa piedrecita o más bien un diamante,<br />
porque la máquina acabó destrozada,<br />
y en el suelo revueltos<br />
el granizo, el cadáver, el sur.<br />
<br />
Han pasado los años<br />
y he aprendido a vivir con tu recuerdo<br />
como un viejo sudor<br />
que no puede limpiarme el dorso de la mano.<br />
<br />
** <br />
<br />
Yo. Sagitario.<br />
nieto de antiguos centauros<br />
que creían la noche una pantera tuerta<br />
y a su único ojo lo llamaron luna,<br />
tan tiernos,<br />
que morían de tristeza las tardes de niebla,<br />
tan tiernos que sus úlceras,<br />
se las causa un hilo<br />
y sabían los secretos para tallar el agua,<br />
tan tiernos,<br />
que al salir del mar<br />
sus huellas en la arena<br />
tenían la forma de sus corazones.<br />
<br />
Yo. tengo un glaciar de lágrimas heladas<br />
desde hace muchos siglos.<br />
porque quise amar más, de otra manera,<br />
porque amar ha sido hacer sufrir a tantos<br />
que el amor es un cáncer<br />
con forma de paloma.<br />
y en mis labios un beso como un barco<br />
con la quilla en mis dientes<br />
fue luego un esqueleto mordido por las olas.<br />
ese amor nos dio el dios.<br />
<br />
yo que borré las huellas dactilares de mi manos<br />
para hacer más suaves las caricias<br />
hoy las tengo desolladas de adioses.<br />
<br />
eso nos dio:<br />
la sed por otro cuerpo,<br />
el estruendo de todas las ausencias,<br />
para que nos amáramos.<br />
hoy no quiero morirme<br />
como tanta otra vez.<br /></span>
<br /><br /><o:p></o:p></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-896865901385520912023-06-07T20:13:00.000+02:002023-06-07T20:13:29.323+02:00HOSSANA, KARMA POLICE Y EL TEMBLOR<p style="text-align: right;">"nada hay fuera del texto" </p><p style="text-align: right;">Jacques Derrida</p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p><span style="font-family: verdana;">Suena Karma police en bucle mientras yo pretendo volar a la suprarrealidad deseada y forjar un poema que huela a tierra/hierba fresca y a noches de clarividencia y devoción, si es que eso es posible. Un poema que no se pretenda guante ni ofensa. Un poema forajido. Que me sea coartada para vestirme de luz e insistencia y rescatarme un poco, ahora que <i>el aire está inmóvil</i>, como escribió Rimbaud, y pergeñar en versos kilométricos una danza antigua que mezcle diabluras y vértigo. Me emborracho de soledad y juego con el sextante que dicta las distancias que nos separan, a ver si lo rompo. Después empiezo el poema en el que navego y naufrago al mismo tiempo y me pregunto: ¿por qué tiemblo? Porque la vida es un fiordo de fuego que se deshace en nuestro pecho y quiero abrir mis ojos inmensamente de aquí a Lima para no perder detalle de ese deshielo y de ese incendio, porque es mío y único. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Fuera un ejército inmenso manosea un nembutal de coltán como si fueran sus sexos, pero no lo son. Sedados, ofendidos y ofensivos. Ellos se quitan (y quitan) la vida a diario y no sé por qué, cantaría Krahe. Porque no lo saben, pienso o sí, y eso sería lo perverso. Hembra atávica aullando hossanas en este no-esplendor sobre el asfalto. Yo TIEMBLO en mayúsculas y el corazón me relincha dolorosamente en un lugar con mucho sol y sigo escribiendo como un río sin cauce porque no sé hacerlo de otro modo y porque elijo el poema para desmoronarme como elijo tu cuerpo. Elijo el atardecer de ceniza turneriano mientras hago taxidermia al recuerdo y deconstruyo el amor a lo Derrida y elijo la belleza del gesto y soy una mujer con el cabello lleno de corceles. Tiemblo cuando muerdo tus palabras en mi boca. Le vendo los ojos a Proserpina en el poema con un terciopelo rojo bermellón y le recito, que no receto, vida. Y tiemblo.</span></p><p><span style="font-family: verdana;">Elijo el enigma y el escombro de las horas felices. Elijo licorerías oscuras y exámenes de histeria. Allí donde se guarda el silencio y la calma a veces se pierde la cabeza y el control. Pero sigo temblando. Las cicatrices embellecen al guerrero, me repito en un delirio de metal. Porque somos un cúmulo de fragmentos que se desordenan después de tantas caídas, sin control remoto para la emoción, el cuerpo se improvisa, sin alzado previo, una vez más. Vitrinas y espejos, eso no es vida, es un eslogan de plástico, la medusa en la tráquea de un tenor. Mi corazón, una amanita muscaria que crece y se desborda en un bosque submarino lleno de caballos griegos que leen a Tristan Tzara y yo les observo, vestida con un péplum mientras vuelco una ánfora llena de vino sobre los demonios de la literatura y me condecoro con tu risa salvaje mientras ellos beben y se atreven a asomarse a sus adentros. Tiemblo porque albergo un ciclón en el pecho. Tiemblo mientras leo a Lorca, a Shepard, a Margarit y a Grande. Tiemblo en la anemia del poema que no llega a este corazón abierto. Tiemblo porque los niños ya no juegan, solo crecen rápido. Tiemblo ante el muestrario de caricias que reclaman las pieles. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Ninfa sabelotodo, sigue temblando y parte el cráneo de la palabra más hermosa, no la domestiques nunca, haz que muerda o devórala, consciente de tu temblor.</span></p><p><span style="font-family: verdana;">Elige el poema, e</span><span style="font-family: verdana;">lige tu cuerpo y desmorónate.</span></p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><br /></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="538" src="https://www.youtube.com/embed/1uYWYWPc9HU" width="647" youtube-src-id="1uYWYWPc9HU"></iframe></div><div><br /></div><div><br /></div><div><p><span style="font-family: verdana;">La interpretación más hermosa de Karma Police: </span></p><p><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: courier;"><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">My interpretation of this video, and the song itself, is the idea of becoming overly vengeful. Of holding spite against people for every little thing they do, even things they can’t help like their ‘Hairdo making you feel ill’ or ‘Buzzing like a fridge’.</span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">
</span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">
</span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">The singer wants the ‘Karma Police’ to catch up with everyone he holds these grudges against, hence the video being the relentless chase of a perfectly average guy for seemingly no reason. It’s letting yourself fall into a cycle of anger and losing yourself to spite you can’t let go of. And you’re just in the backseat, letting these intrusive thoughts take the wheel.</span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">
</span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">
</span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">By the time the singer wakes up and realises ‘For a minute there, I lost myself’, karma begins to catch back up with him, following the destructive path he’s left behind (The fire chasing the gas trail). But he gets out of the car just in time, getting out of that vicious cycle and realising that a life holding grudges is no life at all.</span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-size: 14px; margin: 0px; padding: 0px; white-space-collapse: preserve;">
</span></span></p><p><span style="background-color: black; color: #eeeeee;">*******</span></p></div><div><p style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="es-ES"><span style="font-family: courier;">Mi interpretación
de este video, y de la canción en sí, es la idea de volverse
demasiado vengativo. De guardar rencor contra las personas por cada
pequeña cosa que hacen, incluso las cosas que no pueden evitar, como
su 'peinado que te hace sentir mal' o 'zumbando como una nevera'.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">El cantante quiere que la 'Policía del
karma' alcance a todas las personas a las que les guarda rencor, por
lo que el video es la persecución implacable de un tipo
perfectamente normal sin razón aparente. Es dejarte caer en un
ciclo de ira y perderte en un despecho que no puedes dejar ir. Y solo
estás en el asiento trasero, dejando que estos pensamientos
intrusivos tomen el volante.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Para cuando el cantante se despierta y
se da cuenta de "Por un minuto allí, me perdí", el karma
