El ladrón - Georges Darien

“Voy a pasar la tarde al jardín zoológico para matar el tiempo. Son sobre todo las fieras las que me interesan. ¡Ah! ¡Bellas y desgraciadas criaturas! La tristeza de sus miradas persigue, a través de los barrotes de las jaulas, sin preocuparse de la curiosidad ridícula de la multitud, visiones de acción y de libertad, de largos ocios y de cazas terribles, de acechos pacientes y de sangrientos festines, de luchas amorosas y de celos satisfechos… visiones de cosas que no volverán a ocurrir, de cosas cuyo recuerdo despierta cóleras feroces que ni siquiera llegan a realizarse, tan bien saben, esos animales mártires, que tendrán que morir ahí, en esa prisión en la que notan debilitarse día a día la enorme fuerza que les es imposible gastar.

Doloroso espectáculo el de esos sueños enérgicos y crueles condenados a rumiar sueños de independencia bajo el ojo húmedo de los castrados. Sus ojos, de ellos… Los ojos de los leones, desdeñosos y del color de las arenas, proyectando resplandores oblicuos entre los párpados semicerrados; los ojos de ámbar pálido de los tigres, que saben mirar interiormente; los ojos rojos y helados de los osos, que parecen hechos de un poco de nieve y de mucha sangre; los ojos que siempre han vivido de los lobos, de una inmensidad angustiosa; los ojos imprecisos de las panteras, ojos de cortesanas, almendrados, ojerosos y móbiles, llenos de traición y de caricias; los ojos filantrópicos de las hienas, de pupilas religiosas… ¡Ah! ¡qué terrible angustia y cuánto desprecio en esos ojos de reflejos metálicos!”

XVI Análisis hemático del amor - Lois Pereiro

Un Lied de Mahler sería la banda sonora: "Nun will die Sonne so hell aufgeht", en la voz de Christa Ludwig... Por ejemplo. (Tratamiento para enamorados, cuando "la vida anochece en cada hueso", por ejemplo. Pero tengo motivos, movimientos, gestos, para sentirme feliz y satisfecho; y también para estampar el coche contra todo lo que perdí en el camino de regreso.)

XVI
(Análisis hemático del amor)
Con el amor que se interpone
entre vosotros
y mi miedo
se alteran los parámetros orgánicos
de mis restos en frágil equilibrio
bien restaurados y supervisados.

Y podría hacer un Lied amargo
dedicado a mis seres más amados
modificando mis CD4
y bajando el nivel de protrombina
de este cuerpo que flota en endorfinas
sin jeringas o fármacos
que las lleven.

La sed por soñar aumenta la fiebre
y causa hemorragias invisibles
exiliando de la sangre los hematíes.

Pero las lágrimas lubrican el deseo
provocan más nostalgia
y anestesian.

La amistad protege y el amor cura
el odio contagia y hiere
la indiferencia mata.

Apagado este incendio sobrevivid libres
de este estertor final de quien os ama.

"Mi madre es un pez", dijo Vardaman.

Reza un antiguo proverbio del lejano oeste, que cuando te descubres a ti mismo en un agujero, lo primero que debes hacer es dejar de cavar. Sin embargo, otra posibilidad es seguir paleando, y mantener la luz al final del túnel siempre fija sobre tu cabeza.

Crear es ambas opciones. Pero los momentos de mayor delectación son aquellos en los que estás en posición de explicar el agujero desde el mismo túnel.

Fin y principio - Wislawa Szymborska

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.
Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles,
las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?
Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan. Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.
Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro hace tres años
o incluso el último martes?
Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.
Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

tengo en la memoria la estructura de los labios incorrectos

Hill Street Blues

eso es un domingo.
un gancho de carnicero del que colgarnos como carne muerta.
olor a lapiceros. rombos. arroz. tardes largas. el oeste a la vuelta de la esquina y pólvora en el hueco del alma. bombillas que se funden y lo joden todo. un agujero, una mazmorra, un pozo. un desaliento de horas que da codazos en el costado. una almascopia sin anestesia. un intermedio entre nuestros cuerpos demasiado largo.

cartas

El amor no es algo concreto ni una carta definitiva. No se sienta contigo y te llena de besos como si siempre fuera a existir esa imagen precisa y exacta con que lo dibujas en tus cartas. No sé lo que es.

