missdesastresnaturales: Brooklyn Bridge

malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

viernes, 26 de septiembre de 2008

Brooklyn Bridge

Masaje cardiaco ofrecido por miss desastres en 16:01

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Chuck Palahniuk

Si pudiera entrenarse para usar solamente el tronco cerebral estaría curada. Estaría en algún lugar más allá de la felicidad y la tristeza. No se ven peces agonizando por cambios salvajes de estado de ánimo. Las esponjas nunca tienen un mal día.

SELFISH un videopoema de José Ramón Da Cruz

Nick Cave & The Bad Seeds - Vortex

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Quiero llorar porque me da la gana,
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un poeta, ni un hombre, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que ronda las cosas del otro lado.

Lorca.

.

en lo que a mí respecta, desde muy joven me ha sido clavada una astilla en la carne. si no hubiera sido por eso, hace tiempo viviría la vida de todo el mundo.
Kierkegaard

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HUELLAS

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lo que siento por ti que
me meto en uno de esos
pasajes por los que no pasa
nunca nadie y hay puros zurcidores
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pongo a llorar mirando un ovillo de lana

Claudio Bertoni

Mª Pilar Blanco Unzué

Por eso escribo, sin demandaros respuesta como se escribe del dorso de una mano redentora.

Posseït Sóc més lluny que estimar-te. Quan els cucs faran un sopar fred amb el meu cos trobaran un regust de tu. I ets tu que indecentment t’has estimat per mi fins al revolt: saciada de tu, ara t’excites, te me’n vas darrera d’un altre cos, i em refuses la pau. No sóc sinó la mà amb què tu palpeges. Gabriel Ferrater

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Permítanme ser un hombre

fanzine

Si uno fuera un piel roja… siempre alerta, atravesando los aires sobre un caballo veloz, estremecido una y otra vez sobre la tierra temblorosa, hasta dejar las espuelas, porque no hacen falta espuelas, hasta arrojar las riendas, porque no hacen falta riendas, sin apenas ver la tierra por delante como pradera de hierba segada, ya sin las crines del caballo, sin la cabeza del caballo.

Franz Kafka: El deseo de ser piel roja

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me iré y no sabré volver
Alejandra Pizarnik

..

How we need another soul to cling to, another body to keep us warm. To rest and trust; to give your soul in confidence: I need this, I need someone to pour myself into. - Sylvia Plath

Clarice Lispector

”Te escribo en la medida de mi aliento. ¿Soy hermética como en mi pintura? Porque parece que hay que ser terriblemente explícita. ¿Soy explícita? Poco me importa. Ahora voy a encender un cigarrillo. Quizás vuelva a la máquina o quizás me pare aquí mismo para siempre. Yo, que nunca soy adecuada."

"Ahí puedo pintar la esencia de un armario ropero. La esencia que nunca es cantabile. Pero quiero tener la libertad de decir cosas sin nexo como una profunda forma de alcanzarte. Sólo lo equivocado me atrae, y amo el pecado, la flor del pecado".

"Escribir es una maldición que salva. Es una maldición porque obliga y arrastra, como un vicio penoso del cual es imposible librarse. Y es una salvación porque salva el día que se vive y que nunca se entiende a menos que se escriba. (...) Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra.

Joao Ruas

Es nuestro - Charles Bukowski

hay siempre ese espacio ahí
justo antes de que nos agarren
ese espacio
que nos relaja
nos deja respirar
digo
tirarte en la cama
pensando en nada
o digo
servirte un vaso de agua del
grifo
mientras tú te llenas de
nada
ese
espacio
amable y puro
es lo que vale
siglos de
existencia
digo
sólo rascarte el cuello
mientras miras por la ventana
una rama desnuda
ese espacio
ahí
antes de que nos agarren
nos asegura
que
cuando lo hagan
no lo tendrán
todo.

...........