comienza a alcanzarlo, siguiendo el camino destructivo que ha dejado
atrás (El fuego persiguiendo el rastro de gasolina). Pero sale del coche
justo a tiempo, saliendo de ese círculo vicioso y dándose cuenta de
que una vida llena de rencores no es vida en absoluto.</span></p></div><br /><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-22982124274890000642023-05-25T22:50:00.000+02:002023-05-25T22:50:49.396+02:00Ruinas de rímel<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYHmq6kLC6iVx0oRI5u8GQsBvnWEfI_8S8V8sCCt7t2qZah4EccK6WHLwhfljsnF-NrifqeIHc600N4YZ2DE-Z3tVXXDQZfrZz1fV9Qf_pyfd1s7-6oQ8Axy-OjxVD2GHMnLuIDhTpDaVZR52evtQOaYnHdns87tSmB2Oh-0lhkL--HCRUBPceVYlM/s1103/ASWWW.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1103" data-original-width="424" height="1015" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYHmq6kLC6iVx0oRI5u8GQsBvnWEfI_8S8V8sCCt7t2qZah4EccK6WHLwhfljsnF-NrifqeIHc600N4YZ2DE-Z3tVXXDQZfrZz1fV9Qf_pyfd1s7-6oQ8Axy-OjxVD2GHMnLuIDhTpDaVZR52evtQOaYnHdns87tSmB2Oh-0lhkL--HCRUBPceVYlM/w390-h1015/ASWWW.jpg" width="390" /></a></div><br /><p><br /></p><p><span style="font-family: verdana;">El mismo poema, sí, el mismo. Como un paisaje lunar que recorrer con la luz apagada por dentro, como una serpiente reptando entre las ruinas y los versos, hasta donde no llega nadie. Llegarse. Un poema largo, casi infinito, un poema como una vida en el contorno de tu boca. Cargado de tinta o tinto o brebaje rimeliano como el que cargo en mis pestañas. Un poema aún no escrito en la buhardilla de un planeta lejano que aún no tiene nombre ni quien lo nombre. Pueden ser unos fragmentos tallados con la pluma de un ave milenaria que picotea restos de comida de cualquier vertedero triste o regala un último vuelo al animal atropellado que aguarda en la carretera, porque cuando el mar se muestra embravecido ya sabemos que el hambre sin más no se calma. El hambre desorienta. El poema también. Y trae dos orillas, como todo, como los cuerpos. Como el cuerpo que flota y es su propio mar. Como un verbo lanza de llamas. Como tus ojos bomba y tu lenguaje de imperio romano. El mismo poema que quiere sol y agua. Como nosotros. Como los nidos y las cuevas. Unos lo visten de himno romántico. Otros hacen testimonio de una rabia. Reclutan tristezas o manifiestan hazañas. Le crecen garras al poema. Y lluvias y rayos. A veces callejones y barroquismo. Le crecen balcones y bromelias. Un aguijón bizarro muy dentro mientras una maleza de cristal exuberante y rotunda se descalza en tu lengua. Deja que me enrosque en tus ojos para escribirlo. Un poema que urge o ruge. Que trepa y parte. Que te teme o te mata. Es el mismo poema, sí, y estamos dentro. Desde que es un cachorro ya muerde. Es puerto para la desesperación y puente para el desesperado. Se cree locura, se cree vanguardia. A veces humo, a veces sorpresa. En harapos, deslumbra. Con la cara limpia, seduce. Precipitado, apabulla. Puede ser magia negra, invisible caricia que te navega entre las escápulas. Y puede ser un fardo de latidos abandonado en una playa. El mismo poema que quiere fuego y madrugada. El mismo que a punto de coronar la cima se te escapa. Vendimia sagrada, un pecho lleno de piedras, una estación vacía o una puerta mal cerrada. Se queda quieto, aguarda. Enferma en un espejo. Es indecente y glorioso. Se revuelve, resiste, manipula, enreda, desordena y se rinde antes de la destrucción. Es un prado oscuro y una trampa. Viene dispuesto a acabar contigo. Te vacía. Te asfixia. Te eleva y te revive. Es el mismo poema, sí, el mismo. Un atardecer lleno de estorninos derrochando luces rojas en mitad de la calma. Es el mismo, lo habitas, desorientado y hambriento. No salgas. </span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-79167290541792465342023-05-25T17:08:00.001+02:002023-05-26T18:26:45.014+02:00EL HOMBRE TATUADO, de Claudio Ferrufino-Coqueugniot <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi5k3AGhMkGjzvuCqcES0lPYarE4npmsRIg7wBi4ytvwfIxYXkuUI-MFUpAQhV4bwGId3MSQ-DA4h-KldLBJzbjTjpb79PsgKqavabqdHFK4B5EzKSEwXJSkkAl2uAxU9DwxXzdh2WPDS6C1BhAFe0AxuABYLWqCihxr5v9qxGzVp8479QSmqGqkBA/s1938/0000095109-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1292" data-original-width="1938" height="415" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi5k3AGhMkGjzvuCqcES0lPYarE4npmsRIg7wBi4ytvwfIxYXkuUI-MFUpAQhV4bwGId3MSQ-DA4h-KldLBJzbjTjpb79PsgKqavabqdHFK4B5EzKSEwXJSkkAl2uAxU9DwxXzdh2WPDS6C1BhAFe0AxuABYLWqCihxr5v9qxGzVp8479QSmqGqkBA/w623-h415/0000095109-1.jpg" width="623" /></a></div><br /><p><br /></p><p><i style="font-size: 13px;"><b><span style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"><br />Claudio Ferrufino-Coqueugniot </span></span></b></i></p><p style="font-size: 13px;"></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Esas hermosas historias de mar… Un raro Alejandro Dumas alejado de las cortes francesas en <i>Las aventuras de John Davis</i>. No recuerdo el argumento. Lo leí, enfermo de mononucleosis, en mi larga cama juvenil de Cochabamba y Buenos Aires.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">El mar, que en sí no cuenta entre mis lugares favoritos, proporcionó a Stevenson, el cojo John Silver, Pierre Mac Orlan, Oexmelin, Conrad, los viajes de Simbad, el Holandés Errante ¡Cuánta imaginación me trajo este barco! Cuántas líneas escribí, yo mediterráneo, sobre olas y fantasmas. Hollywood destrozó aquella magia con un pirata tonto. No era este uno de los mustios caballeros de fortuna ahorcados en el muelle de Savannah, pasando por allí en 1989. Temí, en la playa de Rehoboth, Delaware, que el mar me engullese hacia las fauces del gran tiburón blanco. Nadé contando las olas cuando ya los hombrecitos de la playa semejaban hormigas.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Mar de Arica. Melville. Aire de pescado. Salida del Shenandoah hacia el océano. Aguas oscuras golpean las rocas del Malecón y salpican las piernas de Maceo. Esas de mar historias hermosas.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Queda el ron, domingo de mayo; un Kirk & Sweeney Gran Reserva aroma el ambiente. Luego ron negro de las islas, de la Guyana barrosa, de Trinidad y melancólicos cantos bailables. Contemplo a las hijas, tres décadas al lado de ellas que ya terminan. Sorbo, huelo, Earth, Wind and Fire suena en los parlantes. Los jóvenes no bailan todavía pero se mueven en la afrocadencia. Hará un año que un amigo en el trabajo contó que en un asilo cercano moría uno de sus miembros. Hasta el baile tiene fin, no hay fiesta eterna. Isla Desolación; por los canales ruge algo y devoramos uno al otro, entre nos.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Literatura mixturada de vida, qué ella sino literatura, en la pesadumbre de Giordano Bruno en la Roma de Marcela o las sombrías iglesias de Braga. Todo ha estado, tiene que estar, en alguna página. Escribo desde una mesa prensada a medianoche. Pronto saldré al mundo de los mapaches de cola a rayas. Me llevan a Peter Pan, a los jardines de Kensington, las crónicas de Narnia.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Treinta años han pasado. Y más. Sorbo el ron color de tus ojos, me despido en silencio, se abren caminos, la rutina de envejecer perece ante el placer. Subido a un bajel me inmiscuyo por los ríos de Georgia en busca del vellocino. En una bahía de antes las naves se aprestan a partir a Troya. Desde Beocia a Pilos, tierra de Néstor; de la Fócide a la Lócrida. Homero las cataloga, una por una, las negras naves, este ron que está pintado igual que tus pupilas.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Literatura hasta en los vertederos de Chitá y Manila (leer a Patxi Irurzun). En la miseria de los calmucos.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Antes del licor de caña dulce asomo a la boca un mezcal, ese que no se disfruta porque mata. Ya desvarío, mescal o mezcal, apaches mescaleros, mescalina. Salto a De Quincey y Bukowski; a Jim Morrison y callo. El prieto alacrán en el fondo de la botella canta tontas canciones de amor, dolidas, ahogadas. Hasta que lo descabezan y mastican con ruido de tostado ch'uspillo.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">He de trabajar ahora, continúo mañana con los paisajes que traiga el amanecer en ulular de búhos y zorras madres que chillan.