Cuando me miras te estoy mirando. Viajamos en autobús, el verano está ahí afuera y tú pareces tan cálido. Estamos sentados en la arena, el mar abriéndose del mismo modo que lo hacen nuestras manos. Entonces me dices que sólo me ves hermosa. Y yo te digo que si me amara como tú me ves, lo cierto es que te vería como debes ser visto y nunca me tendrías. Ni siquiera sé si yo tendría algo, con lo que me dejo llevar como si no me mirara así como tú me ves. Definitivamente no tengo ni la más mínima idea de las razones de este temblor que me lleva de su mano a pensar en la tuya, de su boca a hundirme en la tuya, de ti a su cuerpo que entra en el mío y me olvido de que existes tan perdido en mí.

Se me olvida que ya no soy
sino beberme
una de estas copas en un café de la avenida,
las luces después de la noche aún viéndose desde la calle,
el escaparate repleto de taburetes vacíos
y mesas desiertas
donde los novios que ya cenaron
se marcharon temprano
para ver la televisión y darse uno de esos besos
que sólo son de buenas noches.
Y darte la espalda.
Y dormir durante toda la noche sin apenas tocar
el pie descalzo del amante constante
cuyo movimiento es sólo para saber que estás ahí,
que no hay ningún vacío,
que va a ser una mañana más.


Mientras aquellos desaparecen en su sueño
nosotros nos quedamos en la barra
hablando animadamente con la camarera,
pensando que tal vez
uno se la lleve a la cama
y no se emborrache como los demás
hasta quedarnos dormidos de alcohol
como hacen los poetas
cuando ven por primera vez esas piernas tan desnudas
y la ciudad.

la oscuridad

no sé qué hacer con la fuerza de los abrazos que sólo he imaginado, ni con la intensidad de tus gemidos que aún no han chocado con mi boca. las carícias que dibujo son bocetos que se rompen solos. lo que vives a veces da para una buena historia y no te das cuenta. lo confundes con el ruido de la calle; un pensamiento que te cruza y que te arranca una lluvia repentina. y sólo es llanto.

el frío que te corta y que te lleva hacia fuegos que están cerca, que arden bien. incendios que conoces.

alguien ha traducido mal esta novela que son tus días. alguien ha confudido el escenario. los actores aplauden y tú sin saber que andabas interpretando. y era una buena historia. 

ya no sé qué hacer cuando tu silencio me deja a oscuras. a tientas busco el suelo mientras caigo.

no sé evitarte ni quiero.

no sé evitarte ni quiero.

Dorothy & Jim - Roberto Puenzo

Sé que la amaste
y si alguna vez flaqueaste y no lo hiciste,
no me importa.
Sé que estás ahí
con tu cigarrillo en la mano
y tu brazo rodeándola por la cintura.
Mírala,
se siente tan segura que sostiene su cigarrillo
como si fuera tú,
fundiendo su pelo junto a tu hombro
como si supiera
que ese es exactamente el lugar que le corresponde.
Te veo una de esas noches
bebiendo y jugando a cartas,
afuera hace frío y alguien toca la armónica
y piensas en ella,
en su mano que sostiene su cigarrillo
como si fuera tú.
Es una buena partida,
hace tanto frío
que nadie en su sano juicio querría salir a la calle
sin una o dos jarras de cerveza
y al fondo el humo de la fundición.
Es demasiado pronto para quitarse el abrigo
y sólo piensas en quitarte esa camiseta sucia,
revolverte bajo sábanas frías y blancas
y sin embargo cálidas
porque ella sostiene ese cigarrillo
como si fuera tú
mientras te besa y te promete
que cada mañana de un domingo de junio
se hará una de esas fotografías contigo
junto a la cerca donde las hojas del seto crecen salvajes
y el whisky de todas las noches
te hace olvidar el miedo y la vieja metralla
en sus brazos que te rodean
como si su pelo
fueran tus propias manos,
tu vida que se sostiene
en su cigarrillo.