malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

domingo, 13 de septiembre de 2015

hasta que no puedas soportarlo



Eres la tormenta perfecta en mi pecho. Mi exitosa bajada a los infiernos sin pretensión de regreso. La caída en el placer. La lengua en mis neuronas. Puedo vivir en cada una de tus debacles. Cuando te sientes pequeño y no queda magia. Dejo crecer la hierba en los rincones, donde el instinto monta guardia. Donde fabricamos soles y nubes. Cuando sudas lejos del amor, te amo. En el reverso de la hoja, te amo. Fuera de foco, te amo.  Sé que podemos abastecernos de asfalto y promesas, drogarnos con la guarida que son los cuerpos, cuerpos como malditos lupanares que cuentan historias, que zozobran, muerden, gritan, se enferman, se arrastran, se pierden, se excitan, se olvidan, viven. Y así, con la boca herida perpetrar el poema, algo que suene a escapatoria pero enloquecer con las sienes ardiendo y la bandada de estorninos que se incrustan en los pechos. Te voy a amar hasta que no puedas soportarlo. Y soy incapaz de describirlo de un modo suave. Necesito saltarle las costuras a tu cerebro. Que te duelan los centímetros entre las pieles. Que te amarres a la pared y sientas mi latido abarcando todo el cuerpo. Hincharte las venas y poner nombre a tu enfermedad. Animales y sus arterias. Foto finish de los amantes, quién llega primero. Tener el corazón de alabastro para saber salir corriendo. Pero vivos, eléctricos, nerviosos. Manantiales de leche. Deambular coños estrechos. Los sueños, hacerlos. El despertar y el atrezzo para luego.

https://www.youtube.com/watch?v=26Ur-tV_rIQ&feature=youtu.be