Die Camera aus

Eso me gritaban las prostitutas de la Oranien Strasse en el ‘98

mientras yo, torpe y helada, apagaba la cámara.

Y eso quiero yo para mí.

Ver a solas lo nuestro, tronco de olivo

que prende eterno o al menos, toda la noche.

Trinitrotolueno o espita del demonio,

aquello de montar escenario de cualquier cosa

ante cualquier ojo.

A mí, la oxitocina de fabricación propia,

ivagínate dónde podemos llegar.

Dame jabón y un código,

que me sé el club de la lucha

igual que me aprendí la canción del pirata en quinto curso,

-de carrerilla-

puestos a secretar, secretemos peyote en rama

y viajemos juntos

tan lejos como alcancen las ganas

las rabias

o todo lo inacabado que ansiamos rematar

antes de caer.

Que cuando pestañea el deseo,

se nos duerme el mundo entero.

Acércate al poliedro o Medellín que porto en el alma

y déjame agitar tu proa

con monodosis de felicitá,

alguna reyerta o pequeño melodrama,

que ya sabes que me recreo en el espigón de tu mirada,

en el frunce de tu frente,

meretriz de tu fracaso

y becaria de tu andar,

yo sólo vine a por el bronce,

que mi meta es el instante,

y más que a reír o llorar,

nos vinimos a gozar.