malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

jueves, 23 de noviembre de 2017

Consigna a construir - Mario Santiago Papasquiaro

 

1 adoquín es como el eco manchado
de mi rostro
un pétalo arrugado
que mucho / poco /demasiado
algo / tiene que ver & verse bifurcado
en la epilepsia
de mis gestos

Lo raro sale a la calle
& no deja que se duerma
lo raro fuma un cigarro
& el aire se puebla de sensaciones-catedrales
quemen sus tarjetas de identidad
sus gestos tan leucemia
tan nariz truncada

huyo de mí
& de mis basureros
de silencio

¿mi rostro?
un jeroglífico
un funeral desmayándose de espaldas
una nube con los calzones rotos

sale humo de las venas & los huesos
Pienso / vibro como 1 topo metamorfoseados ya sus dientes
en raíces terranostra en espejos carambola
de 1 motocicleta desbordada

no pierdas de vista la danza
celular de las estrellas
el tejido vivo de la luna
a punto de entrar en contacto
con los vidrios más asoleados
de tu piel

¿mi rostro? de guerrero apache
desbrozando nudo tras nudo
la selva electrizada de tu histeria
¿mi rostro? la voluntad de 1 salida

hoy quiero que tus senos
me pinten las manos de colores
hoy quiero que tu cuerpo
me ilumine
&
oler el pus vivo de los adolescentes sin malicia

que el suicidio se vista de James Bond
o Frank Sinatra / & arruine sus caderas
su lucidez su pulso
la canoa de su respiración
su ex sabia brújula que ahora no hace sino crearle
pésima reputación a las histerias
NO / NO / NO & NO

Amo el Ojo experto
en penetrar la ingle crispada
de las lluvias

Árboles taquicárdicos
árboles faltos de toda cordura:
árboles que parecen perros
que parecen venados:
ademanes del ojo de Dziga Vértov

pero los rostros-óvalo de fiebre
de la gente-valium 5
que camina su inercia junto a ti
NO / NO / NO & NO

los aviones zumban como teléfonos histéricos
&
el cuaderno donde te escribo / berreando /
como una colina de nieve herida de muerte
me detengo a mirar la escalera-esqueleto
la calentura-funicular de un silbido

un perro me ha cogido de perrera & lo celebro
sus ladridos tuercen mis venas como alambres

detrás de las puertas cerradas
el aire ciego se duele

tus labios (fresas fúnebres)
aprenderán a sostenerle tus rodillas al despilfarro
aprenderán a aprender o el viejo himno de
esta especie
les pondrá su gordo dedo encima
El que se quedó
se quedó

Arcoíris-zombie
lo más alejado de una cascada-forajido
de una explosión-fuera de la ley

cielos que te enseñan que la serenidad
es no sólo frutal sino agarrable

Fotografías que no podrán ser utilizadas
como bastón, tranquilizante, crema protectora

¿me está oyendo con todas sus orejas de burro
con todos sus audífonos de ópera-rock?

la mente rompiéndose la jeta
ladrando sí: ametrallando
embarrando groserías como un Besosinhocico

me como de un sorbo los Pirineos catalanes
las murallas de pinos
la constelación del autostop

el sol sin zapatos
llena de muescas la vidriera

las estrellas hacen tic-tac: tic-tac: tic-tac
(pequeños relojes angustiados
peces con alas
ojos escandalosos
a su modo
agujas que me ponen turbinas en la piel
muchachas heridas por tanto punto suspensivo)

este sueño musgoso de dar un recital de rock'n roll
¨los sueños de dragona de la Catedral de Notre-Dame

te pegas a la rockola
oso inquieto por que nadie te quite tu panal

-en mi mochila te llevaré
un caleidoscopio
& un coñac de ciruelas silvestres
& así de hashish en hashish de travesti en travesti
se pasa la vida como se pasan los dedos
por el lomo hipnotizado de cualquier revista
((& le guiñas el ojo & le sonríes nerviosamente
a la portada))
& no le abres la bragueta a los adoquines del enigma
mamando fuerza
abrigándote la ubre
-junto a la respiración de los ferrocarriles
o los túneles de humedad que tejen los cangrejos
hechos rayas

qué manera de callar la mía
en un país de besos regalados

un avión echa espuma por la boca
para que no se hundan las barcas hipnotizadas
de los pescadores

¿De verdad crees que el vino
será capaz de extirparme
la ciencia-rueda de la fortuna de mis huesos?

en una carta Mara habla de BESOS DESATADORES
DE TORMENTAS & subraya su escasez
como el Gran problema

la Nada queriendo engancharme
en su harem-anestesia
inscribirme en su Kindergarten de éter
contra
el jazz-puñal de bolsillo
de las calles
& mi
imaginación comiendo sin parar

Groucho Marx rasurando
a León Brézhnev
en la bañera después de una seducción
(concierto meteórico en ring camuflado)

colillas de polvo cósmico
disolviéndose en charcos de vodka

¿De verdad no quieres?
un vino bajo la axila
mi impermeable sonriendo
mis piernas tembleques
haciéndome mis propios boicots
a domicilio
la cajera viendo en ti más que un ladrón
un complaciente oso de peluche
todo garras & cortesías colores & cohetes
relámpagos / nubes /
autógrafos de esperma en la camisa
¿De verdad no quieres?

