los días de fiesta

 

“ I was never really insane
except upon occasions
when my heart was touched. ” 
~ Poe in a letter, 1849 ~

Callaremos la luz entre nuestros cuerpos

pariremos epitafios y explosiones cada noche

(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)

Morder los días de fiesta tumbados en la cama,

libros abiertos bajo las sábanas,

con páginas pinzadas y palabras que se desprenden

y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza.

El oro negro del café quemándonos los labios

cuando el tajo hedonista entre las piernas

es tu convaleciente favorito sin guerra

y tú un galeno hambriento

Después siempre llega la preñez de las horas muertas

que sólo alumbran resignaciones y angustias

como bandadas de dolores migratorios

que recorren mis campos

que reptan mi espalda

y hacen nudos en el estómago con arte de marino

Es esto también amor 

o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?

Me descoso las caídas una a una

en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos

y siempre, tú, inseparable raíz

como  barco que encalla dentro

Daré cobijo a tu tragedia griega

y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo

en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo

con verbos acrobáticos

que te lleven al orgasmo sin tocarte

fabricaré un cementerio de naves en el fondo

y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable

y agitaré tu tiempo arrebatada

decadente e incurable

maltratada por el derrame del amor

pero eterna como un mar en calma

 

haré algo terrible con el amor

Llueve sin cesar,

purgatorio húmedo que arranca la luz de cuajo,

deja que me abrase cuando aún me escueces y fuera todo es mar,

mi piel un cuero que intenta estallarte entre las manos

y mi corazón un animal que da tumbos en la imprudencia.

Deja que remonte tus ríos,

dueño de mi entropía,

mientras observamos las aves de nuestro crematorio

y llenamos nuestras petacas de desconsuelo

para la hueca euforia del ebrio.

Siempre habrá alguien al otro lado que nos pedirá amor y ternura,

siempre algo almidonado que eche raíces.

Haré algo terrible con el amor,

te advierto,

porque intuyo que todos somos playas en las que vararnos

con apenas aire en los pulmones,

desatinados, hambrientos y algo fieros en la herida.

Haré algo terrible con el amor

usarlo, malgastarlo, hacerlo piedra en el tropiezo,

sangre al corte, sonrisa tallada a escalpelo.

Qué más dará

si por las noches todas las azoteas están llenas de gatos

que se entregan a la luna aunque no haya salido

ansiando el espectáculo del color que agonice

semidioses enganchados a los rezos húmedos de madrugada,

aquellos que se cuajan de rodillas bajo las ropas.

La genialidad nunca será que el dolor no duela

mientras seamos capaces de temblar bajo las pieles con un lenguaje de aullidos y suspiros

Ya me encargaré yo del dolor

y también con él haré algo terrible

de tu vicio, virtud

De tu cuerpo, el arrecife en el que desgarrarme la vida

De tu ausencia, el sentimiento de erosión por algo soñado

De tu abrazo, la azada que cava en mi entraña con osadía

De tu corazón, ramo de sangre que me atosiga y aroma

De tu mirada, la medicación paliativa del moribundo

De tu aliento, la sobredosis del yonki en el callejón

De tu madrugada, rastro de ropa interior y alevosía

De tu promesa de hulla, la marca rabiosa que deja el escepticismo

Tan desarrapada, tan inmersa en el nudo

Tan desguarecida, en canal, la pena sajada,

autopsia emocional de mi fondo

y en el espejo una desconocida.

De tu herrumbre, siglo XXI del postromántico que aún insiste, resiste y se agota

De tu torpeza, el llanto que mana de mí cual manantial de insano y salado esperma

De tu disparo, un dolor que me atraviesa de puerto a puerto

De tu hartazgo, mi más desesperada derrota

De tu sádica proeza a la hora de amarme, un estigma maldito que grita puñales

De tu mayestático don del arreglo al desperfecto, una hembra tan hostil como sumisa y abierta de puerta sin llave

De tu embestida a la noche, un flagelo al alma que reconcilia la nada a la nada,

De tu envolvente verbo, una inocencia amarrada al rubor postizo de las horas enfermas

De tu impulso descarnado, un aplauso que gime en daño

Del lugar que no existía, un oasis de olvido inventado en la memoria de una suave ramera que en ti deviene

De las palabras que supuras en la fiebre, un paño caliente entre las piernas de la certeza que no se tiene

un trapecio, un castillo, una quimera

cuánto mide el vacío

y con qué medirlo,

con la vara de la eterna tarde que se enreda entre las piernas

con la mirada perdida en el paso de cebra

hacia nubes y soles que aún no han salido

cuando los rostros conocidos ya no te son familiares

qué hace la gente viviendo en los espejos

danzando en la hemorragia de caricias a uno mismo

superestructuras de lo ambiguo

por qué fingir cincelar la carne

en qué desastroso himno masturbatorio

queremos perdernos muertos de derrota y egolatría

de qué vacío te hablo

de qué hondura

de la que contienes o de la que provocas

con la costumbre de calmar el hueco

construí un trapecio

un castillo

una quimera

con lo inverosímil de cuidar la nada

un peldaño en tu abismo

una arista en tu esfera

sólo ser pedazos de un algo palpitante que cierra sus ventanas

y separa las rodillas

mientras los silencios se enhebran a mi cordura

y me vuelven indefensa e inservible

mera colilla

no estar hechos de culpas es el sueño de un canalla

hacer cumbre en tu noche brillante

dormir al raso de tu locura

trinchera maloliente, auspicio de los amantes

y cuidar tu intemperie que es mi fortuna

repleta de aguas tristes

yo

de calles lloradas

yo

el hielo

también llorando

aguando lo que un día tuvo un sabor fuerte

como una vida

que desfallece entre bambalinas

aguardando una función que no nos llega

cuadro de témpera en la tormenta

hay algo deslucido en el pasar del tiempo si no se mima

un maquillaje que se cuartea,

un sentimiento que se adoquina

descuidados

deshilachados los vestidos de fiesta

qué harapienta es una cuando la noche no calienta

qué desnudo más horrible otorga el frío de no tenerte

un desnudo bajo la ropa

unos huesos vistosos y roídos

una risa con carcoma

un ayer que delinque en el pozo de la esperanza

(pero que no me olvide de la belleza, 

que no me olvide!)

