malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

jueves, 1 de agosto de 2013

intactos entre las ruinas







intento embellecer mi furiosa oscuridad

pero es difícil si abres los ojos





en lo rotundo del amor te encontré
justo cuando la siega de la esperanza
justo cuando los campos iban a empezar a arder en los adentros
porque la soledad es una pólvora que prende los peores vicios
aquellos que crecen como raíces ocultas de las que avergonzarse
bajo tierra, apestando a vida pero simulando muerte.

en la indolencia del sabernos siervos de un sentimiento 
que es nuestro oxígeno para el alma
bodega de ilusiones,
conscientes de que el amor ha de ser el lodazal al que nos enfrentamos tan limpios
líricos y expuestos como un dolor que se abre, que se ofrece, que se palpa
así, enajenados, nos lo robamos todo por dentro

simulamos la piel de un bunker y los huesos de amianto
pero nos destroza un suspiro no entendido
y un abrazo que no duela

hay una lentitud que embriaga los sueños
que nos punzan con el horario del reo que llevamos dentro.
y con la urdimbre de las palabras precisas
que existen pero no brotan de los labios
nos causamos daños irreparables

mientras se desarman los templos y se abre la tierra
se nos rompe la casa y la calma
y allí, intactos entre las ruinas,
nos sabemos serenos, eternos,  
acercando el momento.

porque el amor,
hermosa y cruenta sanguijuela que todos buscamos,
nos coloca en mitad de un lienzo que arde
en mitad de un libro cuyo final escribimos con sangre
en mitad de un mar que engulle nuestras naves.

15 comentarios:

  1. Te fui a ver poeta, nunca nadie te lo dijo, escuche sólo sus palabras, "estable dentro de su gravedad"...

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  2. Nunca estamos tan vivos como en el centro de ese lienzo que arde; siendo enfermos bajo tratamiento de sangria, preparando nuestro final en un charco de sangre. Nunca estamos tan vivos como cuando nos traga el maelström en el mar del desatino... Por eso somos adictos a la tragedia, buscando una y otra vez la sensacion vertiginosa que nos reporta el homicidio o el suicidio de nuestros sentimientos;jugando nuestros dados en una partida que nos acerque, a esa utopía de felicidad duradera que solo algunos afortunados consiguen... Besos Miss...
    Pd: Soy como un ladrón de diamantes cuando paso por aquí y me llevo tus letras...

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  3. Deberían condenarte MD. Deberían condenarte a perpetuidad a escribir. Bueno, ya lo estás. Escribas más, menos, calles un tiempo o lo que sea, estás malditamente condenada a escribr. Lo sé porque quien puede hablar así del amor y de otras cosas incontables sólo lo puede hacer por necesidad de la palabra escrita. De expresar en literatura lo que el pintor con materia y color, lo que el músico con sonido. Pura necesidad. Bendita condena la tuya. Para ti y para los demás :)
    Un abrazo rendido

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  4. arrebato leerte, siempre pugnas con tu letra, esa calle que alguna vez se quiso olvidada entre las hojas, quiero decir que incendias el tránsito

    salud

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  5. al parecer mi comentario fue al vertedero de internet
    ...sólo decirte que amé este poema.
    Que grande Miss.
    Te admiro.

    Mi beso

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  6. wow!
    WOW!
    una maravilla, miss pfffff
    hermosa!!!

    besos

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  7. Poema inmenso! Bellísimo! Vivo!.

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  8. Una bodega de ilusiones y lodo, un desastre que hay que respirar.

    Hermoso!

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  9. mientras se desarman los templos tu poema me desalma y levanto con tus palabras otro templo pagano.Abres la tierra y la apuntalas con un puente férreo,tus versos.Gracias

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  10. aquí, perdida entre las ruinas, a respirar todo lo que queda de lienzo antes de arderle el poema (descomunal, miss) ¡Qué maravilla!

    Fuerte abrazo

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  11. golpeas con cada uno de tus versos y prendes la noche y el alimento de las bocas.
    eres sílex negro que llega para crear historia,gestando océanos sin límites donde sólo se adentran los valerosos y oscuros corsarios.
    te beso.

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  12. Tu verso es violento, inquieto. Devora las memorias. Tus palabras son instante, pequeñas psicologías menores, múltiples enigmas de lo que somos...

    Un placer leerte, y por cierto, en Septiembre me voy a pasar unos días por Ibiza.

    bsos

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  13. Quizás por eso buscamos la otra mitad, para no darnos cuenta de la soledad.

    abrazo

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