El amenazado - Jorge Luis Borges

" Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿ De qué me servirán mis talismanes:
el ejercicio de las letras,
la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas
las cosas comunes,
los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es ya lo sé, el amor:
la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria
el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. "

Una noche o una mañana cualquiera - Ray Bradbury

" Ya lo ves. No tienes ninguna evidencia mental. Eso busco, una evidencia mental que yo pueda sentir. La evidencia física, las pruebas que tienes que buscar fuera no me interesan. Quiero algo que se pueda llevar en la mente, y tocar, y oler, y sentir. Pero no es posible. Para creer en algo tienes que llevarlo contigo. Y la Tierra y los hombres no te caben en los bolsillos del traje. Yo quisiera hacer eso, llevarme todas las cosas conmigo. Así podría creer que existen. Qué pesado y difícil tener que salir en busca de algo, algo terriblemente físico, para poder probar su existencia. Odio los objetos físicos. Los dejas atrás y ya no puedes creer en ellos. "

Max Brod acerca de Franz Kafka

" Recuerdo una conversación con Kafka a propósito de la Europa contemporánea y de la decadencia de la humanidad, escribió.
"Somos", dijo, "pensamientos nihilísticos, pensamientos suicidas que surgen en la cabeza de Dios."
Ante todo, eso me recordó la imagen del mundo de la Gnosis: Dios como demiurgo malvado con el mundo como su pecado original.
"Oh no", replicó, "Nuestro mundo no es más que un mal humor de Dios, uno de esos malos días."
¿Existe entonces esperanza fuera de esta manifestación del mundo que conocemos?"
El sonrió. "Oh, bastante esperanza, infinita esperanza, sólo que no para nosotros". "

Leonard Cohen

El amor es un fuego.
Arde por todas partes.
Desfigura a todo el mundo.
Es la excusa que el mundo pone
por ser tan feo.

Las palmeras salvajes - William Faulkner

" No es que pueda vivir, es que quiero. Es que yo quiero. La vieja carne al fin, por vieja que sea. Porque si la memoria existiera fuera de la carne no sería memoria porque no sabría de qué se acuerda y así cuando ella dejó de ser, la mitad de la memoria dejó de ser y si yo dejara de ser todo el recuerdo dejaría de ser. Sí, pensó. Entre la pena y la nada elijo la pena. "

El maestro y Margarita - Mijail Bulgakov

" Adelante, lector! ¿Quién te ha dicho que no puede haber amor verdadero, fiel y eterno en el mundo? ¡Que le corten la lengua a ese mentiroso! ¡Sígueme, lector, a mí, y sólo a mí, y yo te mostraré ese amor!. "

A la puta que llevó mis poemas - Charles Bukowski

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "

La peste - Albert Camus

" La ciudad, en sí misma, hay que confesarlo, es fea. Su aspecto es tranquilo y se necesita cierto tiempo para percibir lo que la hace diferente de las otras ciudades comerciales de cualquier latitud. ¿Cómo sugerir, por ejemplo, una ciudad sin palomas, sin árboles y sin jardines, donde no puede haber aleteos ni susurros de hojas, un lugar neutro, en una palabra?. El cambio de estaciones sólo se puede notar en el cielo. La primavera se anuncia únicamente por la calidad del aire o por los cestos de flores que traen a vender los muchachos de los alrededores; una primavera que venden en los mercados.
(...)
Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. Pues él sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece jamás, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa.
(...)
La felicidad llegaba a toda marcha, el acontecimiento iba más deprisa que el deseo. Rambert sabía que todo iba a serle devuelto de golpe y que la alegría es una quemadura que no se saborea. "

Juan sin tierra - Juan Goytisolo

" El asombro te invade ¿Qué más quieres de ti? ¿No has saldado la deuda? El exilio te ha convertido en un ser distinto que nada tiene que ver con el que conocieron. Su ley ya no es tu ley, su fuero ya no es tu fuero. Nadie te espera en Ithaca, anónimo como cualquier forastero, visitarás tu propia mansión y te ladrarán los perros. Tu chilada de espantapájaros se confunde con la de los mendigos y alegremente aceptarás la ofrenda de unas monedas. El asco, la conmiseración, el desdén serán la garantía de tu triunfo. Eres el rey de tu propio mundo y tu soberanía se extiende a todos los confines del desierto. Vestido con los harapos de tu fauna de origen, alimentándote de sus restos, acamparás en sus basureros mientras afilas cuidadosamente la navaja con la que un día cumplirás tu justicia. "

