con el material de los cuerpos

Con el material de los cuerpos

adulteraremos nuestra memoria,

allí donde los contornos son orillas embravecidas

en las que nunca creció el miedo

volveremos a intentarnos, desmedidos.

Como lupanares malditos

que visitamos siempre por primera vez,

cada palabra saldrá nueva,

haremos barricada en la piel,

en el gesto,

tan hechizados,

dueños de esa fuerza extraña

con el acabamiento como salida eterna.

Porque sabemos aquello de abrirse el pecho

y cuidar de los tallos crecientes

en la herrumbre de los días.

Rezarle

a los orificios del alma.

Ser corteza al antojo del mal tiempo.

Con el vicio de abarcarnos las torceduras 

y aliviar el quejido en otras bocas,

otras lindes

y atraer otros tropiezos,

contando en voz baja,

la distancia entre luz y trueno.

Con el vicio de beber de las palabras

hasta embriagarnos

y errar la altura del vuelo

que nos lleva a la ausencia definitiva,

esa que nos deja en herencia la estampida en el adentro.

Con el material de los cuerpos

apresamos las ganas

y nos hallamos maravillados y sedentarios en el recuerdo,

tan poco libres,

tan poco diestros y tan indecorosamente ciegos.

Usaremos la belleza inexpugnable

de los momentos en que reímos hasta el dolor,

justo cuando cristalizó el instante eterno en la retina,

justo cuando te amé mandíbula batiente.

Tan fermentados en sudor/llanto,

sin temer la demolición,

porque aprendimos a habitar la grieta propia.

No hay idioma

desde que fuimos capaces de darle cuerda al desamparo,

y ahora las caricias y el ayer como alhajas benditas.

Ejecutamos el amorío e imaginamos brillos

porque el daño es ancho y profundo como un océano

y el amor se cultiva en barbecho

cuando el dolor es una resaca.

Con el material de los cuerpos haremos balada y epitafio

del héroe de la derrota,

el que habita avenidas y barras con su caballo de Troya

para vencer las mil noches oscuras del alma

y hallar escapatorias infinitas

y nunca definitivas.

Escenarios del amor:

habitaciones, tú y yo,

suelos, estaciones, esquinas.

Cenas en las que no recordamos pedir la cuenta.

Cuando al cuerpo le faltan manos, hay pasión y no corre el tiempo.

Praderas de angustia por las que pasear con el ansia multiplicada

y poseer el don de la lágrima a escondidas.

Creamos el idioma desde el hambre

y somos astutos a pesar de que los ojos sean ramas que cargan rocío.

A pesar del aguacero que hará que el sueño muera en la balsa.

A pesar de la bandera que crece en la respiración entrecortada,

esa que se nos come las palabras.

A pesar de todo

salvaremos la magia