malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

miércoles, 28 de enero de 2015

dominar el frío







Touché, me tocaste el alma

Se me desarma el refugio de las fiebres perfectas
cuando no estás.
Asalto el mausoleo de mis propias neurosis
y soy un manojo de raíces exiliadas de tu cuerpo
que dejan de beber y respirar.
Me ofrezco mi deriva en bandeja
y ya no recuerdo cómo se vencen las apatías
ni si existieron los desguaces para aquellos que llegan de las guerras
los de la palabra trabada en la garganta
los de la rabia sin camino ni elixir
los que sueñan corceles y adiestran bosques con las manos
y clavan miradas perdidas en horizontes imposibles de ciudad.

Cuando se ponen en fila los incendios,
tan dispuestos a ardernos,
todo encaja.
Pero en la antesala de los huecos
y las noches desvestidas de catástrofe
cuando no me amainas con tus paños calientes,
con tus paisajes de carne
sólo somos tristes devotos de la memoria
que escarban la fatiga para descifrar la cicatriz que deja el tiempo.
Esa huella macabra y obstinada que deviene de la fricción de los cuerpos.
Esa marca que hierve y nos recorre

Y observar los días como una hemorragia
y despeñarse dentro de uno mismo
para descubrirse incompleto
en la urgencia del animal
(que sueña)
que luce con grandeza, sus heridas.



5 comentarios:

  1. "los de la rabia sin camino ni elixir"...

    ...touché.

    ResponderEliminar
  2. sempre que cau la nit,a ca meva, les teves lletres em queixalen sense respir.
    gaudeix - diuen -, i jo em deixo menjar els ulls fins a l'infinit de la matança.
    petons.

    ResponderEliminar
  3. Eres la alfabetización de los códigos y jeroglíficos humanos.

    Besos

    ResponderEliminar