el mañana es un potro mordido de rabia y belleza

Eres lúbrica y solar

como la palabra verano

F. G.

y dichosa

cuando te rompe a llorar en mitad del orgasmo la carne,

cuando te viertes como un cuerpo lleno de futuro y alambradas

y te nacen tormentas en mitad del pecho,

tormentas que conocen la calma que llegará

con la boca llena de precipicio

después de la ancha hemorragia.

Reina del país lluvioso del que habló Baudelaire

el dolor sucede para que luzcan en tus ojos los versos tridente

y hagas algo con la congoja y toques pie en la noche

que hay que tener talento para no reventar en la ciclotimia

cuando vamos armados hasta los dientes de aguijones vacíos

y el mañana es un potro mordido de rabia y belleza

Que te tomes la licencia de abarcarte la piel con palabras

que la mujer que no se hace de lluvia es un desierto

que le grites al hombre: hazme la vida

que a este teatro de días repetidos le sobran epidurales

y le faltan altares en los que arda toda la madera vieja

que traen los nombres y los ayeres

Que el cansancio es la trampa descomunal que le brota a la existencia

que no sabemos qué nos hemos hecho ni dónde nos hemos dejado

pero no era un parque hermoso ni una mañana de verano