malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

martes, 30 de abril de 2013

donde eres cumbre




donde eres cumbre y mi piel pergamino que te habla,
mientras trato de no arder en gritos hacia dentro
y evito el río que nace para desbordarse en las bocas.

nos basta el argumento de la carne  -pienso-
para hacer hervir tu sangre y la mía
en esta arritmia de líneas que rompen las tardes
cuando se me dobla por dentro la calma
y todo me llega con furia, ahí, suspendo mi sucia respiración
me sujeto al eco de tus silencios
y maúlla el gato como mi orgasmo
mientras hago salvación de la locura,
mientras intento evitarme,
mientras lo más hermoso es morirse de vida.

no hay dolores artificiales –me digo- cuando sigo temblando.
porque no hay ficción en el latido de la carne. 

forjada en la lágrima seca, drenando sentimientos que crecen sin estribos
duele la estridencia de mi equilibrio como el despecho del que maquilla su herida.

desde la tumba de nuestras noches, imploro y juro que sólo creo en el cielo de tu boca.  
y si me deshaces en harapos 
y me astillas el alma para que la sienta de una vez por todas 
de mis grietas y suspiros manará el liquen 
que nos vacíe y alimente.

8 comentarios:

  1. Acabo de leer cómo me siento hoy...

    Besos Julia

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  2. Acabo de leer una evocación que se me ha hecho cada vez más lejana...

    Intensísimo, no podía ser de otro modo :)

    Beso!

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  3. No hay ficción, y sin embargo, en el orgasmo se amontonan todos los mundos posibles... Un abrazo.

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  4. Leerte es demoledor. Me asombra tu imaginería lírica. Es una de las recreaciones del orgasmo más maravillosa que ha leido nunca. Chapeau.

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  5. ahi morimos y resucitamos y lo poetizas así
    como un orgasmo de palabras que arden y tienen que salir como
    la lava de un volcán ....abrasando.

    Un abrazo

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  6. claro que sí, querida: sos dragón de fuego. no quedan dudas.
    abrazo inmenso, mujer

    lila.

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  7. la vida está llena de fastidios y de gente fastidiosa.
    seres que jamás hundirán sus manos y sus brazos en la mierda.
    encerrados en su ciudad esplendorosa
    igual que un Dios tonto e ignorante.
    luego está tu poesía
    y también la soledad miss. una soledad hecha de manos y abrazos de buena mierda.
    inmenso abrazo.

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  8. Tampoco hay palabras o espacios artificiales. Todos estos versos son ligamento, tendón y tensión. Tu respiración no es sucia como tampoco impostado es tu poema.Cada uno de sus versos es una gran muerte que refulge plena de luz en la palabra siguiente. Un abrazo fuerte.

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