El extranjero - Albert Camus

" Yo sentía una naturaleza tal que mis necesidades físicas desplazaban a menudo mis sentimientos. Cuanto más reflexionaba, más cosas desconocidas y olvidadas sacaba de mi memoria. Comprendí entonces que un hombre que no hubiera vivido más que un solo día podría sin esfuerzo vivir cien años en una prisión. Tendría bastantes recuerdos para no aburrirse.
(...)
Comprendí que había destruido el equilibrio del día, el silencio excepcional de una playa donde había sido feliz. Entonces disparé cuatro veces sobre un cuerpo inerte en el que se hundían las balas sin que lo pareciese. Fueron cuatro golpes breves con los que llamaba a la puerta de la desgracia. "

El forastero misterioso - Mark Twain

" Satán solía decir que nuestra raza vivía una vida de autoengaño continuo e ininterrumpido. Se estafaba a sí misma desde la cuna hasta la tumba con imposturas e ilusiones que tomaba por realidades, y esto convertía su vida entera en una impostura. De la veintena de buenas cualidades que imaginaba tener y de las que se envanecía, en realidad no poseía prácticamente ninguna. Se consideraba a sí misma como oro, y era solamente latón. "

Y la muerte no tendrá dominio - Dylan Thomas

Y la muerte no tendrá dominio.
Los muertos desnudos han de ser uno solo
con el hombre en el viento y la luna poniente;
cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos se dispersen,
ellos tendrán estrellas en el codo y el pie;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar de nuevo surgirán,
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor;
y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
Los que hace tiempo yacen
bajo los dédalos del mar no han de morir entre los vientos,
retorcidos de angustia cuando los nervios cedan,
atados a una rueda no serán destrozados;
la fe, en sus manos, ha de partirse en dos,
y habrán de traspasarles los males unicornes;
rotos todos los cabos, ellos no estallarán.
Y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
ya las gaviotas no gritarán en los oídos
ni romperán las olas sonoras en las playas;
donde alentó una flor, otra flor tal vez nunca
levante su cabeza a los embates de la lluvia;
y aunque ellos estén locos y totalmente muertos
sus cabezas martillarán en las margaritas;
irrumpirán al sol hasta que el sol sucumba,
y la muerte no tendrá dominio.

Yonqui - William Burroughs

" La morfina pega primero en la parte de atrás de las piernas, luego en la nuca, y después se extiende una gran relajación que despega los músculos de los huesos y parece que uno flota sin límites, como si estuviera tendido sobre agua salada caliente. cuando esta relajación se extendió por mis tejidos, experimenté un fuerte sentimiento de miedo. tenía la sensación de que una imagen horrible estaba allí, más allá de mi campo de visión, moviéndose en cuanto volvía la cabeza de modo que nunca podía verla. sentí náuseas; me tumbé y cerré los ojos. pasaron una serie de imágenes, como si estuviera viendo una película: un enorme bar con luces de neón que se hacía más y más grande hasta que calles y tráfico quedaron incluidos en él; una camarera traía una calavera en una bandeja; estrellas en el cielo claro. el impacto físico del miedo a la muerte; el corte de la respiración; la detención de la sangre. "

El otoño en Pekín - Boris Vian

" - Pero qué es lo que hay que hacer?
- Estar en el suelo -dice Anne-. Estar en el suelo, sobre esta arena, en medio de la brisa y con la cabeza vacía; o andar y verlo todo, o hacer cosas, hacer casas de piedra para la gente, darles coches, luz, todo lo que todo el mundo pueda tener, para que ellos puedan no hacer nada también y permanecer en la arena, al sol, y tener la cabeza vacía, y hacer el amor a las mujeres. "

