selfish

Aquí está el mundo.

Tú ni sabes de la violencia en la que estás implicada.

Forrest Gander

Nos hacemos selfies perjudicadas en baños de antro a altas horas de la madrugada inmortalizando nuestras horas bajas y no tenemos la coartada de la edad.

Nos enamoramos a media primera vista y no tenemos el perdón de la ceguera.

Hurgamos la emoción a lo Stanislavski, arañando la entraña, 

creyéndonos únicos y complejos, 

para acabar abrazados al alka-seltzer, la ojera y el melodrama. 

Nos lanzamos a abismos con arneses imaginarios desoyendo consejos porque llevamos cuatro décadas -o más-  sobre el mismo asfalto viendo como los cielos son algo que no se toca y así creemos entender la gravedad.

Nos tatuamos para ser diferentes y acabamos siendo clones bañados en tintas mediocres.

Nos exhibimos en nuestros poemas derramando todos los fluidos habidos y por haber y ya ni sabemos si gozamos o lloramos.

Jugando a ser bukowskis o pizarniks mientras se retuercen por ello en su más allá.

Nos decoramos las heridas, nos lamemos las culpas unos a otros como gatos esterilizados que no supieran querer a nadie.

Seres tecnológicos y decadentes al mismo tiempo. Crecimos con Blade runner y leímos a Baudelaire.

Hicimos interrail y nos enamoramos en Chekia. Sudamos en alguna rave y ahora renegamos de ello.

Le buscamos atajos al verbo para acabar no diciendo nada y terminamos en el naufragio de la estrofa recién nacidos a la intemperie. 

Somos felices los dos minutos que suceden al poema y el resto es buscar algo que nos salve de la certeza de ser una versión empeorada de uno mismo al releerlo.

Erramos como novatos en la emboscada del amor y después miramos hacia otro lado colocándonos la ropa, el barro y el decoro tras la caída.  

Nos reseteamos fríos y  masticamos sobre el teclado la huida.

En slow motion nos observamos, y olvidamos que no todo resiste, 

que somos maleables, permeables y fallidos 

y dejamos que nos penetre cualquier cosa excepto la cordura.

Y después de tanto, sin edad, sin coartada, sin remedio, 

con resaca, deterioro y algo de pena, 

pienso: he tenido frío

y  constato: no sé reanudarme.

Ojalá entendiera que los mejores poemas se escriben con aliento y carne.