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"Cuando te acuerdes de mi cuerpo y no puedas dormir y te levantes medio desnuda y camines a tientas por tus habitaciones borracha de estupor y de rabia en algún lugar de la Tierra yo andaré insomne por algún pasillo careciendo de ti toda la noche oyéndote ulular muy lejos y escribiendo estos versos degenerados." (Casida de la alta madrugada, de Félix Grande)

........

Respiro sol y lágrimas.......................... Mª Pilar Blanco Unzué

contacto: missdesastresnaturales@hotmail.com

MARIA MERCÈ MARÇAL I SERRA Bruixa de dol, 1979

La nit em clava el seu ullal i el coll em sagna. Sota les pedres l’escorpit balla que balla. La pluja, lenta fa camí fins a la cambra. L’escala fosca del desig no té barana.

catarsis

kaorone photography

Cigarettes and Whiskey and Wild, Wild Women, Anne Sexton

Cigarrillos, Whisky y Mujeres Salvajes

Tal vez nací de rodillas,
nací tosiendo en el largo invierno,
nací esperando el beso de la piedad,
nací con cierta pasión por la rapidez
y aún así, cuando las cosas progresaron,
aprendí pronto sobre la empalizada
y lo que se saca fuera, el gas del enema.
Por dos o tres aprendí a no arrodillarme,
a no esperar, a plantar mis fuegos bajo tierra
donde a nadie excepto a las muñecas, perfectas y terribles,
podía susurrar o dar reposo.

Ahora que escribí muchas palabras,
y revelé tantos amores, para tantos,
y he sido enteramente lo que siempre fui–
una mujer de exceso, de fervor y ambición,
encuentro el esfuerzo inútil.
¿Acaso en estos días
no miro al espejo y veo
a una rata ebria esquivando mis ojos?
¿No siento tan intenso el hambre
que moriría antes que mirarla
a la cara?

Me arrodillo una vez más,
por si acaso la piedad llegase
justo a tiempo.

detesto en mí - Silvana Estrada

DELANTE DE LA TIENDA, un poema de Ewa Lipska

Les rogamos que dejen la muerte delante de la tienda.
Atada a su correa. Mejor con el bozal puesto.
Seguro que está vacunada contra la rabia.

Disculpen las molestias.

Ha llegado una nueva remesa de vida.
Los clientes se agolpan.

Y ella ladra de vez en cuando.
Te tira de la manga.
O se enamora de ti
mortalmente.

Milan Kundera

El vértigo es algo diferente del miedo a la caída. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados.

Gustave Flaubert

"Los dioses no estaban ya y Cristo todavía no había llegado. De Cicerón a Marco Aurelio hubo un momento único en que el hombre estuvo solo."

Seb Janiak

el mar, John Banville

Se marcharon, los dioses, el día de la extraña marea. Las aguas de la bahía, toda la mañana bajo un cielo lechoso, habían crecido y crecido, alcanzando alturas inusitadas, las pequeñas olas inundaban una arena reseca que durante años no había conocido otra humedad que la lluvia y lamían las mismísimas bases de las dunas. El casco oxidado del carguero que permanecía encallado en la otra punta de la bahía desde tiempo inmemorial debió de pensar que iban a volver a botarlo. Después de ese día yo no volvería a nadar. Las aves marinas gimoteaban y se lanzaban en picado, nerviosas, al parecer, ante el espectáculo de ese enorme cuenco de agua inflándose como una ampolla, de un azul plomizo y un brillo maligno. Tenían, aquel día, una blancura antinatural, los pájaros. Las olas depositaban una orla de sucia espuma amarilla en el límite de las aguas. Ningún barco estropeaba la línea del alto horizonte. No nadaría, no. Nunca más. Alguien acababa de caminar sobre mi tumba. Alguien.

LEITMOTIV

el leitmotiv de este blog no es otro que el de compartir poesías, citas, relatos, fragmentos, obras fotográficas y artísticas que me emocionan, propias o de terceros. Abrir puertas, ventanas. Si alguna persona se siente agraviada o entiende que se vulnera la propiedad de su obra, puede enviarme un email y eliminaré el elemento en cuestión enseguida.

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