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">En el filme <i>Cabeza de Vaca</i>, extraordinario, el loco Pánfilo de Narváez se pierde en la sombra, otra nominación de la muerte. Las naves son devoradas por la broma, ancladas en Nombre de Dios. Los españoles se hacen menos por sus guerras internas. Les heredamos eso. Pero vienen más. Los trajo el agua, sea que el verbo de sangre flotaba sobre las aguas. Génesis malparido, sacerdotes que cubren de tierra a otros sacerdotes.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Leí “todo” Daniel Defoe en mi juventud. Por supuesto que comencé con <i>Robinson Crusoe</i> pero seguí con <i>Diario del año de la peste</i>. Entre ellos, en una edición española de hará cincuenta años, estaban las páginas de <i>El pirata</i>. Sólidas lecturas del siglo XVII y XVIII, formación de mi imaginario literario. No podría hoy describir el contexto sino de algunas pero ese bagaje quedó, late, sobrevive y obliga mi prosa hacia derroteros que tienen un poco de antiguo aunque no de obsoleto.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">El mar. El sur del mar, el Estrecho, el hambre, las orcas y el genocidio indio. Francis Drake y Morgan, Barbanegra, cuya cabeza colgante de un bauprés elucubraba yo mientras navegaba los canales de Virginia y pensaba cuán cenagosas eran las Carolinas. Tan viejo aquello, ciudades costeras, rincones que el tiempo no tocó, bares penumbrales que no diferirán mucho de los doscientos años atrás. La costa oriental de los Estados Unidos cargada de misterio, desde la caliente Florida de Juan Ponce de León hasta la sombría Nueva Inglaterra. Mientras bebía y cabalgaba el amor como potro bronco también leía y acumulaba historias. Una cosa no desdecía la otra; la resaca producía textos y asimilaba lecturas: cartas a Diego Rivera de su amante rusa, <i>La cruzada de los niños</i>, fotografías de Roman Vishniac y de Jan Saudek con Dvorak y Smetana de fondo. Las cortinas de mi dormitorio en Rockville, Maryland, son pesadas. La cama es de ascendencia británica del ochocientos. El piso cruje, la madera del piso brilla por la cera de tantos pies. Contemplo el cuadro en la cabecera de cama: animales en línea para el Arca. Edward Hicks… no lo olvido. Hiervo una sopa de pollo y fideos directamente en la lata. A no muy lejos distancia huele el mar.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">“Ground Control to Major Tom”. Media hora de Bowie hasta el trabajo. Diluvia. Conejos se refugian en el calor de los baches del camino, ya ni corren al acercarme. Verne, <i>El Chancellor</i>. Agua de río en la alucinación de las amazonas. Me gustó <i>Más allá del horizonte</i>, de Joaquín Aguirre Lavayén. Francisco de Orellana…<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Suena la una y cincuenta y dos. Suenan las dos. Pongo el disco <i>Klassische Militärmärsche</i>, casi completo con música de Beethoven, algo de Berlioz y Haydn. Ropa en remojo, he de arrodillarme a lavar. Si cierro los ojos y no aspiro el jabón se creería que cerca hay un torrente de montaña, que Francine se ha desnudado otra vez y puesto su blanco cuerpo de Yorkshire dentro del agua helada. Ella venía de piratas irlandeses e italianos, según decía; tenía pupilas color del mar de Cancún pero celestes. Ha tirado las faldas y danza lenta una canción de la olvidada banda The Style Council; luego me besa y despierto, ceniciento mi rostro, chueca la nariz y dientes rotos.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Recorro con la vista mi piel, de alguna forma en ella se ha tatuado lo hecho. Bajo la axila suena el pájaro cucú de Cochabamba ya de mucho hundida. Por el ombligo, las rejas de la cárcel se tornaron frías. En la rodilla aflora la margarita de tu sexo y en la otra tu espalda parece resbalín de infantes. Ray Bradbury; sí, también estoy tatuado como ecrán que camina.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">25/02/2023<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-BO" style="background-color: black; font-size: 13px;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">Más: </span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-BO" style="background-color: black; font-size: 13px;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;">http://lecoqenfer.blogspot.com</span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-BO" style="background-color: black; font-size: 13px;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: 13px;"><span lang="ES-BO" style="background-color: black;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana;"> </span></span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-85297506920535646212023-05-21T12:15:00.009+02:002023-05-21T12:22:31.583+02:00DÍA UNO, América Lainez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjOMSJuFi1twEo_x4dVPiHZh4OfC3XrXLC_wy-1j97O31NsmJCqDr0_hoLs_teCuIfcE2WLzb21Lrv-scogwJOBwLnadYuSBY9Rohrfpa9aRWMxFJns-TN0BJFHF-0Xhb5vbjtZavCBHwCZ6uHN109jWJDqIjZmnvcFLbwXwvZgbRhUkXdr00z_2vDV" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" height="837" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjOMSJuFi1twEo_x4dVPiHZh4OfC3XrXLC_wy-1j97O31NsmJCqDr0_hoLs_teCuIfcE2WLzb21Lrv-scogwJOBwLnadYuSBY9Rohrfpa9aRWMxFJns-TN0BJFHF-0Xhb5vbjtZavCBHwCZ6uHN109jWJDqIjZmnvcFLbwXwvZgbRhUkXdr00z_2vDV=w629-h837" width="629" />
</a>
</div><p> </p><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; line-height: inherit; margin: 0px 0px 1.5em; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Es en las tardes de domingo cuando se abre la herida</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">por donde salen todos los muertos,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">y la vida se desparrama por el piso como naranja de pulpa agonizante</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">olvidada por la mano que la exprime.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Dios no existe en las tardes de domingo,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">ni el amor ni la amistad ni la sensatez de la ocupación ociosa.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">En domingo los gatos no salen de casa: </span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">se echan con los ojos vagos en el eterno domingo en el que viven</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">sabiendo que ese día es más domingo</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">que los otros domingos en los que habitan a diario.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Las lagartijas no se arrastran en las tardes de domingo,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">tampoco los colibríes vuelan entre las flores; ningún capullo se abre</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">para dar paso a una astromelia,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">ninguna hoja dulce brota de los troncos.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Las hormigas y cucarachas regresan a su vida privada y secreta,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">insospechada por todos los que las odian.</span></span></p><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; line-height: inherit; margin: 0px 0px 1.5em; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Sólo un fino velo de polvo sobre la mesa, sobre la almohada;</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">sólo la telaraña rota y sin araña,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">suspendida en lo invisible de la esquina de la casa.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Sólo eso existe en las tardes de domingo:</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">ruina, estrago, vestigios de otra cosa,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">cenizas en el pelo, en los ojos y en los labios.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">El recuerdo de las visitas de mi padre en domingo,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">en las que sentado en el porche de la casa de mi abuela</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">hacía carros de madera y sillas para mis muñecas</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">y me contaba los cuentos de la tía Panchita</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">y otros inventados por él mismo</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">y me decía que en la guerra comían hojas de jocote y de guayaba</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">cuando estaban escondidos en el monte.