Carontes son sus brazos

"Voi sapete ch'io v'amo"

 

   

No hay buena voluntad en el poeta que se pone a sufrir entre versos,

porta un marino extraviado y hace, ya por siempre, de ti, de mí,

albatros herido.

Te trepa en lo hondo porque el poema no tiene calles, ni respuestas, ni cobertizos,

como el amor que no tiene puertos,

siempre agotados, braceando sin destino.

Los poemas son dolores que se ciñen a nuestro talle.

Carontes son sus brazos,

avefría que nos huele el invierno por dentro cuando aún creemos sudar vida.

Cada recuerdo se imprime en palabras,

una bestia que acecha, un puntal que se clava en la carne

y que no cesa de tañer la angustia a los sangrantes.

Acostarnos en la violencia, cuando el sabor incrustado en la memoria nos reclama.

Cuando un olor marca el sendero como el buen can que a ciegas vuelve a casa.

Hacer señuelo con nuestra derrota y sentirnos un poco más a salvo.

De eso nos habla el poema cuando perdidos nos encontramos.

Vagaré pues en él,

tendré que hallar la cordura,

definirme ante el vacío.

Siempre una Jeanne Hébuterne enredada entre sus lazos,

tan trágicos.

Cuando ya no quede nada sagrado

y todo sean ardientes calendarios,

posibles bocas como pozos a los que entregarse.

Tan descompuestos cuando la palabra copula con su voz y nace un canto.

Cuando caer en la ranura del olvido es un buscado viaje

que te perfora y te hurga el drama y te ensaliva la memoria que no hace más que derramarse.

Entonces el poema, un pequeño e íntimo holocausto,

perfecta esgrima lírica que tras mucho dolor apenas parece dejar rastro.