Concierto a la de 8 - Charles Bukowski

se abre la tapa de la
gran tinaja
y sale a trompicones un
niño Dios.
se lo echo a mi gato
que lo zarandea en el
aire
pero pronto se aburre de
que no
responda.
se acerca el fin de
febrero de un
año hasta la fecha
trivial.
no hay por ningún sitio una
maldita guerra que merezca la pena.
enciendo un puro italiano,
es largo y fino, tiene un sabor amargo.
inhalo el espacio entre
los continentes,
estiro las piernas.
es en momentos
así -uno nota cómo
ocurre- cuando en cierto modo
nos transformamos
en algo extraño e
innombrable;
de modo que cuando llegue la muerte
sólo se pueda llevar
parte de
ti.
exhalo un perfecto
aro de humo
mientras una soprano me canta
por la radio.

cada noche tiene un sentido
o si no nos volveríamos todos
locos.