Ernst Haas

Afterlife 16 - Michael Massaia

La lengua - Knut Hamsun

" La lengua debe poseer todas las escalas musicales. El poeta debe siempre, en todos los casos, contar con la palabra temblorosa, la que me cuenta la cosa, la que con su acierto puede vulnerar mi alma hasta hacerle gemir. La palabra puede convertirse en color, en sonido, en olor; es tarea del poeta usarla de manera que funcione, que nunca falle y nunca rebote.
(...)
Debemos poder gozar y burlarnos con la masa de palabras; se debe saber y conocer la fuerza de la palabra, no sólo la fuerza directa, sino también la secreta. Las palabras tienen otras tonalidades, que se encuentran por encima, por debajo y al lado de ellas. "

La capacidad de pensar, de Los monstruos de Eisntein - Martin Amis

" Ellas están allí y yo aquí -ellas son inertes, yo estoy vivo-, y sin embargo me producen ganas de vomitar, me revuelven el estómago; me siento como si un hijo mío hubiera estado fuera de casa mucho tiempo y comenzara a oscurecer. Es una práctica buena y apropiada. Porque lo haré montones de veces, vomitaré muchísimo, si las armas caen y yo sobrevivo. Todas las mañanas, seis días a la semana, salgo de mi casa y recorro en coche una milla hasta el apartamento donde trabajo. Durante siete u ocho horas estoy solo. Cada vez que oigo en el aire un gemido súbito o uno de los más atroces impactos de la vida ciudadana, o sirvo de huésped a cierto tipo de pensamientos indeseados, no puedo evitar preguntarme cómo sería. Supongamos que sobrevivo. Supongamos que no se me derriten los ojos en la cara, que no me toca el huracán de misiles secundarios en que hormigón, metal y cristal se han convertido bruscamente; supongamos todo esto. Me veré obligado (y es lo último que tendré ganas de hacer) a desandar la larga milla que me separa de mi hogar a través de la tormenta de fuego, los restos de los vientos de mil millas por hora, los átomos descarriados, los muertos envilecidos. Luego -Dios mediante, en caso de que todavía me queden fuerzas y, por supuesto, de que aún estén vivos- tendré que encontrar a mi mujer y mis hijos y tendré que matarlos. "

Joaquim Barceló

Looking glass
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Am I the sleepy badly shaved guy that is already late to work?
The one looking at the mirror like a twin watching his agonising brother?
There's nobody else. It's not you and the cosmos. You won't feel your aura in communion with the universe and the stars as they'll no doubt try to sell you on cheap esoteric books.
Andromeda, Orion, Cassiopeia, Ganymede... just notes from wiser men watching through telescopes.
I am the weird little man touching up his hair, raising an eyebrow and winking at you in the club's loo.
Like those who claim to see a great bear in Ursa Major, eagles, crabs or swans in a bunch of dead stars. Joining the dots to that constellation might prove dangerous.
Like that girl rehearsing postures and chat up lines. Practising that cynical smile she got from the pages of a fashion magazine she bought earlier.
Because there is nothing that makes us all into one.
And in the end it will only be you and the sleepy guy staring back at you.

Hotel Marconi

En Hotel Marconi esta lengua, sin embargo, no es la del fin de todas las luchas, sino la de un recomienzo cotidiano entre incertidumbres:

Las palabras qué significan,
o más exactamente, qué quieren significar
Cortes transversales en el cerebro
almacenados en la historia personal de cada observador
Y la cultura
cuatro paredes de un cuarto que ya mucho antes te vieron nacer

Es duro y lo será, no hay más remedio

Poema para Vali por Ira Cohen

quizás los elefantes tallados armenios
sobre un pelo humano entre los latidos del corazón
pueden decirte mejor por qué naciste
a mediodía durante una tormenta
a lo que el marroquí está pensando
en el asilo
quizás él pueda decirte por qué los mejores
marineros no pueden nadar o cómo congelar
dos perfectas lágrimas en una cara china
quizás la zorra que lleva un huevo
en su boca pueda decirte mejor
cómo el rojo conquistó la lluvia
o cómo líneas curvas azuladas
rodeando el pezón y estoy seguro
que el chucho sabe mejor
el significado del monte de Venus
o los secretos de la lavanda bajo las almohadas
pero sólo la ballena arponeada
pueda decirte cuando él se gira, alzándose
hacia el sol
cuánto él odia tus ojos verdes azulados,
cuánto pesa el corazón de una ballena
cuando está finalmente desecho.