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Y jugábamos los juegos que tal vez había jugado con los otros</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">guerrilleros de catorce años, de noche alrededor del fuego,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">cuando la muerte como un ángel les guardaba la espalda:</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;"><em style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">por aquí pasó un soldado todo roto y remendado, lo que vi que no llevaba…<br /></em>y yo me reía y me reía. Ahora ya no me río.</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Mi padre lleva muerto cinco años</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">y este no es un poema sobre mi padre.</span></span></p><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; line-height: inherit; margin: 0px 0px 1.5em; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Es un poema sobre cómo en las tardes de domingo se abre la herida</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">como cauce en el que flotan todos los fantasmas</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">y no existe Dios y no sopla el viento</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">y las bestias se esconden y las plantas no crecen</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">hasta que, avergonzado de tanto descansar,</span><br /><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; overflow-wrap: break-word;">Dios regresa y da la cara el lunes por la mañana.</span></span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-69381079823597701852023-05-13T16:28:00.003+02:002023-05-15T10:38:19.213+02:00El juego de las prendas<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi6iPDGfax-ZK16pr6HYUdqQXa-y1lFJockfJbzC9rfukC62uV2GIZcdlNRFwjAiLwhckwikRL2rXZNPFigsEJpeEETlGxVKcFqxJBXeBKstpqVw20RYgSigdDZgnfsIIfmhnndehvTX51ujiBvFisPMW-MItA4f1gMyRUhtAHc887t0_-qHifIwWdZ" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi6iPDGfax-ZK16pr6HYUdqQXa-y1lFJockfJbzC9rfukC62uV2GIZcdlNRFwjAiLwhckwikRL2rXZNPFigsEJpeEETlGxVKcFqxJBXeBKstpqVw20RYgSigdDZgnfsIIfmhnndehvTX51ujiBvFisPMW-MItA4f1gMyRUhtAHc887t0_-qHifIwWdZ" width="400" />
</a>
</div><br /><p></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><b>"Corazón; estallado".</b></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">en la autopsia de Pasolini.</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">A veces hago de tu cuerpo una canoa para surcar la noche y un dolor. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Después se hace de día y mientras bebo un café bien negro, con algo de lirismo y descontento, lejos de los tacones altos, vengo a morir en la playa de la página. Todo el mundo habla de la IA, una suerte de energía nuclear para el arte. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><b> Nadie puede escribir por mí. Nadie puede escribir por ti. </b></span><b style="font-family: verdana;">Nadie puede hacer el amor por mí. Nadie puede hacer el amor por ti. </b></p><p style="text-align: center;"><b style="font-family: verdana;"><br /></b></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Los días, como dijo Larkin, son el lugar donde vivimos. Los días se desnudan en mis manos si les dejo. Eso intento. Lenta y obsesivamente, salvar algo de cada uno de ellos antes de que me roben algo ellos a mí. </span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Ayer cantamos un cumpleaños feliz, mientras Pippa, la gata calicó de mi hermana, escogía mis muslos como guarida. El cielo relampagueaba a lo lejos aún silencioso. La conversación de unos y otros se convirtió en una danza que tan pronto desembocaba en un mismo tema como se volvía a ramificar de un modo natural y libre.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><b><i>Women didn't have stockings during the war, so they painted their legs with tea and draw the seam line on them</i>, </b>me contaba mi madre. </span></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Mientras volvía a casa conduciendo sola, sabía que esa era la imagen que me iba a llevar, la de esas mujeres oscureciendo sus piernas con té y dibujando la línea de la costura en sus pantorrillas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Cuando uno no tenga nada que decir, cuando uno no tenga nadie a quien escuchar siempre podrá recurrir a la IA, o pintarse una costura simulando unas medias que no tiene o pedir que hagan el amor por ellos. </span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-53475464762592723162023-05-06T21:00:00.002+02:002023-05-07T17:40:13.602+02:00naufragio azul prusia en una canción de Carlos Ann<p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p style="text-align: right;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxw1FIeKxBys81ws2Cu_zuJbM1j5tpUjk1ESDukI_xYxMsRb0rDe9-Abk-71ex6140c72Q5WIzYZfwRm3jH7n3T6XMwHr4DGPLmI9O4LWVXkBXahmSJ0JjmFR8RojMldfN-dqRRjGbc31KggyR958v0rmbhqOnz2xEJMMxYNUcFecGKsZUfHr-wL96/s890/blue2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="696" data-original-width="890" height="499" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxw1FIeKxBys81ws2Cu_zuJbM1j5tpUjk1ESDukI_xYxMsRb0rDe9-Abk-71ex6140c72Q5WIzYZfwRm3jH7n3T6XMwHr4DGPLmI9O4LWVXkBXahmSJ0JjmFR8RojMldfN-dqRRjGbc31KggyR958v0rmbhqOnz2xEJMMxYNUcFecGKsZUfHr-wL96/w639-h499/blue2.jpg" width="639" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br />"<a href="https://youtu.be/V5rVwAMmgbA" target="_blank">me ahogo cada vez que te acabo</a>"</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">Carlos Ann</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">Hago de mi cuerpo servidumbre y dejo que el grito me cruce y amanse el mundo.</span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">Los besos-furor, como la lluvia de los cementerios y el convoy de tu sangre, eso quiero llevarme. Nativo de mí, dices. Quiero habitar la abstracción/otro planeta con el idioma de tu risa, con la esencial mordedura que degüella soledades. Una Salomé de Beardsley que cobra vida derribando auroras de agua salvaje, acaba de cruzar mi esternón de puntillas. El músculo de terciopelo que encuentro en la periferia del momento/ruina viene y me da forma mientras fumas entre mis piernas, inhalas, exhalas y esa procesión de nubes de humo se va atando a mi cabello bajo el bruñir de tu mirada.</span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;"><span>Estás en el poema, puedo verte mientras me ciño a tus pedazos. </span><span> </span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">Hago de mi cuerpo un junco, un paisaje que es rasguño o sabrosa huella a la que regresar. Como a esas canciones, como a esos poemas que son trampas. Dulce alambre de espino, fábrica del verbo emboscada. Solo la ley de la víscera deshilachada. Porque son los flecos y el barniz de la luz lo que inunda y exalta. El mundo ahora es esta calle, o este camino sin asfaltar, con sus flores llenas de polvo, su polvo lleno de flores. El mundo es una presencia en un umbral golpeando con nudillos una puerta antigua y enorme que siempre se abre hacia dentro. O un peldaño roto en la mente del funambulista. O el pedazo que abarcas en la extensión de tus brazos. Vengo a ensuciarlo con un mal poema. Quiero ensanchar la piel del verso, de esos versos que son colonia de hongos negro-humo testimonio del incendio de la tinta. Así mis manos, tiznadas y no puedo dejar de oler la vida en ellas. Yo busco lo que ruge en este Occidente accidental. Algo que parece un animal. El voltaje del labio eléctrico. La cruz/luz donde amarran los sexos. El discurso de la pelvis borracha de la mujer que amas. O las costras del odio que ya no se derrama. Los santos griales de tu cabecita. El delirio es un túnel que te chupa mientras tu cabello te cubre los ojos y hueles a hierba mojada. Huye del verso castrado como de un licor que no aturda. Suda en los cambios de rasante del ser amado. Tristeza en polvo y gusanos/promesas de seda, se dejarán apartados en el plato. La carretera a tu desnudo es una cicatriz que serpentea, te acaricia y te maldice pero está ubicando el goce en el punto exacto, con carrozas de excitación y algo de sangre rimbaudiana. La picadura del arte es su imperio. Cultivar y cautivar. Desmayar y desnucar. Hay canciones que son himno de venas que in extremis marcan senderos para la turista hambrienta que se descalza y late, que se desviste y nace en y para la tormenta. </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;"><span>Hago de mi cuerpo un remo místico, un volcán de saliva, una mirada que es espuela, un riff que es puñal nunca anestesia. Copa de adrenalina donde hundir tu nariz primero y hacerla danzar en círculos poderoso y desatado derviche.