la realidad es una boca sin estribos

la realidad es una zorra con la madriguera en llamas

 

desvirtuados que buscan encrucijadas

siempre es el dolor tan virgen?

zurciré los daños de tus baleadas

hace invierno y hace daño

yo traumo, tú traumas, él trauma

y que tu cuerpo sea el cadalso

Ser como aquel que una mañana se calza una sonrisa

en lugar de una nostalgia

y cruza el espanto

y se parte una costilla y desenjaula y desenfrena el alma

sin más propósito que el de ser hervidero de caricias sin filtro

caricias de las que inflaman por dentro

como abedules ardiendo en nuestra distancia

con la premonición de la carne como coartada en una mano

y las encías desesperadas apretando el momento en la otra

que la soledad fue una criatura que no paró de crecer

ya lo sabemos

que se prendía de usura la mirada y lo asolaba todo

que se vistió de bálsamo para las horas bajas

y nos cedió las entrañas para que el dolor cupiera sin apenas hacer daño

como un zapato dado de sí

como un sexo que se dilata

y nos deformaba

hasta lo irreconocible

hasta no sentir nada

profunda sedación

borrachos en un tren que cruzaba el mundo y la vida

pero nunca paraba

ser el que olvida la doma de sus impulsos

atragantarnos por vicio

y barrer la angustia y su invasión troyana

ser el que aplaude mientras todo se resquebraja

porque restañar la pena con falsos decorados

es aguantar el veneno en la garganta

y después

rendirte culto

a ti y a la tentación que contiene el alba

a ti y a tu vértigo en el vuelo de mi falda

a ti que te sumes en la periferia del intento

con las sienes ardiendo en promesas

esnifando poesía como la más sombría sustancia

que yo sea tu jornada

y tu cuerpo el cadalso al que me enfrente

sin historiados romances

que sólo me injurie el frío en nuestras pieles

que no me dé tiempo al epitafio

que no cicatrice la fantasía ni el hambre

que seamos el ahora que dura siempre.

Sweetness - Sylvia Eleniak

Para Debrah 

Algún día te lo contaré todo,

también yo tengo algunas cosas que contarte,
y caerán las piezas del dominó y
la bomba atómica y se fragmentará en miles de
pedacitos de restos de naufragio la teoría de Newton
y danzaremos separadas por mamparas esmeriladas.
Algún día seré una esquiva gata y maullaré y me restregaré
por tus piernas cuyas rodillas oprimen mi cuello, y recorreré
los cubos de basura bajo el puente de Brooklyn, y
veré cómo te besas con tus amantes, cómo
se ponen en marcha los volcanes y las miserias
y se velan las armas y aullaré a pocos centímetros
de las aguas del Río Hudson y otros territorios
míticos encerrados entre las páginas de tus libros o entre las escamas
de un monstruo enloquecido, y se perderán mis poemas
y mis diarios, y moriré en París como César Vallejo y
también tendré ese día ya en mi recuerdo,
como tú recordabas Coney Island.
Algún día me armaré de valor y recordaré
ese deseo terrible que habita en la punta de la Vía Láctea
y me acompañará el aullido de los monos
y te lo contaré todo por fin y quedarás sepultada
bajo ese peso callado y frío como
un hastiado crimen en un lugar inhóspito y cruel
sin tiempo para identificar en la locura eso tan rojo
y moribundo semienterrado en la nieve,
blanda, fría, dulce, inofensiva nieve.

traducción de Miguel Ángel Maya 

renacimiento

Bendita maldita, deja de hurgar en la basura. Qué atajos buscas que no encuentras. Con tu lengua en mi boca me siento saciado. Conoces el atributo esencial del que te respira: capacidad torácica de coloso. Cuánto desierto has tragado. Cuánto impulso acumulado para el salto. Inspira. No expires, jamás. Ya que somos manirrotos del tiempo sin esquinas, ya que demostramos habilidad para el malgaste del cuerpo, que no del alma, que sabes que de místico no tengo nada cuando el frío me busca para abdicar en tu calma. Contamíname con las playas que inventas en tu cabeza, que de orillas tórridas te hago en los silos que me arden por dentro por pura desesperanza. Tu piel emana sus caricias con arcadas de espanto. Allí donde la noche alberga la zorra que aguarda tu sueño, fabrica tu insomnio con clavos y grietas, haz refugio, mi pordiosera. Deja que entre en ti y te deshaga la pleura del ansia, que te velo incansable y te cubro con mi agalla. Renacimiento, grito. Cólera, mi hembra infinita y enfervorizada. Consúmete en cada bocanada para ser el humo que me apuñale en cada puerto. Nudos, lazos y perdidas batallas se agolpan en mi garganta. Me estás pensando. Manoseas el momento entre tus piernas en esta arritmia de domingo abortado. Domingo estrecho de luces apagadas. Domingo de pretérito llanto con el que condimentar la tarde eterna. Abandona tu ajuar de errores y gangrena y haz de mis sarmientos asideros salvajes que te abracen.