Joaquim Barceló

I'm a Velociraptor loading the last bullet into the barrel of his Colt 45.
I am the stupid pride of an Archaelogist searching a handful of bones, like a dog in heat.
I'm a Diplodocus jumping off the Empire State Building.
People die and get extinguished but places remain.
Like a Tyrannosaurus Rex standing on a chair trying the knot on the rope.
Those huge lizards lived much longer than us. They knew perfectly well what they were doing, what was coming.
Like a Triceratops bleeding in a bathtub.
And, even if you try to hit it with a rock, the earth will still spin.
After all, this is the place where I am, where I live, where I find myself in right here and right now, and no damn asteroid can change that.

Ben Harper & The Relentless

En ocasiones sucede así, se van antes de que te entregues. Antes del sudor y la rotura. 

Abandonan la promesa. No aguantan. Demasiado largo. Demasiados círculos y ese horrible redundar sobre la misma imagen sin llegar a aterrizar, o sin llegar a estrellarse. 

Cuando justo entonces llega el vuelo que debíamos apresar con nuestra mirada para siempre. 

"Nada sobre el dolor.... - J. Sepúlveda

....salvo que se acuartela como madonna en celo
y al más fino impulso
se aferra y me abraza
Cachorro que mira tras un árbol cercano

Nada limpia la costra de una cicatriz sellada

Duerme y se acomoda tibiamente
entrelaza piernas
Su silencio desolador congela mis fuerzas

Me derrumba y lanza
Elefante circense
amaestrado por un indio seco

Un zumbar de zancudos dirige la melodía
Después de medianoche
El estreno de la pesadilla
la pasarela

Proyectadas figuras
que me visitan sin rostro
en el firmamento de un techo raso"

Tristal cristeza - Carlos Edmundo de Ory

En nombre de mi alma genero ondas sonoras
Lingüista del silencio sintónico poético
amo sus piros y amo mis terios fonológicos
Sin duda soy un lo un co un malabárico
desatando las sílabas lavadas en la música
Nochemente en primera persona oigo yorar
y en el arrullo del silencio discrimino
los timbres inauditos de mi acústica estética
Tristoy tristestoy por eso hablo increíble
como un ángel borracho de onomatopeyas
Nunca el gastar palabras sellará lo sentir
No miento el sentimiento con voces mundanales
ni soy pico de oro ni poeta gramático
Todo soñar sonoro trae sorpresa y prodigio
y basta con llamar las cosas por sus cumbres
Mi cristeza me dicta fonemas suficientes
Hace ya mucho tiempo que mi alma es de tristal
Hoy reflejo los dichos de la lírica libre
La expresión de un ser vivo se inventa cada vez

Octavio Paz

"Si el hombre es polvo
esos que andan por el llano
son hombres".

Thelonious Monk

Siempre es de noche; si no, no necesitaríamos luz.

Seb Janiak

Diarios, 30 de agosto de 1912- Kafka

"Esta tarde, mientras estaba acostado en la cama, alguien hizo girar rápidamente una llave en la cerradura; durante un instante tuve cerraduras por todo el cuerpo, como en un baile de disfraz; aquí y allá, con breves intervalos, abrían o cerraban una de las cerraduras".

Tom Waits

Friedrich Nietzsche

Es preciso llevar dentro de uno mismo un caos para poner en el firmamento una estrella.

Yo amo a quienes no saben vivir de otro modo que hundiéndose en el ocaso. Pues ellos son los que pasan al otro lado.

La más laboriosa de todas las épocas, la nuestra, no sabe hacer otra cosa con su trabajo y su dinero que generar siempre más trabajo y más dinero.

La tarea de la filosofía es hacer daño a la necedad.

Para ver entera una cosa es preciso que la persona tenga dos ojos, uno de amor y otro de odio.