</span><span> </span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">¿Sabes cuál es el color de mis recuerdos? Azul prusia. Y de fondo siempre el run run de una película francesa donde soy capaz de oler el hash en las medias de la protagonista. Sí, lo sé, vienes a bautizarte en mis neuronas, pero espera, que Lanegan está sentado en el salón y puedo cortar rebanadas de ternura mientras me quitas la arena de los muslos e inventas una playa en la cocina. </span></p><p style="text-align: left;"><br /></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-79967547706804795032023-04-22T23:23:00.003+02:002023-04-24T09:52:42.735+02:00The singer, not the song<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCIucU1vKr29e5DHC4Q9BzggxHVjJDSQDPFuGiZO4RirBW-uwNYWXQvFgcczJmuPWqnHbPzITqHtFby3uz7e4x2iySJFHdDW0u9GxJqUovSh-3pXzFD6Pf11L9o6kxQoyJmUSdI81Qs_0b2KID_s0hAIM_hWiiH2U0vCyywM7zh_tXFMXUlbyRa5Ds/s5120/2cuba.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="5120" data-original-width="3840" height="756" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCIucU1vKr29e5DHC4Q9BzggxHVjJDSQDPFuGiZO4RirBW-uwNYWXQvFgcczJmuPWqnHbPzITqHtFby3uz7e4x2iySJFHdDW0u9GxJqUovSh-3pXzFD6Pf11L9o6kxQoyJmUSdI81Qs_0b2KID_s0hAIM_hWiiH2U0vCyywM7zh_tXFMXUlbyRa5Ds/w567-h756/2cuba.jpg" width="567" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Tres mil libros, un dragón y mucho
fuego. Como el que iza un paisaje de luz en mitad de la niebla ¿o de la locura o del caos o del vacío? Ya no sé qué es lo que llega cuando el mundo viene a
vestirme de inutilidad si yo como lencería solo quiero la cascada
de tu risa. <i>Oh mi Bien, oh mi Belleza</i>, un jardín y una yegua.
Arriera del amor, estambre lleno de polen, ven que quiero ararte los
muslos y aplacar la barahunda de lo innecesario. Me hablas del color
de la luz y haces del cielo un alboroto de llamas que incendia todas
mis letras antes de devenir en poema. Yo solo lamento no llenarte de
guirnaldas la mirada eternamente mientras veo más y más ternura en
la boca de tu corazón. <i>May ti pora</i>, en tahitiano, creada por los
dioses. Así bautizo cada ráfaga que trae tu aliento, como un pozo
fresco en mitad de Atacama. El cuerpo es el templo del alma, leí.
Ábrelo, que yo te rezo. Que la piel no deja de ser el papel sobre el
que blandir la palabra con su tempo, con su herrumbre, su elegancia y
su violencia. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Cazadores de estrellas que con el balanceo del verso
son el francotirador romántico asomado al balcón bizarro de la
imaginación salvaje. Y son únicos y me acerco a ellos. Una salamandra bebe de mis lágrimas en el
salón. Karen O se caía de un escenario talentosa y endemoniada y
Julian Casablancas tricotaba el riff de Last night a mi cabeza para
siempre. Mañana es el día del libro, pero esta es la noche del escritor. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Ahora soy un mechón estremecido que apaga las luces y va a su habitación sabiendo que el día no ha terminado aún. Leer a <a href="https://lecoqenfer.blogspot.com/" target="_blank">Claudio</a> antes de dormir
es una alucinación que me brindo. Un gozo sin fin. Como la que abre un boquete para abandonar el mundo del escaparate y la mediocridad, y habitar, por un momento, el mundo usado, el mundo
atropellado con su ronroneo añejo, el mundo
hecho a mano, como todo lo sublime, como lo que es y será único. El
ave no raya el cielo porque su huella es su vuelo. Será por eso que
me importa la palabra pero más quién le da forma con tierra y
fuego. El demiurgo o un kallawaya que abandonó el Altiplano pero no las alturas porque sigue abarcando lo insondable esté dónde esté y escriba lo que escriba porque <i>it's the singer, not the song</i> aunque el mundo esté lleno de francotiradores ciegos que no saben que lo son.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-56892922104619712112023-04-17T19:04:00.002+02:002023-04-17T19:06:09.226+02:00el abrazo turbio<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWnkQnsowj-FXLdzTNDCKtIB-p73YdGQuxWjVmz8ElfX45MYUUhsJN51MlShyFKiGf3IkYjK_Kko9gRVmbJHpNyA8jc1tww-ER5Mvp05FrdwHXdB4C1fBHNtIjXGlurgxX43U8DzHNOwCj14J6Zc5y6PA4qQcvVkkQ2Dabjcs1dAkuytR1iwsGQmN1/s2016/IMG_6362kkloiiy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1512" data-original-width="2016" height="467" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWnkQnsowj-FXLdzTNDCKtIB-p73YdGQuxWjVmz8ElfX45MYUUhsJN51MlShyFKiGf3IkYjK_Kko9gRVmbJHpNyA8jc1tww-ER5Mvp05FrdwHXdB4C1fBHNtIjXGlurgxX43U8DzHNOwCj14J6Zc5y6PA4qQcvVkkQ2Dabjcs1dAkuytR1iwsGQmN1/w623-h467/IMG_6362kkloiiy.jpg" width="623" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">Sábado noche, caricias de lija en nuestros esternones </span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">y al fondo, </span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">un pantano que, </span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">a tientas, </span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">buscan algunos corazones </span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">porque en la turbiedad </span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;">se reconocen.</span></p><p style="text-align: right;"><br /></p><p><br /></p><p>Diego Vasallo, Monkey Man, Guadalajara </p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-67653105211208830482023-03-21T18:22:00.000+01:002023-03-21T18:22:08.345+01:00"Déjenlo todo, nuevamente. Láncense a los caminos". Primer Manifiesto Infrarrealista - Roberto Bolaño<p style="text-align: right;"><span style="background-color: black; color: #cccccc;"> <span style="font-family: courier; text-align: right;"><b>Yo escribía silencios, noches, anotaba lo inexpresable. </b></span><b style="font-family: courier; text-align: right;">Fijaba vértigos</b></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><b><span style="background-color: black; color: #cccccc;">Arthur Rimbaud</span></b></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><b><span style="background-color: white; color: #5f6368;"><br /></span></b></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: courier;"><b></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: courier;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUAYlshUdR5bVrH21t6v-vjZzHmBYfIztaDNf_EzD0y0oqrrPEs6nahchQMH-n_K8BRGm7UOUhXb0idYK1YPm3pZ1bc274ojMNNnWr82A5J9tZ707W9_2fjwJw3-wJJMZne84w-eG8tA_yC7tRgddETSPTpn6NAFpxzwo__sgxnuqgc8NomZXBw8eR/s1000/336512161_117594931215259_6164914331851905731_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="750" height="623" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUAYlshUdR5bVrH21t6v-vjZzHmBYfIztaDNf_EzD0y0oqrrPEs6nahchQMH-n_K8BRGm7UOUhXb0idYK1YPm3pZ1bc274ojMNNnWr82A5J9tZ707W9_2fjwJw3-wJJMZne84w-eG8tA_yC7tRgddETSPTpn6NAFpxzwo__sgxnuqgc8NomZXBw8eR/w467-h623/336512161_117594931215259_6164914331851905731_n.jpg" width="467" /></a></b></span></div><span style="font-family: courier;"><b><br /><span style="background-color: white; color: #5f6368;"><br /></span></b></span><p></p><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">“Hasta los confines del sistema solar hay cuatro horas-luz; hasta la estrella más cercana, cuatro años-luz. Un desmedido océano de vacío. Pero ¿estamos realmente seguros de que sólo haya un vacío? Únicamente sabemos que en este espacio no hay estrellas luminosas; de existir, ¿serían visibles? ¿Y si existiesen cuerpos no luminosos, u oscuros? ¿No podría suceder en los mapas celestes, al igual que en los de la tierra, que estén indicadas las estrellas-ciudades y omitidas las estrellas-pueblos?”.<br /><br />-Escritores soviéticos de ciencia ficción arañándose el rostro a medianoche.<br />-Los infrasoles (Drummond diría los alegres muchachos proletarios).<br />-Peguero y Boris solitarios en un cuarto lumpen presintiendo a la maravilla detrás de la puerta.<br />-Free Money.