precipitados (o porque engendramos belleza en el pánico)

Hay algo de oasis hundido en nuestras miserias

un remanente del dolor que ya no soportamos y que intenta dar luz.

Una búsqueda de la rabia y la tensión

tremendamente futura,

en las cuerdas flojas de las que pendemos.

Buscando el arreglo, la coartada

en el atlas de nuestros cuerpos

y en los sentimientos pornográficos con que nos laten las arterias.

Nos colocamos frente al abismo porque el vértigo nos hace vivos

cuando desvencijados,

éramos sólo cansancio y apretar de mandíbulas.

Destruimos burladeros,

abandonados y quebrados ídolos de terracota.

Manoseamos esta conmoción que heredamos forzosamente

e inventamos un lenguaje propio cargado de plomo

con las muescas que nos dejan los recuerdos.

Y de repente la vida, embudo diabólico, que nos nubla en plano cenital

y nos muestra la cúspide del deseo que se toca con los ojos.

Y después la alquimia de la noche

que con los mimbres sedientos de la memoria

dicta el resto.

Invoco tu verbo y lo elevo

en la más bella genuflexión.

Ser el alcantarillado de lo nunca hermoso

Ser la arista que nos crece eternamente por dentro

Que aquí hay un torrente

Que aquí hay un enfermo

Que aquí el cerco de las palabras

nos finge invencibles y sin espinas

cuando tragamos derrota y estamos terriblemente indefensos.

Porque engendramos belleza en el pánico

y lo sabes,

porque si yo fuera un nocturno que te recoge en la madrugada

todo sería dulce, y lo sabes,

porque un rojo atardecer puede camuflar nuestras sangres

y lo sabes,

pero siempre hay una noche más dura

en la que nos necesitamos.

Lo sabes.