mi línea maginot

la lluvia tarda horas en cortarse las venas

M.S.Papasquiaro

propósito de vida arrojándome a tus brazos,

como a las vías de un tren que ha de llegar ardiendo.

he hecho altar en tu respiración,

así sin esperarlo, cuando el deseo ya amortajado,
cuando lo propicio era dejarse caer hacia el otro lado,
la indefensión en mitad de la pérdida, 
he vuelto a la fiebre
porque has roto mi línea maginot. 
 

aquí, en lo deshabitado de la hora inconclusa,
en la frontera dormida de la carne de la que te adueñas,

cuando ya rotas todas las velas,
cuando todo es besar orillas,

amanezco con el alma drogada,
el sexo inundado,
y la piel que me habla en esperanto.

el animal que me despertó los incendios que creí extintos

eres tú.

ciertas islas nacieron para ensañarse con mi sal y en tus heridas
y por eso las abrazamos una y mil veces.

tal vez me revuelvo en ocasiones,
tal vez me revuelvo demasiado,

es sólo miedo a la felicidad 
y tus dañinos efectos secundarios.

el dolor no es el mismo cuando lo juzga el sol

porque de noche sabemos inventar lazos para el ahorcado

y hacer legrado de la pena,
así que me prepararé para el maremoto que nos suceda.

tomaste la temperatura a mi desesperación

cuando ya había enterrado partes de mí

con sus respectivos rezos, sus llantos, sus duelos.
tumbas pequeñas, rabias instaladas ya en lo hondo. 

era fortaleza triste hasta tu mirada.
aquí, en el pecio que alberga los sueños que se aplastan en la almohada.
aquí, en el naufragio del que no pensamos salir con vida. 
aquí, cuando te despuntas como el día y me suicido en tu abrazo
casi renacidos
inventando relámpagos en la batalla que llevará nuestros nombres. 
aquí. 
aquí estoy yo.

la caída desde ti rompe el hueso