spam, besos y walter freeman

Viernes veintiuno de enero

6:47 spam, besos y Walter Freeman, rey de la técnica del picahielo, en el buzón de entrada hablando de sobrecarga de emociones.

7:03 ya en la ducha, pienso en un amor lobotomizado mientras la radio escupe noticias que se escurren por el sumidero con olor a gel de miel y almendras.

Otro día de emboscada. Otro día de latitudes demoníacas en las que no encontrarnos.

Atascos o cruzar los semáforos en ámbar, ascensores a punto de cerrarse, coger turno para el análisis, para el correo, para la carne. Pedir cita para amarte. Para estrellarme en tu cuerpo, como Crash de Cronenberg, amasijo de caricias sin filtro.

Manosear el teclado. Habitar el ángulo muerto. Inocularnos la desorientación. Hablar con gente sin rostro. Contestar emails, escanear documentos, habitar la intranet como si fuera una enorme tela de araña. Brindar por la insensibilidad en horario europeo. El móvil en vibración. Tú en silencio. La pena en modo automático.

Un historial esquizo que muestra nuestro sendero de anoche, altaporn, Lacan, Klittra, the sonics… Radiografiarnos el vacío a dentelladas. Preñados de zumbido y ansiedad. Tricotarme al esternón tus abrazos mientras busco tu verticalidad para trepar por ella, que inventes rascacielos entre mis piernas y me vueles la pena con tus ojos.