Barcelona me transporta al olor a carnicería
de las novelas mamíferoproletas
de Pier Paolo Pasolini
& la realidad tal cual?
¿qué tomate aplastado
qué cebolla llorona es eso?
si te oyeran Gulliver  Atila  Marx
Juana de Arco  Wilhelm Reich
Picasso  Revueltas  Godard  Chaplin
¿qué colapso
qué desvieles qué caradiajos qué chintreras? sucede
con tus condenadas Máquinas deseantes
¿inquilina de honor de tu destino?
¿eh, eh? contéstame cometa de Mi Sombra

(Radiografía yema a yema
las claras lágrimas
que no deja lloviznar
tu perenne imperfección)

Que comience a mojarse tu lengua
de caleidoscopio
el milésimo ventana de tu edificio
el mundo interior del mundo exterior
de tu mundo interior

GOLPE DE DADOS EN LA BOCA DE LA SERENIDAD
jaque mate a las trampas
de los gemidos flamígeros
desde la fiebre
a la más suave

respiración


jueves, 16 de noviembre de 2017

Poema doble del Lago Edén - Federico García Lorca


Nuestro ganado pace, el viento espira

Garcilaso

Era mi voz antigua

ignorante de los densos jugos amargos.

La adivino lamiendo mis pies

bajo los frágiles helechos mojados.


¡Ay voz antigua de mi amor,

ay voz de mi verdad,

ay voz de mi abierto costado,

cuando todas las rosas manaban de mi lengua

y el césped no conocía la impasible dentadura del caballo!


Estás aquí bebiendo mi sangre,

bebiendo mi humor de niño pesado,

mientras mis ojos se quiebran en el viento

con el aluminio y las voces de los borrachos.


Déjame pasar la puerta

donde Eva come hormigas

y Adán fecunda peces deslumbrados.

Déjame pasar, hombrecillo de los cuernos,

al bosque de los desperezos

y los alegrísimos saltos.


Yo sé el uso más secreto

que tiene un viejo alfiler oxidado

y sé del horror de unos ojos despiertos

sobre la superficie concreta del plato.


Pero no quiero mundo ni sueño, voz divina,

quiero mi libertad, mi amor humano

en el rincón más oscuro de la brisa que nadie quiera.

¡Mi amor humano!


Esos perros marinos se persiguen

y el viento acecha troncos descuidados.

¡Oh voz antigua, quema con tu lengua

esta voz de hojalata y de talco!


Quiero llorar porque me da la gana

como lloran los niños del último banco,

porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,

pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.


Quiero llorar diciendo mi nombre,

rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,

para decir mi verdad de hombre de sangre

matando en mí la burla y la sugestión del vocablo.


No, no, yo no pregunto, yo deseo,

voz mía libertada que me lames las manos.

En el laberinto de biombos es mi desnudo el que recibe

la luna de castigo y el reloj encenizado.


Así hablaba yo.

Así hablaba yo cuando Saturno detuvo los trenes

y la bruma y el Sueño y la Muerte me estaban buscando.

Me estaban buscando

allí donde mugen las vacas que tienen patitas de paje

y allí donde flota mi cuerpo entre los equilibrios contrarios.

jueves, 9 de noviembre de 2017

Intimidad (1939), Jean-Paul Sartre (fragmento)

 




Me ama, no quiere a mis intestinos: si le mostrara mi apéndice en un frasco no lo reconocería; está todo el tiempo manoseándome, pero si se le pusiera el frasco entre las manos no sentiría nada en su interior, no pensaría: “es de ella”; se debería poder amar todo en una persona, el esófago, el hígado y los intestinos. Quizá no se les quiera por falta de costumbre; si se les viera como se ven nuestras manos y nuestros brazos, quizá se les amaría. Entonces las estrellas de mar deben amar más que nosotros: cuando hay sol se extienden sobre la playa y sacan el estómago para hacerle tomar aire y todo el mundo puede verlo; me pregunto por dónde haríamos salir el nuestro, por el ombligo.




martes, 7 de noviembre de 2017

Henry Miller, desesperado y vivo


 

"La subo sobre mí y, mientras las cuerdas me resuenan en los oídos; la habitación está obscura y la alfombra pegajosa con el kümmel derramado por todas partes. De pronto, parece como si se acercara la autora: es como agua arremolinándose sobre el hielo y el hielo está azul con la bruma que se alza, glaciares hundidos en verde esmeralda, gamuza y antílope, meros dorados, morsas retozando y el ambarino lucio saltando sobre el círculo ártico… Elsa está sentada en mis rodillas. Sus ojos son como ombligos diminutos. Miro su enorme boca, tan húmeda y brillante, y la cubro con la mía.
(...)
No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. Ya no hay más libros que escribir, gracias a Dios. Entonces, ¿qué es esto? Esto no es un libro. Es un libelo, una calumnia. El mundo es un cáncer que se devora a sí mismo.
(...)
Boris me acaba de hacer un resumen de sus ideas. Es un profeta del tiempo y dice que éste seguirá empeorando. Habrá más calamidades, más muerte, más desesperación. No se observa la más ligera indicación de un cambio... Debemos llevar el paso, cerrados en fila hacia la prisión de la muerte. Imposible escapar. El tiempo no cambiará.
(...)
Hacía sólo unos días que se había agarrado a mí desesperadamente, y después algo ocurrió, algo que ni siquiera está claro para mí ahora, y por su propia voluntad subió al tren y me volvió a mirar con esa sonrisa triste y enigmática que me desconcierta, que es injusta, forzada, de la que desconfío con toda mi alma. Y ahora soy yo, parado a la sombra del viaducto, quien tiendo los brazos hacia ella desesperadamente y en mis labios aparece esa misma sonrisa inexplicable, esa máscara que he colocado sobre mi pena. Puedo quedarme aquí parado y sonreír inexpresivamente, y por fervorosas que sean mis plegarias, por desesperado que sea mi anhelo, hay un océano enre nosotros; ella seguirá allí en la miseria, y yo caminaré aquí de una calle a otra, con lágrimas ardientes quemándome el rostro. "





Sexus

"Un niño no necesita escribir: es inocente. Un hombre escribe para expulsar todo el veneno que acumuló a causa de vivir falsamente".