malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

sábado, 12 de octubre de 2019

LA TERCERA MEMORIA - Evgueni Evtuchenko

Todos tenemos un instante en que 
nos entra una tristeza pegajosa, 
y la vida, quedándose al desnudo, 
se nos muestra como algo sin sentido.

Frío de muerte llena las entrañas. 
Pero, para vencerlo, golpeamos
sin fuerza apenas a las puertas de la memoria, 
como quien va a una hermana de la caridad. 

A veces, sin embargo, hay dentro de nosotros
tanta noche y es tanta la ruina, 
que ayudarnos no puede la memoria, 
ni la del corazón, ni la de la razón.

Se nos apaga el brillo de los ojos.
Y la conversación, los movimientos...
todo se apaga. Pero existe aún
la tercera memoria: la del cuerpo.

Que recuerden los pies
el polvo y el calor de la carretera, 
la hierba fresca
cuando descalzos caminaban. 

Que recuerde la mejilla con ternura
cómo, tras una riña, la consolaba
la agradable aspereza de la lengua
del perro, que todo lo comprende. 

Que recuerde la frente, avergonzada,
cómo, bendiciéndola,
un beso la rozaba, apenas la rozaba, 
descubriéndole toda la ternura de madre. 

Que los dedos recuerden los pinos, el trigo, 
y la lluvia casi imperceptible, 
y el temblor del gorrión,
y las crines nerviosas del caballo.

Que los labios recuerden otros labios.
Hay hielo y fuego en ellos. Hay tinieblas y hay luz. 
Todo el mundo contienen, impregnado
de aroma de naranjas y de nieve. 

Y entonces pedirás a la vida perdón. 
Y le dirás: "A ciegas te acusaba. 
Absuélveme del grave 
pecado de mi absurda irritación".

Y si la maravilla de este mundo
es preciso pagarla
con un precio cruel,
no importa, yo lo acepto. 

Pero ¿acaso el capricho del destino, 
los golpes y las pérdidas, 
son un precio tan alto por gozar
las maravillas que la vida ofrece?






viernes, 13 de septiembre de 2019

De donde no se vuelve - Alberto García Alix

Camino cegado contra un sol poniente.
Sobre mi cabeza, una tupida red de araña recorta el cielo.
Cables, postes, miles de ramas de árboles negros y sus sombras… Sus sombras rotas.
Una trepidación en el alma.
En esta luz que me deslumbra está escrito mi ayer.
Los recuerdos y lo olvidado, atrapados en esta estúpida red de araña.
Los excesos del pasado…
Vapores de opio donde el tiempo es sombra.
Vapores de opio sueñan letras chinas.
Morfina… Pentazocina. Palfium. Volantina. Pentapón. Xosegón… Ampollas de clorhidrato mórfico… Heroína…
El limbo que antecede al infierno.
El fracaso narcotizado no duele, tampoco el miedo…
Carlitos Gardel en cucharilla de plata…
¡Hay que bailar!
Y eso hicimos la mayoría de la pandilla. Tere y yo, Willy, Fernando, Rosa, Chito y Magui, Manolo…
Bailar con dragones color dorado.
Noche y día, alimentamos un demonio por nuestras venas.
Años con la sonrisa muerta en las pupilas y el corazón desbocado.
Anestesiamos amor y dolor.
La heroína funde tiempo y espacio.
Destruye toda ambición de ser...
Esa es su fuerza.
La heroína tiene un precio.
Hay que pagarlo.
Mala suerte y dolor.
Me río yo de las penas. Las narcoticé todas.
Qué apretado rencor es el del tiempo...
Bajo esta luz que arrastra mi mirada a las sombras, mi memoria gira desenfrenada.
Los recuerdos se agitan.
La fotografía encadena mi memoria.
No sólo la constriñe a lo visto.
La melancólica emoción de lo irrecusable se hace visible.
Y asumo mi culpa, esa de la que el Ángel decía que los amigos éramos el alma.
Camino sin saber dónde voy.
Me pregunto si he pasado la vida huyendo o buscando un imposible.
Siempre hay algo en común...
Sobre sombras rotas, libro un ajuste de cuentas...
El amor y el dolor ante mí se besan con su mismo triste sonido.
El primero en morir fue mi hermano Willy y la primera en nacer fue su hija Nuria.
Una lección magistral de la vida.
Teresa estaba convencida de que éramos jóvenes con alma de héroe y Fernando decía que vivíamos desencajados en un estrato marginal.
Mi única disciplina era la misma que hoy: hacer fotos.
Los amigos de aquellos días y nuestra común odisea, congelados.
Éramos jóvenes. Ingenuos. Irreverentes. Inquietos. Agitadores... Creativos...¡Larga Vida al Rock´n´Roll!
Pero, para muchos de nosotros, nuestro error fue que nuestra mística estaba anclada a una épica destructiva.
En esta luz que anestesia el remordimiento, renace el deseo…
Si pudiese me daba un homenaje.
Por matar el miedo soy capaz… Capaz de cualquier delito.
Dragones de color dorado…
Dragones de color dorado… Sombras rotas. Letras chinas. Farolillos rojos…
Me muevo hacia delante para atrapar mi propio tiempo
Y el tiempo va siempre hacia atrás
De donde no se vuelve.


