malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank
lunes, 18 de noviembre de 2013
pornografía emocional
con esta pornográfica expresión
con palabras como llagas que llegan triunfantes
para dejar de mover los labios y no decir nada
que no son escondites los poemas
ni esculturas
ni manantiales de obsesiones,
que son burdeles privados, burladeros sagrados
donde nos curamos el desasosiego
y nos abrimos de vez en cuando
tapizada con la callada histeria que provocan los derrumbes en el pecho
me traigo, así, sin euforia,
cuando el calor es un hielo
y en la bocanada de penumbra que te asola
encuentras un cruzar de piernas infinito
y un malestar divino de estar canalizando,
de algún modo,
impurezas del destino.
cuando no entiendo los signos
de la noche eterna y el delirio
paños fríos y sentimientos descalzos,
barrancos dentro de uno mismo,
entonces
dime oración
dime acero
dime cuánto de fe o de miedo alberga el rezo
y dame el dolor en el costado del jinete que cae herido por el hierro
y tráeme el fin del mundo en el bolsillo esta tarde
y gástalo conmigo
aunque ya no sea la hora
cuando el calor de la sed
cuando el vaso lleno
cuando los accidentes hermosos de la carne
cuando no existía el tropiezo
era otro siglo, era otra vida
se ensancha la fragilidad a destiempo
en constelaciones de heridas y ladridos
me voy a desbaratar en el lenguaje febril
y me voy a curar hasta enfermar en él
a destajo,
en un juego de prendas donde ando perdiendo
desnutrida en cada verso,
desmayada en cada verso que ha de venir manchado
que sino no me lo creo
desbocada en tu jardín,
desanudándonos los restos.
abriéndonos la boca y el alma
y desechando el atrezzo
pues ya cansan los panales de miseria en la mirada
que si al poema no se viene a morir
jamás se sale de él con vida.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
preciosa, precisa e inmensa, desquebrajas e imprimes de un bastión hueco y solitario a cada letra, y no dejas refugio alguno, ni burladero, ni verso donde esconder la pornográfica experiencia que es latir(nos) vida, exudar soledad en compañía y sin faro de contención.
ResponderEliminargracias. un beso.
Quise hacer un poema
ResponderEliminary me escribí una pistola cargada
...me suicidó
En purísima grafía
rompes el mundo
Expandir el poema hasta el vicio aquel...quedarse con la boca abierta, o el mundo. Somos los huérfanos en el hastío...
ResponderEliminardesgarras, cargas frutos venenosos que se vuelven en los ojos el único navío que puede decir mar, abarcando cada agujero en la arena, leerte es recordar hasta dónde se amo el verbo que gotea la lluvia en los cristales éste noviembre de la amnesia y el coñac
ResponderEliminarsiempre sentir, siempre revolcar la vida en los lados de la mesa. Gracias!
Un poema no puede ser sino pornografía. Incomodar a nuestras abuelas, a nuestras buenas señoras, a nuestros curas pedófilos que sin embargo, con la cara de bueno, se dedican a condenar al mundo. Un poema debe soplar "abriéndonos la boca y el alma".
ResponderEliminaral poema se viene a morir...
ResponderEliminarsí
y me mataste.
cómo es que no lo había leído esto??!
julia julia julia abrazos!
;-)
ResponderEliminarhttp://www.youtube.com/watch?v=SxH4xpjT64g
Vine a morir a un poema, y quedé enterrado en verso.
ResponderEliminarMe ha encantado tu blog, un abrazo desde México.
A morir siempre, y lo demás es palabrería y banalidad.
ResponderEliminarJamás. Lo sabemos. Y nos da igual.
ResponderEliminar