<br /></span></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br />*<br /><br />¿Quién ha atravesado la ciudad y por única música sólo ha tenido los silbidos de sus semejantes, sus propias palabras de asombro y rabia?<br /><br />El tipo hermoso que no sabía<br />que el orgasmo de las chavas es clitoral<br /><br />(Busquen, no solamente en los museos hay mierda). (Un proceso de museificación individual). (Certeza de que todo está nombrado, develado). (Miedo a descubrir). (Miedo a los desequilibrios no previstos).<br /><br /><br />*<br /><br />Nuestros parientes más cercanos:<br />los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los cafés de chinos de latinoamérica, los destazados en supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.<br /><br />*<br /><br />Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos.<br />-Dancing-Club de la miseria.<br />-Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground.<br />-Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.<br />-Y el Horror<br /><br />*<br /><br />Cortinas de agua, cemento o lata, separan una maquinaria cultural, a la que lo mismo le da servir de conciencia o culo de la clase dominante, de un acontecer cultural vivo, fregado, en constante muerte y nacimiento, ignorante de gran parte de la historia y las bellas artes (creador cotidiano de su loquísima istoria y de su alucinante vellas hartes), cuerpo que por lo pronto experimenta en sí mismo sensaciones nuevas, producto de una época en que nos acercamos a 200 kph. al cagadero o a la revolución.<br />“Nuevas formas, raras formas”, como decía entre curioso y risueño el viejo Bertolt.<br /><br />*<br /><br />Las sensaciones no surgen de la nada (obviedad de obviedades), sino de la realidad condicionada, de mil maneras, a un constante fluir.<br />-Realidad múltiple, nos mareas!<br />Así, es posible que por una parte se nazca y por otra estemos en las primeras butacas de los últimos coletazos. Formas de vida y formas de muerte se pasean cotidianamente por la retina. Su choque constante da vida a las formas infrarrealistas: EL OJO DE LA TRANSICIÓN.<br /><br />*<br /></span></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">Metan a toda la ciudad al manicomio. Dulce hermana, aullidos de tanque, canciones hermafroditas, desiertos de diamante, sólo viviremos una vez y las visiones cada día más gruesas y resbalosas. Dulce hermana, aventones para Monte Albán. Apriétense los cinturones porque se riegan los cadáveres. Una movida de menos.<br /><br />*<br /><br />¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional?<br />Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.<br /><br />*<br /><br />-Una buena parte del mundo va naciendo y otra buena parte muriendo, y todos sabemos que todos tenemos que vivir o todos morir: en esto no hay término medio.<br />Chirico dice: es necesario que el pensamiento se aleje de todo lo que se llama lógica y buen sentido, que se aleje de todas las trabas humanas de modo tal que las cosas le aparezcan bajo un nuevo aspecto, como iluminadas por una constelación aparecida por primera vez. Los infrarrealistas dicen: Vamos a meternos de cabeza en todas las trabas humanas, de modo tal que las cosas empiecen a moverse dentro de uno mismo, una visión alucinante del hombre.<br />-La Constelación del Bello Pájaro.<br />-Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido.<br />-Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones locas.<br />Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse.<br /><br />“libros eróticos sin ortografía”.<br /><br />*<br /><br />Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS.<br />Las 99 flores abiertas como una cabeza abierta.<br />Las matanzas, los nuevos campos de concentración.<br />Los Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas.<br />Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamentos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.<br />Nos antecede HORA ZERO.<br />((Cría zambos y te picarán los callos)).<br />Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria?<br />Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pirámides negras.<br /><br />*<br /><br />Repito:<br />el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque.<br />-Los intentos de una ética-estética consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias patéticas.<br />-Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come.<br />-Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.<br /><br />*<br /><br />Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El proletariado no tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.<br /><br /><br />*<br /><br />Desplazamiento del poema a través de las estaciones de los motines: la poesía produciendo poetas produciendo poemas produciendo poesía. No un callejón eléctrico / el poeta con los brazos separados del cuerpo / el poema desplazándose lentamente de su Visión a su Revolución. El callejón es un punto múltiple. “Vamos a inventar para descubrir su contradicción, sus formas invisibles de negarse, hasta aclararlo”. Desplazamiento del acto de escribir por zonas nada propicias para el acto de escribir.<br /><br /><a href="https://youtu.be/MyFKl5dStGQ">¡Rimbaud, vuelve a casa!</a><br /><br />Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad circular del poema. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea oficial, investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos.<br />Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad.<br /><br />*<br /><br />Convulsivamente.<br /><br />*<br /><br />¿Qué le puedo pedir a la actual pintura latinoamericana? ¿Qué le puedo pedir al teatro?<br />Más revelador y plástico es pararse en un parque demolido por el smog y ver a la gente cruzar en grupos (que se comprimen y se expanden) las avenidas, cuando tanto a los automovilistas como a los peatones les urge llegar a sus covachas, y es la hora en que los asesinos salen y las víctimas los siguen.<br />¿Realmente qué historias me cuentan los pintores?<br />El vacío interesante, la forma y el color fijos, en el mejor de los casos la parodia del movimiento. Lienzos que sólo servirán de anuncios luminosos en las salas de los ingenieros y médicos que coleccionan.<br />El pintor se acomoda en una sociedad que cada día es más “pintor” que él mismo, y ahí es donde se encuentra desarmado y se inscribe de payaso.<br />Si un cuadro de X es encontrado en alguna calle por Mara, ese cuadro adquiere categoría de cosa divertida y comunicante; es un salón es tan decorativo como los sillones de fierro del jardín del burgués / ¿cuestión de retina? / sí y no / pero mejor sería encontrar ( y por un tiempo sistematizar azarosamente) el factor detonante, clasista, cien por ciento propositivo de la obra, en yuxtaposición a los valores de “obra” que la están precediendo y condicionando.<br />-El pintor deja el estudio y CUALQUIER statu quo y se mete de cabeza en la maravilla / o se pone a jugar ajedrez como Duchamp / Una pintura didáctica para la misma pintura / Y una pintura de la pobreza, gratis o bastante barata, inacabada, de participación, de cuestionamiento en la participación, de extensiones físicas y espirituales ilimitadas.<br />La mejor pintura de América Latina es la que aún se hace a niveles inconscientes, el juego, la fiesta, el experimento que nos da una real visión de lo que somos y nos abre a lo que podemos será la mejor pintura de América Latina es la que pintamos con verdes y rojos y azules sobre nuestros rostros, para reconocernos en la creación incesante de la tribu.<br /><br />*<br /><br />Prueben a dejarlo todo diariamente.<br />Que los arquitectos dejen de construir escenarios hacia dentro y que abran las manos (o que las empuñen, depende del lugar) hacia ese espacio de afuera. Un muro y un techo adquieren utilidad cuando no sólo sirven para dormir o evitar lluvias sino cuando establecen, a partir, por ejemplo, del acto cotidiano del sueño, puentes conscientes entre el hombre y sus creaciones, o la imposibilidad momentánea de éstas.<br />Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.<br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwiXMHZbUcIZ00ZRq1fZDEOopPcTnH7VanKnZcGF7r8C0GIUp6lP78w-Wwd_D6shr8ajYc_Q8n4g0IlhiFCvago6l5YgYoOUhpBXMw5cLeHHsvNBq5Qfjph_e3aEUJBHb9RauFFX5eeExLNIt6RvAHCb7Am9Y8AAxp_PV4ByjyIbAAlTHCPg2meJfU/s500/FRcRK9jWUAIopfz.