Alberto García-Alix



de donde no se vuelve








domingo, 30 de junio de 2019

noches fieras




Lisergia bajo la bóveda azul.
Vengo a confesarme en tu cuerpo.
Un bosque se despliega sobre el asfalto.
El vuelo enloquecido de unas golondrinas
como imagen anclada a mi mente,
y yo las emulo
y aprendo y desprendo
el jadeo/mantra de la carne inquieta
y el deseo perpetuo 
en una habitación suspendida en el infinito
porque vengo a confesarme en tu cuerpo.

La ciudad es una salamandra trepando por mis piernas
y la luz gamberra dibuja un trencadís
en nuestros ojos sin pedir permiso,
como si debiera.

Vengo a morir en tu orilla.

Más dóciles que nunca en el vapor de los pieles,
maleables, puro barro,
creando nuestra propia niebla,
frondosidad que aisla,
tiempo que hemos detenido cual mimo en la plaza.

Rotundo idilio de animales bellos.
Enjambre irremediable.
Te pronuncio.
Música de picaportes
y la hembra, abrazo estrecho como las calles de la judería.

Que caiga la alegría a peso,
testimonio de la aceleración.
Hechos y deshechos a mano
en un arrebato de modernismo amoroso.

Desvestidos de callejuelas,
tan harapientos y gozosos,
sin fingir trascendencia
pues tenemos la fórmula taquicárdica para el deshielo,
justo ahora
y ahora es siempre
porque vengo a confesarme en tu cuerpo.

Dejé resina de copal ardiendo en la habitación
y ahora un tigre de sal arde entre mis brazos.
Un verso salvaje construye el vértigo en travesaños de caricias
y las miradas con retrogusto que me brindas.

Vengo a calmarte el mundo.
Vengo a confesarme en tu cuerpo.

Un mascarón indica el goce.
Tú eres mi casa.
Cuánto destrozo de belleza nos queda dentro.
No me apacigües, es lenguaje feroz,
el de mis ramas y raíces,
se agita una isla entre tus brazos,
se deja, se vence,
se confiesa y emerge.


miércoles, 8 de mayo de 2019

te has dado cuenta de que El Raval grita cada noche porque echa en falta nuestras huellas, las copas que vaciamos y mis vestidos vencidos? -nota de voz 06/05/2019


"te has fijado como el Sena ya no 
nos mira a los ojos & la Gare de 
Lyon la han llenado con 
propaganda ofreciendo $$ por la 
captura de la banda Baader-Meinhof?"
M.S.P.


Mi móvil está lleno de puestas y amaneceres. De vídeos de 40 segundos de olas que rompen, flores salvajes goteando rocío y el hocico húmedo de mi perra de 14 años recordándome que hay que olerlo todo mil veces y hacer agujeros profundos cuando estás cansada y necesitas frenar. Cuando llego a casa, dejo fuera de la verja todas aquellas cosas non-priority haciendo cola mientras deseo que algún camión enorme las atropelle sin mirar atrás. 

