los viajes de vuelta nunca son lo mismo. un no querer irse. siempre me he dejado algo, un cuaderno, la crema de manos o una madruga...

Sólo de ti podría enamorarme porque no has hecho casi nada, tú que tampoco fuiste monitora de natación. Practicas un ahorro estético...

Una noche caminábamos tú y yo juntos. La luna era tan brillante que podíamos ver la senda entre los árboles. Luego las nubes la esco...

Si el sueño fuera (como dicen) una tregua, un puro reposo de la mente, ¿por qué, si te despiertan bruscamente, sientes que te han robad...

Que venga aquél que me odie y que me mate le daré las gracias con toda mi sangre dicen que a la hora de morir la memoria pasa revist...

Esto es un poema. Aquí está permitido fijar carteles, tirar escombros, hacer aguas y escribir fr...

Los años, y la luz en el poso de la copa olvidada, matan las ganas de ver. Cuando es tarde, lo urgente igual que cuando acaba la noche y...

Un día, años después de perderte, te encontraré, cuando ya sólo sirva para recordar. Me mirarás entonces con tus ojos de cueros y, c...

siempre hay uno, un ángulo muerto por el que acecha la desidia sin que me dé cuenta. siempre hay un martes triste y húmedo que no llega a ...

Un escritor es una intuición, y supongo que existen tantas intuiciones como maneras de seguir esa huella del aire en que termina convir...

Cuando relato mis trashumancias, mis caídas, mis delirios y mis secretas orgías, lo hago únicamente para detener, ya casi en el aire, dos o ...