lo que se nos desborda por dentro

Si desatamos las palabras

y quemamos con soles los días ciegos
dejando que nos inunden las corrientes y la luz,
y nos leemos la piel en los poemas
porque somos libros de esquinas gastadas
que conocen sus mejores fragmentos,
podemos abarcar tormentas
en las mandíbulas del deseo
y defendernos haciendo un arco con la madera vieja de la tristeza
y el hilo tenso de la rabia que se nos tatuó sin pedirlo
cuando nada tenía sentido
ni siquiera nosotros

así, trazando sendas, que la maleza cubrirá con su manto
así, buscando el cepo porque lo propicio es caer
en nuestras trampas, en nuestros brazos
y darnos caza
con el fin del uno en el otro refugiarnos 
olvidando el escalpelo del espanto 
y las tardes precipicio en las que asoma sólo el llanto derramado. 
así es como encontramos ese limbo del dolor gozoso
y nos volvemos hacia la noche
y nos abrazamos a los versos que contienen lo que se nos desborda por dentro  
cuando todo cobra sentido
incluso nosotros.