Existen esas mañanas en las que amarte es ya algo
involuntario
un acto reflejo del trotón que alberga mi pecho
lo febril trepando rodilla arriba
lo persistente
a pesar de la asimetría del deseo
a pesar de precisar la caricia en el rincón y no tenerla
existen esas mañanas
Cuando nos precipitábamos el uno en el otro
sin estribos
sin decoro
paisajes no enmarcados que inundaban la pared
se derramaban en el suelo
como ventanas infinitas de temblor
con la espontaneidad del niño
que habita el arrebato sin consecuencias,
nadie ponía horas al día ni nombre a los meses
no nos dolía nada
si acaso, abandonar la habitación.
La memoria como arma de doble filo
en manos de un romántico drogado
y el amor que se labra sus propias manías
suelta timones en la tormenta
y cava sus propios cráteres para danzar todas nieblas del
mundo
Existe el segundo en el que disuelves la multitud
y el universo es un abstracto
y me golpea tu dulzura
y le estallan a las palabras los corsés
y tiro por la borda todos los nunca
Pienso en ti
y en tu calor, rúbrica exquisita,
pienso en volver a ensuciarme en tu mirada,
en el vuelo en picado sobre tu boca,
en la cabaña de gemidos que hay en tu espalda,
en abandonar el pasado entre nombres que crepitan
y en las brasas que sangramos
de las que siempre brotará un dolor tan mal
repartido
y aún así
lúcidamente,
anunciarnos en lo insalvable y aceptarlo
porque pensarte no deja de ser un insano ejercicio
un peinar trigo y desgarrarse la piel
porque también creer que te tiemblo aún es un acto de fe
*de una canción de Antonio Vega
Quién no quisiera ser parte de esa paisaje desmesurado, que vuelve como una fiebre irremisible... Un abrazo.
ResponderEliminar*aunque no hubiera redendención
ResponderEliminary no hubiera desmesuraº11111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111
Aunque no hubiera dolor
ni hubiera pasado
ni cráteres en cada tormenta,
sobraría cualquier redención.
sesos