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="374" data-original-width="500" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwiXMHZbUcIZ00ZRq1fZDEOopPcTnH7VanKnZcGF7r8C0GIUp6lP78w-Wwd_D6shr8ajYc_Q8n4g0IlhiFCvago6l5YgYoOUhpBXMw5cLeHHsvNBq5Qfjph_e3aEUJBHb9RauFFX5eeExLNIt6RvAHCb7Am9Y8AAxp_PV4ByjyIbAAlTHCPg2meJfU/s320/FRcRK9jWUAIopfz.png" width="320" /></a></div><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /><a></a><br />*<br /><a></a><br /></span></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;">La verdadera imaginación es aquella que dinamita, elucida, inyecta microbios esmeraldas en otras imaginaciones. En poesía y en lo que sea, la entrada en materia tiene que ser ya la entrada en aventura. Crear las herramientas para la subversión cotidiana. Las estaciones subjetivas del ser humano, con sus bellos árboles gigantescos y obscenos, como laboratorios de experimentación. Fijar, entrever situaciones paralelas y tan desgarradoras como un gran arañazo en el pecho, en el rostro. Analogía sin fin de los gestos. Son tantos que cuando aparecen los nuevos ni nos damos cuenta, aunque los estamos haciendo / mirando frente a un espejo. Noches de tormenta. La percepción se abre mediante una ética-estética llevada hasta lo último.<br /></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /><a></a><br />*<br /><br />Las galaxias del amor están apareciendo en la palma de nuestras manos.<br />-Poetas, suéltense las trenzas (si tienen).<br />-Quemen sus porquerías y empiecen a amar hasta que lleguen a los poemas incalculables.<br />-No queremos pinturas cinéticas, sino enormes atardeceres cinéticos.<br />-Caballos corriendo a 500 kilómetros por hora.<br />-Ardillas de fuego saltando por árboles de fuego.<br />-Una apuesta para ver quién pestañea primero, entre el nervio y la pastilla somnífera.<br /><br />*<br /><br />El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.<br /></span></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /><a></a><br />*<br /><br />Fusión y explosión de dos orillas: la creación como un graffiti resuelto y abierto por un niño loco.<br />Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajeando de besos a diciembre.<br /></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /><a></a><br />*<br /><br />A las dos de la mañana, después de haber estado en casa de Mara, escuchamos (Mario Santiago y algunos de nosotros) risas que salían del penthouse de un edificio de 9 pisos. No paraban, se reían y se reían mientras nosotros abajo nos dormíamos apoyados en varias casetas telefónicas. Llegó un momento en que sólo Mario seguía prestando atención a las risas (el penthouse es un bar gay o algo parecido y Darío Galicia nos había contado que siempre está vigilado por policías). Nosotros hacíamos llamadas telefónicas pero las monedas se hacían de agua. Las risas continuaban. Después de que nos fuimos de esa colonia Mario me contó que realmente nadie se había reído, eran risas grabadas y allá arriba, en el penthouse, un grupo reducido, o quizás un solo homosexual, había escuchado en silencio su disco y nos lo había hecho escuchar.<br /><br />-La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles.<br />-Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.<br />-Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese.<br />-Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando.<br />-Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.<br /></span></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /><a></a><br />*<br /><br />Hacer aparecer las nuevas sensaciones -Subvertir la cotidianeidad<br /></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /><br /><a></a><br />O.K.<br />DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE<br />LÁNCENSE A LOS CAMINOS<br /></span></div><div align="justify"><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /></span></div><div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="485" src="https://www.youtube.com/embed/U-ZJGfA0UxY" width="583" youtube-src-id="U-ZJGfA0UxY"></iframe></div><br /><span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: verdana;"><br /></span></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div><br /></div>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-65802709773514152822023-02-27T20:26:00.000+01:002023-02-27T20:26:39.926+01:00EL EJE DE LA INFLORESCENCIA<p> </p><p><br></p><p style="text-align: right;"><i>"corro, escribo, aplaudo, lloro, atisbo, destrozo"</i></p><p style="text-align: right;"><i>César Vallejo</i></p><p style="text-align: right;"><i><br></i></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Estos son los derroteros de la poesía.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Amanece henchida de mezcal, el verso también fermenta y se destila. Se fuma un cigarrillo sin filtro en un café de Coyoacán, al fondo, una puerta abierta vierte una luz blanca que quema y suena la convulsa balada que le da cuerda a tu mundo. Me cautiva tanta destrucción y ella, inquieta, salvaje y estremecida, salvajemente estremecida, <i>lágrima a lágrima, fósforo a fósforo</i>, se quema, se pierde, se construye, se reinventa, provocando la extraña destilación del sueño en la noche. Es un árbol milenario que se despeina en el vendaval, mechones como ramas descarrilan por sus hombros. Cierra los ojos y mírala por dentro, un poco más allá del color crepúsculo de su vientre morfina. Un poco más allá de tu ebriedad en su clavícula. Cuando abandones zigzagueante la licorería de sus axilas. Pasado el relincho del corazón en la escollera de su cintura, rotos los mercurios que nacen en el raval de vuestro abrazo. El broche del verbo se amarra a la hoja como fruto con pedicelo de acero. Pincel de pestañas, ven que va a brotar la palabra. </span><span style="font-family: courier;">Ella es lo que queda.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Atardece y es ella bebiendo merlot tras un largo paseo por el Jardín de las Tullerías, la humedad ha pegado pétalos a sus zapatos, ha desplegado un ramillete de jamases sobre la mesa mientras, suave y carnosa, se dispone a apaciguar el sarro de la memoria y sepultar sin escándalo las ocasiones perdidas bajo la atenta mirada de un camarero que no la quiere sedienta. Camas y barricadas. La luz agoniza si no la toca. Nadie se acomoda en la cruz. Ella lo sabe. La cicatriz aún de la piel tira. Solloza, animal esbelto. Ríndete al ornamento de los barrancos de los pechos cuando ululan, cuando braman, cuando gritan, que no es confeti sucio, que es el jardín cuando se desnuda y ella lo pisa lo que amparas con tu tinta.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Anochece en un balcón del Raval anclada a los pensamientos más fieros con un verso de Montané que hipnotiza </span><span><i><span style="font-family: courier;">El amor es la bolsa llena de sangre donde respiran los prisioneros</span><span style="font-family: verdana;">. </span></i><span style="font-family: verdana;">Inesperadamente y con frenetismo construirá para ti una atalaya de aleluyas y un parque en el fin del mundo. Habrá cunetas para albergar los volantazos y flores para cubrir el olor de todos los llantos. Proclama el gozo de los versos hijos de nadie, de la estrofa loca que se hunde y la aguja del verbo que la mente turbe. Amante del tallo cuando liba y la raíz llena de tierra. Que desfile tu osadía y haga arder el carrusel de las vidas sin sobresalto. Que su abdomen suspirante vaciará la habitación de oxígeno y en tu sien sentirás esa gota que hierve y serpentea hasta el corredor de tu nuca mientras tu pulso palpita y mana una palabra tras otra. Así te enfrenta a las luces largas de la hoja en blanco, esa catarsis peligrosa del que se rinde y se entrega, del que se vierte y se escucha con algo de esperanza y todo el espanto.</span></span><span style="font-family: verdana; text-align: left;"></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span style="font-family: verdana;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span><span style="font-family: verdana;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZPG-e6W4hKJeJ0-kjV8xLkVXCB5pLJ0N4ssiojRynt9GWd9YpelXDZ5GTp-CHuVAej2SQqMn93y0mE5-T8YdM7enIGWjhVWpkfAqBrjoMCLEZHhF5bo3eK1lhh9da6L_stjdIl9fSOaQ/s1600/1677524644629562-0.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" height="473" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZPG-e6W4hKJeJ0-kjV8xLkVXCB5pLJ0N4ssiojRynt9GWd9YpelXDZ5GTp-CHuVAej2SQqMn93y0mE5-T8YdM7enIGWjhVWpkfAqBrjoMCLEZHhF5bo3eK1lhh9da6L_stjdIl9fSOaQ/w873-h473/1677524644629562-0.png" width="873">
