*POETA , LIBRERO, EDITOR Y DE LOS VALIENTES
No dejes que ese caballo
No dejes que ese caballo
se coma ese violín
gritó la madre de Chagall
pero él
siguió
pintando
Y se hizo famoso
Y siguió pintando
Caballo con violín en
la boca
Y cuando por fin lo terminó
saltó encima del caballo
y se alejó al galope
agitando el violín
Y después con profunda reverencia se
lo dio
al primero que se le cruzó en cueros
Y no le quedaba ni una
cuerda
***************
Esperando
Estoy esperando que aparezca mi maleta
estoy esperando un renacer del milagro
estoy esperando
que alguien descubra América de verdad
y llore
estoy esperando
el descubrimiento
de una nueva frontera simbólica de
occidente
estoy esperando
que el águila norteamericana
abra de veras sus alas
se enderece y vuele en línea recta
estoy esperando
que la Era de la ansiedad
se acabe de repente
estoy esperando
que se libre el combate que
haga del mundo un lugar más seguro
para la anarquía
estoy esperando
la desaparición
de todos los gobiernos
y estoy a la espera perpetua
de que renazca el milagro
estoy esperando la Segunda Venida
estoy esperando
un reestreno de la religión
que barra el estado de Arizona
estoy esperando
que se acumulen las Uvas de la Ira
estoy esperando
demostrarles
que en serio Dios es norteamericano
estoy esperando
verlo en televisión
entubado a los altares de las iglesias
si tan solo pudieran encontrar
el canal
y sintonizarlo
estoy esperando
que vuelvan a servir la Última Cena
con un aperitivo raro nuevo
estoy a la espera perpetua
de que renazca el milagro
estoy esperando que llamen mi número
estoy esperando que se haga cargo el
Ejército de Salvación
estoy esperando que bendigan a los
mansos
y que hereden la tierra
libre de impuestos
estoy esperando
que los bosques y los animales
reclamen que la tierra sea de ellos
estoy esperando
que se conciba la forma
de destruir todos los nacionalismos
sin matar a nadie
estoy esperando
que los pájaros y los planetas caigan
como una lluvia
estoy esperando que los que aman y los
que lloran
vuelvan a estar juntos
en un renacer nuevo del milagro
estoy esperando cruzar la Gran
Divisoria
y estoy esperando ansiosamente
que un médico clínico desconocido
descubra el secreto de la vida eterna
estoy esperando
que se terminen
las tormentas vitales
estoy esperando
zarpar hacia la felicidad
estoy esperando
que un Mayflower reconstruido
llegue a América
con los derechos para cuento y
televisión
vendidos a los nativos por anticipado
estoy esperando
que en el Continente Perdido
vuelva a sonar la música perdida
en un renacer nuevo del milagro
estoy esperando el día
que aclare todas las cosas
estoy esperando la indemnización
por lo que Estados Unidos le hizo
a Tom Sawyer
estoy esperando
que el Muchacho Norteamericano
le saque la ropa a la Belleza
y se le suba encima
estoy esperando
que Alicia en el País de las
Maravillas
me retransmita
su sueño de inocencia absoluta
estoy esperando
que Childe Roland llegue
a la última torre oscura
estoy esperando
que a Afrodita
le crezcan brazos
en una conferencia por el desarme final
en un renacer nuevo del milagro
estoy esperando
algún indicio
de inmortalidad
rememorando mi infancia
estoy esperando
que vuelvan las mañanas verdes
que vuelvan los campos verdes y mudos
de la juventud
estoy esperando
que algunos acordes de arte sin
premeditación
sacudan mi máquina de escribir
estoy esperando escribir
el gran poema indeleble
estoy esperando
el último éxtasis largo y arrebatador
estoy a la espera perpetua
de que los amantes en fuga de la Urna
Griega
por fin se alcancen
y se abracen
estoy esperando
a perpetuidad y para siempre
un renacimiento del milagro
* Lawrence Ferlinghetti y los libros prohibidos
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Usos de la poesía
¿Entonces para qué se usa la poesía
en estos días?