Del país de los antropófagos.- En la soledad, el solitario se devora a sí mismo; en la muchedumbre lo devoran los muchos. Elige, pues.

El túnel - Ernesto Sabato

...y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí, como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser de piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, la vida agitada que llevan esas gentes que viven afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado.

Rune Guneriussen

Memorias de un loco - Gustave Flaubert

Me sube mierda a la boca... me gustaría hacer con ella una pasta con la que embadurnaría el siglo XIX.


¿Es acaso vivir el ver nuestro pasado como agua evacuada en el mar, el presente, como una jaula, el futuro, como un sudario?


Te crees grande porque trabajas sin descanso, pero ese trabajo es una prueba de tu debilidad. Pues estabas condenado a aprender todas esas cosas inútiles al precio de tus sudores; eras esclavo antes y desgraciado antes de morir.


El hombre, con su talento y su arte, no es más que un mísero mono imitando a algo más elevado.


¿Pueden decir todo lo que han sentido durante un solo día? ¡Pobre debilidad humana!, con tus palabras, tus lenguas, tus sonidos, hablas y balbuceas; defines a Dios, el cielo y la tierra, la química y la filosofía, y no puedes expresar, con tu lengua, toda la alegría que te causa una mujer desnuda...¡o un bizcocho!

Marc Yankus

Marc Yankus

E.M.Cioran

¿Como pasaron tus horas? El recuerdo de un gesto, la impronta de una pasión, el fulgor de una aventura, una hermosa y fugitiva demencia-no hay nada de esto en tu pasado; ningún delirio lleva tu nombre, ningún vicio te honra-. Has pasado sin dejar huella; pero, ¿cuál fue tu sueño?




...no molestarlos en su vida que bulle de espectativas. Bajo ningún concepto hay que despertarlos. Ellos no sabrán nunca lo caro que paga la singuralidad de su destino. Dejad dormir al hombre.

Marc Yankus

Demian II - Herman Hesse

"Todo cambió ya. La niñez se derrumbó en torno mío. Mis padres me miraban con cierto embarazo. Mis hermanas llegaron a serme extrañas. Una vaga desilusión fué debilitando y esfumando mis sentimientos y alegrías habituales; el jardín no tenía perfume, el bosque no me atraía, el Mundo se extendía alrededor de mí como un saldo de trastos viejos, insípido y desencantado; los libros eran papel; la música, ruido. No de otro modo pierde sus hojas el árbol otoñal en torno suyo. No lo siente, y la lluvia, la escarcha y el sol resbalan por su tronco, mientras su vida se retira a lo más íntimo y recóndito. No muere. Espera"

El Principito - Antoine de Saint-Exupéry

"Cuando encontraba a una [persona] que me parecía un poco lúcida, hacía con ella el experimento del dibujo número 1, que siempre he conservado. Quería saber si era realmente capaz de comprender. Pero siempre me respondía: Es un sombrero. Así que ya ni le hablaba de las boas, ni de selvas vírgenes, ni de estrellas. Me ponía a su misma altura. Le hablaba de bridge, de golf, de política, y de corbatas. Y la persona mayor se quedaba muy contenta de haber conocido a un hombre tan razonable"

Seb Janiak

El hombre de la multitud - Edgar Allan Poe

Los extraños efectos de la luz me obligaron a examinar
individualmente las caras de la gente y, aunque la rapidez
con que aquel mundo pasaba delante de la ventana me impedía
lanzar más que una ojeada a cada rostro, me pareció que,
en mi singular disposición de ánimo, era capaz de leer
la historia de muchos años en el breve intervalo de una mirada.

tarde parisina

poema dedicado a Jeanette, Nicole
o como coño sea que te llames.
te encontré en una calle del Quartier Latin
en una de esas tardes parisinas.
llevabas un traje gris y unos zapatos negros.
te seguí por un par de calles.
había más decisión en cada uno de tus pasos
que en toda mi vida.
sabías a donde te dirigías,
yo no.
entraste en un coche
saliste del aparcamiento con destreza,
en mi modesta opinión
y desapareciste de mi lado
por siempre jamás.

ENKI BILAL