TARA (o la inspiración del delirio)

Hace mucho que no habito mi cuerpo y tú sin darte cuenta. Me sorprendo arrebatada buscando huecos en la cama viendo como se desvanecen los límites de nuestra arruinada periferia, lo que vendría a ser -sin lirismos- perderse en la nada. Me hundí fuera de tu mar. Ahora silenciosos somos una versión instrumental de nuestro mejor momento.

Trenzadas las tardes de inconexos besos que yerran más que aciertan, nos sacuden como los ojos vendados de los amantes que me asustan y me inspiran precipicios. Siento que la perfección es tan inanimada como un cuadro de Hopper en el que nunca hubo viento.

Siempre supimos que en la grupa del dolor sólo cabe uno hasta que se nos pudre la pena, y nos vertimos en odio y desazón, y entonces ser abono para los días inciertos.  

Ahora que reconozco mis taras, todo es nacer una y otra vez y escribir con el estómago. Dicen que las heridas embellecen al guerrero. Y así me arqueo en busca de la luz que atraviesa ruinas como quien bebe del rocío de las hojas y se dibuja desiertos en la piel. Hay algo que se amarra por dentro con urgencia, y es la dulce carga de no estar hechos de mármol de Carrara. 
Desgajada me hallas y como quien alimenta una sombra, me culminas cuando ya no siento nada.