¿Cuál es la utilidad? ¿Para qué
sirve?
en estos días y noches de la Era del
Autogedón
en los que la poesía se asfalta para
hacerles
una autopista a los ejércitos de la
noche
como en ese paraíso de palmeras al
norte de Nicaragua
donde las promesas que se hacen en las
plazas
se traicionan en las afueras
o en los campos tan verdes
de la Estación de Armas Navales de
Concord
donde trenes armados atropellan a los
manifestantes ecologistas
donde la poesía gana importancia por
su ausencia
la ausencia de pájaros en un paisaje
de verano
la falta de amor en una cama a
medianoche
o la falta de luz a mediodía en los
puestos más altos
Porque hasta la mala poesía importa
por lo que no dice
por lo que deja fuera
Sí, qué pasa con el sol que baja
en las redes de la mañana
con las noches blancas y las bocas de
labios
deseantes que repiten Lulú sin cesar
y todas las cosas que nacen con alas y
que cantan
y los gritos lejos lejos en una playa
al anochecer
y la luz que nunca estuvo en la tierra
ni en el mar
y las cuevas medidas por los hombres
donde una vez corrieron ríos sagrados
cerca de las ciudades junto al mar
por las que andamos distraídos
asombrándonos constantemente
por el espectáculo loco de la
existencia
y todos estos animales parlantes sobre
ruedas
héroes y heroínas de mil ojos
con corazones corruptos y superalmas
ocultas
sin más mitos para llamar propios
constantemente asombrado como todavía
estoy
por estos bípedos de rostro lampiño
que andan vestidos,
estos dramaturgos de stand up
ídolos pálidos de las calles
nocturnas
bailarines en trance en el polvo del
Último Vals
en estos tiempos de estancamiento y
Autogedón
en los que todavía la voz del poeta
suena en la distancia
la voz de la Cuarta Persona del
Singular
la voz dentro de la voz de la tortuga
la cara detrás de la cara de la raza
un libro de luz en la noche
la voz misma de la vida tal como la oyó
Whitman
una risa suave y salvaje
(ah ¡pero aún por liberarse
del procesador de texto de la mente!)
Y yo soy el reportero de un diario
de otro planeta
que viene a presentar una historia
terrenal
del Qué Cuándo Dónde Cómo y Por Qué
de esta vida asombrosa de aquí abajo
y de los payasos que tienen el control
con las manos sobre el marco de la
ventana
de los molinos demoníacos del miedo
que proyectan sus sombras negras
en la sombra más grande de la tierra
en el final de los tiempos invisible
en el hashish supremo de nuestro sueño
*Lawrence Ferlinghetti en su librería The city lights
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El mundo es un lugar hermoso
El mundo es un lugar hermoso
para nacer
si no les molesta que la felicidad
no siempre sea
tan divertida
si no les molesta un toque de infierno
de vez en cuando
cuando está todo bien
porque ni siquiera en el cielo
cantan
todo el tiempo
El mundo es un lugar hermoso
para nacer
si no les molesta que algunos se estén
muriendo
todo el tiempo
o tal vez solo se mueran de hambre
parte del tiempo
lo que no está ni la mitad de mal
si a uno no le toca
Oh el mundo es un lugar hermoso
para nacer
si no les molestan mucho
un par de sesos muertos
en los puestos más altos
una bomba o dos
de vez en vez
frente a sus caras dadas vuelta
y otras impropiedades así
por las que nuestra marca de sociedad
ruega
con sus hombres de distinción
y sus hombres en extinción
y sus curas
y demás agentes
y sus varias segregaciones
sus investigaciones del Congreso
y demás constipaciones
de las que nuestra carne tonta
es heredera
Sí, el mundo es el mejor lugar de
todos
para un montón de cosas como
hacer chistes
hacer el amor
hacerse el triste
cantar canciones bajito y tener alguna
inspiración
y andar por ahí
mirando todo
oliendo las flores
y manoseando a las estatuas
pensar incluso
y besar a la gente
y hacer bebés y usar calzones
y saludar agitando el sombrero y
bailar
ir a nadar a los ríos
o de picnic
en pleno verano
y “vivirla”
en general
sí
pero después, justo cuando estás en
eso
llega sonriente
el sepulturero
*juicio por obscenidad pública por publicar Howl, de Allen Ginsberg
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Superpoblación
¿No se puede vivir sin amor?
