última cena (o ”l'esprit de l’escalier”)

Nuestra última cena se hará de las raspas que queden de los asaltos que nos hayamos regalado, cuerpo a cuerpo. 

A granel las caricias profundas, cual canicas de niño, rajando los bolsillos. 

Conquistando los seven eleven -pseudo-salidas de emergencia- tan hambrientos como devorados. 

Abanicándonos con el espanto de abandonar el mundo. 

Resuelta la ecuación de con esmero cuidarnos, el descanso será el mismo, 

idéntica meta del corredor de fondo 

al estático del pasillo. 

El responso nos lo perderemos, incluso tal vez, no lo merezcamos.

Travelling veloz de nuestra vida. 

Ejes que se rompen en pleno viaje. 

Encontrar acertados todos los errores 

y etérea la belleza, 

como en los cuerpos, como en las flores. 

Los libros y su olor a humedad para los hijos que no tuvimos. 

Carne de mercadillo.

Con elegancia prestar el asiento y el aliento. 

Abandonar el tour y justo entonces, 

encontrar la palabra exacta que no dijimos 

aquel jueves de abril, 

bajo aquel umbral aquella noche, 

saliendo del portal, 

pasado el control de aquel aeropuerto, 

lamiendo el sobre amargo, 

el segundo después de haber clicado enviar, 

el impulso que se ocultó, 

el ingenio demorado. 

Como dicen los franceses ”l'esprit de l’escalier”. 

Pero ahora, que aún no es tarde, 

ahora que como dice Palahniuk, 

la inspiración se basta de enfermedad, heridas y locura, 

ahora estamos aquí, tan depravados, tan lastimados, 

aún es nuestra la obra y el pedazo de escenario,

no sólo la soledad. 

Aún nos amanece. 

A tiempo de la caricia larga sobre el lomo. 

A tiempo del brindis, 

del beso de mañana somnoliento,

de ronronear obscenidades mojando desiertos, 

de coronar la cima latiendo, de rebosar incendios

a tiempo de la mirada y del gesto. 

Todavía quemamos las horas, todavía creamos ceniza antes de serla.