También hay fotos de gatos y perros, paellas de mi padre, fresias de mi madre, grafitis, cielos reflejados en charcos, versos cuchilla y una mujer morena de pelo largo que se reconcilia en y con cada pliegue de su propia piel como si de un mapa vivo se tratara, porque en el fondo eso somos, mapas vivos. Improvisados, tortuosos, señalados, únicos. Cientos de notas escritas, promesa o antesala -zaguán de caricias- de futuribles poemas que tal vez queden atrapados en esa red del quiso ser pero no. Y decenas de notas de voz que nacen en un atasco, en una sala de espera o durante un crepúsculo cualquiera. 

Auténtico paraíso digital y portátil que cabe en una mano, atrapando latidos y sorpresas, la piel, el destello, el limbo de lo inmaterial, conjuro de la carne, el raíl de unas caderas, un sofá barcaza, la tierra, lo inasible que te salva.



lunes, 6 de mayo de 2019

Girassóis de Van Gogh - Mariana Froes


Te engravido toda noite
Só para ver o sol nascer
Te engravido toda noite
Só para ver o sol nascer
Não quero mais dormir do seu lado
Prefiro ficar acordado
Guardando seu rosto pra lembrar de você
Lembrar de você, lembrar de você
Cê tem uma cara de quem vai fuder minha vida
O seu olhar é um caminho sem saída
O seu corpo é um caminho sem saída
Então só entra
Cê tem uma cara de quem vai fuder minha vida
O seu olhar é um caminho sem saída
O seu corpo é um caminho sem saída
Então só entra
Na rua ouvindo A$AP Rocky
Pelados no bairro como se fosse Woodstock
Outro bar, outro porre
Somos livres como girassóis de Van Gogh
Gira, gira, girassóis de Van Gogh
Gira, gira, girassóis de Van Gogh
Gira, gira, girassóis de Van Gogh

martes, 12 de febrero de 2019

el cuidado de lo salvaje



No es mucho pero traigo la palabra frondosa
y el loop del gemido que estalla como una cerveza que cae de mis manos
me polarizas, eso es todo
el aliento se pixela
en mitad de la cronología del oleaje
roma o su dislexia
nadie lleva la cuenta
en la noche de lo abstracto

mis aceites y todas las lágrimas degolladas
haciendo nube
la tormenta es una fórmula para acabar con todo
porque así, derramados, nos damos forma
amortiguando cada roce, el vaivén de las barcazas,
trincheras para tus ochomiles,
el calor y tus ráfagas,
mientras pronuncio el maremoto y la pulpa del momento
-algo que atrapar-
maniobras del que late e inventa rezos para que no escampe
el deseo
el deseo y su propia obsolescencia programada
administrar nuestro oxígeno y nuestra agua
el cuidado de lo salvaje
nosotros, escenario, montaña
nosotros una supernova
y alrededor, sin angustia,
lo indeterminado






sábado, 2 de febrero de 2019

alguien eléctrico







































que se detenga en el mirador de mi melena
y se desconsuele con la finta de la memoria
-instantánea y efímera-
que en mitad del derrumbe o de la fortaleza
sabe a vuelo y a estruendo de la carne

Que aparte lo que no sea valle
que apague lo que no sea fuego
y que atrape en su lengua todas las sales

Que se amarre a la furiosa elegancia de su ruina
como si fuera un don o un ejercicio gozoso
del deleite en la grieta

YO SOY LA ISLA
bordeada de arena, mar y precipicio
y tu mirada disolvente del vacío & manifiesto de los destrozos
la sed y el diluvio
lo que hiere y hierve,
desembocadura de las rabias
y el brebaje-excitación en plena huida de uno mismo

Aproximación al aullido o allegro de la piel
cuando el tiempo se detiene
en el brillo y su función
Exploro el sonido del goce y tu calibre
traigo el cuerpo como enunciado
manglares bajo las caderas
y nuestra resurrección

YO, LA ACCIDENTAL.
con el perímetro del desastre bien desdibujado
y el vestido del desaliento bien apretado
un huracán y sus consecuencias
el desvarío y el susurro desbocado a 40 grados
campo de batalla en el que ser Infierno en Movimiento
deambulando la kilométrica obsesión por desconocerse a uno mismo