Algo debo haber entendido mal
en esta historia
Debe haber un error de imprenta
en este diario
¡Me saco el sombrero! Aquí dice
que terminó la guerra final
otra vez
Aquí vuelven
desfilando frente a
la terraza del café
me subo en la silla para ver
y todavía no puedo ver
la cara quemada del héroe valiente
me subo en la mesa
agitando mi único sombrero
con un agujero
tiro a la calle
el agujero
detrás de la limusina negra
el diario no lo tiro
me siento con mi diario
que tiene la explicación de todo
salvo porque tiene un agujero
y donde está el agujero
falta algo de la historia
O debo haber entendido mal algo
las naciones decidieron
dice aquí
abolirse a sí mismas por fin
se decidió en los niveles más altos
y en los niveles más bajos
retroceder a una sociedad primitiva
Porque la ciencia conquistó la
naturaleza
pero a la naturaleza no hay que
conquistarla
Por lo tanto la ciencia debe ser
abolida
y las máquinas se tienen que ir
después de tanto girar y girar
El automóvil es una cosa pasajera
después de todo
El caballo vino para quedarse
La población llegó al límite
solamente hay espacio para estar de pie
No queda más
lugar para
acostarse
La medicina debe ser abolida
así la gente puede morirse
cuando se supone que lo haga
Todavía hay lugar
debajo de la superficie
mantengo la esperanza
de haber entendido mal algo
en esta historia
las personas todavía se pierden
y se encuentran
en la cama
y hasta los animales
son menos crueles que las personas
porque no pueden hablar
pero no fuimos diseñados
para vivir para siempre
y el diseño es todo
A la enzimita que lograron extraer
y que causa el envejecimiento
hay que volver a soltarla en el cuerpo
Tiene que empezar todo otra vez
en una nueva era pastoril
Hubo demasiados avances
La vida no puede
soportarlo más
La vida no es una droga
hecha de hongos
que comen los samoyedos en Siberia
y que mantiene todas
sus propiedades tóxicas
cuando se transmite a través de la
orina
de modo que una fila interminable de
hombres
se puede drogar una y otra vez
con el mismo hongo
en una reacción en cadena de estatuas
ávidas
con la boca en el pene
Algo debo haber entendido mal
en esta historia
la vida es intoxicante
pero no sigue y sigue
si se agregan más y más
prendas complicadas
sombreros fajas portaligas
corpiños que levantan y levantan
hasta que salen volando
y los pechos se caen
después de todo
tenemos que quedar desnudos otra vez
dice acá
aunque la fornicación todavía es
ilegal
en ciertos estados
Algo debo haber entendido mal
en esta historia
El mundo no es un móvil de Klee
y tiene que haber un límite
para toda esta rotación
alrededor del sol idiota
El sol en su sic transit
ahora apenas aclara los tejados
salta encima de un Pegaso de Mobilgas
y se hunde atrás de mi diario
con su agujero
donde sigo esperando
haber entendido algo mal
porque la muerte no es la respuesta
a nuestro problema
Tiene que haber algún error—
Aquí está—
Los editoriales dicen
que tenemos que hacer algo
y no podemos hacer nada
porque algo falta
donde está el agujero
sentado en la terraza
de esta cafetería cara
del lado izquierdo del mundo
donde algo
debo haber entendido mal
mientras pasa una rubia violácea
y una teta que estaba demasiado arriba
salta
y cae en mi plato
se la devuelvo
sin mirar muy avergonzado
Ella lo toma como una buena señal
se sienta
y me da la otra
envuelta en seda
sigo leyendo mi diario
pensando que
algo debo haber entendido mal
tratando de aparentar
que todo esto pasó antes
y pasó
es un móvil de arcilla
con algo que falta
donde está el agujero
miro abajo de la mesa y veo
nuestras piernas entrelazadas
nuestras dos sillas se funden
nuestros brazos se abrazan
Ella está frente a mí
sentada en mi regazo
rodeándome con las piernas
Mi serpiente blanca la penetra
habla de amor dentro de ella
ella se queja al oírla
Pero
algo falta
el sexo sin amor
usa impostores alegres
todavía tengo uno de sus pechos
en la mano
El mozo viene corriendo
levanta mi diario del piso
espera haber entendido algo mal
Ninguno de nosotros va a morirse nunca
mientras esto continúe
El frasco de la enzima
quedó abierto
sobre la mesa