</a>
</span></span></div><span><span style="font-family: verdana;"><br></span></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span><span style="font-family: verdana;"><br></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span style="font-family: verdana;"><br></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span style="font-family: verdana;"></span></span></p><br><p style="text-align: center;"><span><span style="font-family: verdana;"><br></span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7154294412281184713.post-1863461111213333432023-02-24T12:46:00.006+01:002023-02-24T12:46:53.954+01:00Incomprender el mundo, Javier Velaza<p><span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee; font-family: trebuchet;"> <span style="font-size: 18px; font-weight: 700;">ANOCHECER EN MONASTIRAKI</span></span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee; font-family: trebuchet;">Incomprender el mundo. Esta tarde<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />en esta terraza de Monastiraki,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />con una copa de <em style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">retsina</em>, iluminado<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />por la sombra sagrada de la Acrópolis,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />sabes bien que esa es la auténtica misión:<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />incomprender el mundo. Los turistas<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y los gatos regresan de aplaudir<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />la caída del sol en el Areópago.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />Atenas anochece apenas sin dolor.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />No hay un sitio en el mundo donde mejor se sienta<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />que todo ha sido inútil aunque haya sido hermoso.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />Esta arena que pisas contiene todavía<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />fragmentos de la copa de Sócrates, Pericles<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />bajó por esa cuesta ya enfermo de la peste.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />Ahí mismo, donde ese camarero<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />esboza con tres pasos torpones un <em style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">sirtaki</em>,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />alguien mató a los dioses hace mucho. También<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />tú has matado lo tuyo por el sueño<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />griego de la razón, la gran metáfora.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />Pero no te arrepientes. Tú anocheces<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />apenas sin dolor también y das por bueno<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />que todo ha sido hermoso aunque haya sido inútil.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />Ahora eres solo otro turista más<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />que pasea sin rumbo entre las ruinas<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />abandonadas ya del pensamiento<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />—si hoy es martes, debe de ser Platón<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />quien nos explica el mundo inexplicable,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />si es miércoles, Byung-Chul Han—,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y, cuando cae el sol, aplaudes indolente<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y buscas junto a un gato una terraza<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />donde tomar tu copa de retsina<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />e incomprender perfectamente el mundo.</span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee; font-family: trebuchet;"><br /></span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background-color: black;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhql23N2rNoqy-tuiOXjVJkbAt72btcq9WU-WQ8ou18Wqy9s3_AVOTPSIyvls-I_HyKn31OAnBLTYi0mcr1dXNxbZ9_KYJOXb8iDeL0zk_mNXzuFLFAlvnJyDh9Xa6o-AQMM5QM3yNwNEIm3wZMCP0_XU84Y9-K4LpSQ6BDiFrTDz20j94mJgi-nROP/s1200/DwtBrRNUYAE0A_Z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="888" data-original-width="1200" height="471" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhql23N2rNoqy-tuiOXjVJkbAt72btcq9WU-WQ8ou18Wqy9s3_AVOTPSIyvls-I_HyKn31OAnBLTYi0mcr1dXNxbZ9_KYJOXb8iDeL0zk_mNXzuFLFAlvnJyDh9Xa6o-AQMM5QM3yNwNEIm3wZMCP0_XU84Y9-K4LpSQ6BDiFrTDz20j94mJgi-nROP/w637-h471/DwtBrRNUYAE0A_Z.jpg" width="637" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="color: #eeeeee; font-family: trebuchet;"><br /></span><p></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee; font-family: trebuchet;"><br /></span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="color: #eeeeee; font-family: trebuchet;">CATÁBASIS</span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee; font-family: trebuchet;">Sales de casa huido de ti mismo. Necrópolis<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />de vivos, la ciudad te espía entre cipreses<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y sospecha que buscas aquello que perdiste,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y no entiendes qué es. Y no te tiene lástima.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />En medio del camino de la vida te sabe,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />sin dirección. Te enfocan las luces del crepúsculo<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y desfallecen. Pasas junto a la vieja iglesia:<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />los dioses han dejado de creer en nosotros<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />porque les dimos miedo. Te saludan,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />con la mirada mate de la hulla,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />tres almas enfundadas en sus cuerpos<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />insepultos: van al baile de máscaras.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />En los parques el viento arremolina<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />portadas de periódico que informan<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />del fin del fin del mundo. ¿Qué canción<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />te sacará de allí, rota tu lira?<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />¿A qué rama aferrarte, si te hundieses?<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />En las sesiones golfas de los cines<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />se proyecta el futuro en versión<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />original, oferta dos por uno.<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />El diablo sabe que eres como él,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />el más sabio de todos los idiotas,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />el más audaz de todos los cobardes,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />el más alegre de los hombres tristes,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y no puja por ti. En el Paradise<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />no permiten entrar con tus sandalias<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />de pecador. Y ya es la del alba,<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y un día más esta ciudad te observa<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />de reojo volver despacio al purgatorio<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />de tu casa igual que regresan los héroes:<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />con las manos vacías de esperanza<br style="border-color: rgb(229, 229, 229);" />y esta injustificable fe en el hombre.</span></span></p>miss desastreshttp://www.blogger.com/profile/14806966229557074799noreply@blogger.com3