jueves, 25 de enero de 2018

escribir será mi hierba




“el gusto está hecho
de mil aversiones”
Paul Valéry

A mí dame tus tachones
y no toques el desconchado de tu pared
que no solo hallo siluetas en las nubes
y reflejos bizarros en los charcos
y futuros en el poso del café

Mi perra necesita un baño
y yo el expolio de la pena.

También necesita comer hierba
para expurgar sus tripas
como yo, que me expurgo escribiendo.
Escribir será mi hierba.
A veces la tengo muy alta, casi laberíntica,
no me encuentro en ella.
y escribo, machete en mano, apretando la mandíbula
afinando la mirada, como si estuviera oscuro.

Otras veces uso las manos. Me gusta usar las manos. 
Así lo siento todo cerca. Y dentro.
Y estrecho y abierto a la vez.
Una expiación. Dilatar el momento, así, 
a dos manos. 
Y flotar en un fragmento roto. 
Tirar de lo deshilachado y confeccionar algo del fracaso.
No es fácil desengancharse de uno mismo 
así que declíname en boceto del desnudo de cuarto de hora 
y saca algo de la sombra. 
Sombra y sobra se parecen. Ambas quedan fuera del hambre.

Mi amor no es una variable así que construye un mirador en mi pelo
para el hampa de nuestros deseos y aquello de recrearse en lo obsceno.
Que el instante viene denso, late y puñe en el rácord de nuestras desmemorias.
Mía la rabia constelada que arde. Y el momento rasurado con calor.
Que ya sé que la raíz que hice en tu pecho era un relámpago de tierra roja.
Un anclaje nuevo en el corazón del barro.


No me hagas habitable que aquí dentro todo resiste aunque se acaben las noches.

domingo, 14 de enero de 2018

Cantar del alma (aunque es de noche) - San Juan de la Cruz





Que bien sé yo la fonte que mana y corre
aunque es de noche.

Aquella eterna fonte está ascondida,
que bien sé yo do tiene su manida,
aunque es de noche.

Su origen no lo sé, pues no le tiene,
mas sé que todo origen della viene,
aunque es de noche.

Sé que no puede ser cosa tan bella,
y que cielos y tierra beban della,
aunque es de noche.

Bien sé que suelo en ella no se halla,
y que ninguno puede vadealla,
aunque es de noche.

Su claridad nunca es escurecida,
y sé que toda luz della es venida,
aunque es de noche.

Sé ser tan caudalosas sus corrientes,
que infiernos, cielos riegan, y las gentes,
aunque es de noche.

El corriente que nace desta fuente
bien sé que es tan capaz y tan potente,
aunque es de noche.

El corriente que de estas dos procede
sé que ninguna de ellas le precede,
aunque es de noche.

Aquesta eterna fuente está escondida
en este vivo pan por darnos vida,
aunque es de noche.

Aquí se está llamando a las criaturas
porque desta agua se harten aunque a oscuras,
porque es de noche.

Aquesta viva fuente que deseo
en este pan de vida yo la veo,
aunque es de noche.


jueves, 11 de enero de 2018

Y fresias en el recinto de la luz




































Con todo el amor
y con toda la devastación
llegan las mujeres
que se visten de puerto y se dejan las uñas largas
y el pelo largo
y el amor bien largo
y el ronroneo infinito

Vengo a arder
vengo a formar parte del derrumbe
no busco asiento
se cedió la moldura del corazón
siempre fue un triángulo amorfo
un edificio que se asienta
y fresias en el recinto de la luz
2018 puede ser el año en que muramos
sin haber visto dragones jugando en la sala
ni escafandras de cristal en el perchero
ni vino que sepa a yugular hinchada
Yo me alimento del plancton de las horas bajas
como campos que verdean en el fondo de mis ojos
Yo hago abanico de los rastrojos antes de que llegue el viento
con sus rabias
Yo pinto con colores
pero escribo con tizón
abro las ventanas y tengo todos los azules
y tomillos y romeros en la terraza
pero cuando estoy sola me alumbro con la carne de dentro
y es lo que hay

y es lo que tengo