Mil domingos dilatados y el tapiz de mi piel en tus manos

Fuera de ese cuadro 

una muchacha sueña 

renacimientos atroces

Bolaño

Vengo tolerando mi absoluto desorden

como una ciudad que se reescribe paso a paso

callejones innombrables con su soportable maquillaje de claroscuros

luces que se funden en mitad de la palabra bisturí o picotazo

escenario que será siempre dinamitado

Hembra o laguna tutelando el precipicio que nazca tras la explosión

Antes que polvo, ser pólvora

y entonar a modo de salmo

1000 gritos que apaguen deseo contra el cuerpo

1000 gritos que enciendan deseo con el cuerpo

Vendimia y todo margen desbordado

Maremoto en la habitación

Intermitencia animal fauce/caricia

mientras me dejo ser labrada e impura

y no siempre descifrable

En el envés de los párpados

todos los versos que incineré en el frío

buscando el abrazo arborescente

que prenda y sofoque la emoción

de tus avalanchas

Para después ser, de nuevo, ese mapa hecho a mano,

aprendidos a oscuras o improvisados,

laberínticos y tabernarios

fabricando tanto nuestro spleen

como nuestra perdición.

“Nunca morir sino ser infinito” - Gregory Corso

 

EL LAMENTO DE ZIZI

Estoy enamorado del mal de la risa
Me haría mucho bien si me diera
He vestido los espléndidos vestidos del Sudán
he cargado las magníficas halivas de los Hnos. Boudonin
he besado a las Fátimas cantadoras del padrote de Adén,
he escrito salmos gloriosos en el café de Hakhaliba,
pero nunca tuve el mal de la risa
entonces ¿de qué sirvo?
El gordo mercader me ofrece opio, kief, hachís,
incluso jugo de camello…
todo es insatisfactorio…
¡Oh maldita noche amarga! ¡Tú otra vez! ¿Aún debo
arrancarme los dientes irreales
desvestir mi ser incapaz de reír
poner a dormir esta cabeza melancólica?
No soy nada sin el mal de la risa.
Mi padre la tuvo, mi abuelo la tuvo;
seguramente mi Tío Fez la tendrá pero yo, yo
a quien le haría el mayor bien,
¿alguna vez la tendré?

HOLA…

Es desastroso ser un ciervo herido.
Soy el más herido, los lobos merodean,
y también tengo mis fallas.
¡Mi carne está atrapada en el Gancho Inevitable!
De niño vi muchas cosas que no quería ver.
¿Soy la persona que no quería ser?
¿Esa persona que habla consigo misma?
¿Esa persona de la que los vecinos se burlan?
¿Soy quien, sobre escalones del museo, duerme de costado?
¿Visto las ropas de alguien que falló?
¿Soy el tipo loco?
En la gran serenata de las cosas,
¿soy el pasaje más omitido?

TRES

1
El cantante callejero está enfermo
agachado junto al portal, se agarra el corazón.
Una canción menos en la noche ruidosa.

2
Del otro lado de la pared
el jardinero viejo planta sus tijeras de podar
Un nuevo joven
ha venido a cortar el seto

3
La Muerte llora porque la Muerte es humana
se pasa todo el día en una película cuando llora un niño.

TENGO 25

Con un amor una locura por Shelley
Chatterton Rimbaud
el ladrido-necesario de mi juventud
se ha ido de oreja a oreja:

¡ODIO A LOS POETAS VIEJOS!

Especialmente a los poetas viejos que se retraen
que consultan a otros poetas viejos
que hablan de su juventud en susurros,
dicen: -yo hice eso entonces
pero eso fue entonces
eso fue entonces
Oh yo calmaría a los viejos
les diría: -Soy tu amigo
lo que una vez fuiste, a través de mí
lo volverás a ser…
Luego de noche en la confianza de sus hogares
Arrancaría sus lenguas-apología
y robaría sus poemas.

EXTRAÑO A MIS QUERIDOS GATOS

Mis manos coloradas de agua están sin gatos ahora
aquí sentado solo en la oscuridad
mi cabeza conforma de ventana se inclina con tristes cortinas
Estoy sin gatos casi cerca de la muerte
Detrás de mí cuelga en la pared mi último gato
Muerto por mi mano hinchada de alcohol
Y en todas las otras paredes del ático al sótano
cuelga mi triste vida de gatos.

ANOCHE MANEJÉ UN AUTO

Anoche manejé un auto
sin saber manejar
sin tener un auto
Manejé y noqueé
a gente que amaba
…iba a 120 por el pueblo.
Me detuve en Hedgeville
y dormí en el asiento trasero

…emocionado por mi nueva vida.

Eivissa

Tinc la mar

tinc el foc

tinc el raïm

tinc la llenya

tinc la muntanya

tinc el cel

tinc el soroll

tinc la pau

tinc la cala

tinc el bosc

tinc el carrer

tinc la pluja el vent el Sol

tinc l'hort

tinc el sol post

tinc hippies i tinc pagesos

sóc hippy i sóc pagesa

tinc brases i tremolor

tinc animals

tinc salvatgisme

tinc la memòria

tinc la llum

tinc la foscor

tinc el record de la infantesa

tinc amor

tinc vida

i ganes de viure

gairebé ho tinc tot

soy turbia para que te adentres en mí

Cruzo mis ruinas azotadísima de resaca

con los muslos que tiemblan como perros viejos

entre relámpagos de fiebre y golpes de culata hechos con amor

derramo luces largas y palabras

manejando un cañón de humo a mi antojo

Con postales de la excitación, tramo un paisaje eléctrico

de la mujer que con caricias vienes arando

Reino desnudo el del lumpen de nuestras savias

Sólo soy una daga mojada en tu espuma

O viceversa

Unas caderas bien altas

Tú, catástrofe en las sienes,

cascada láudano de apuesta afilada

un barro chamánico que te chorrea nuca y espalda

Larvas de deseo de boca en boca

existir en la emergencia

de esta hembra zaherida, gitana, abanico de pestañas

con mi beso, bien denso

y el caudal de tu río, zarpazo fantástico

Mientras se aproxima un animal a la insensata

con tréboles de cuatro escamas

sé que ya dejé de construirme

ahora que me grite el cuerpo

que se gobierne solo

que se improvise

que se derrumbe

con el picotazo del brillo

llorando toda la energía que haga falta

la logística de lo que llaman más allá

                    ...vamos, yérguete de la silla, ponte guapa:

estamos convidados

a envejecer del todo, y a morir.

Félix Grande

*** 

Con las horas imposibles llené un espacio inadmisible dentro de mí.

Fui construyendo un vertedero con todo lo que no supe reciclar.

Aislé el momento enfermo para no tocarlo y mientras tanto, me tocaba

para olvidar y respirarte.

Quise borrar el resplandor y las franjas, 

baba de caracol, 

senderos de deseo,

imposible de amputar este amor tan grande y caníbal. 

Un amor que no sabe comportarse, ni piensa aprender ni vestirse nunca. 

Un amor en taparrabos. Que se pinta la boca y se encuentra el corazón en cada pliegue.

Un amor que agita los brazos y siempre trae hambre y belleza.

Yo desespero pero no grito. Es un huracán silencioso o mi piel un climalit.

Ocho octavas epatadas. Y la luz que asfixia. 

Quiero apilar mis caricias sobre tu tierra con la mirada como aderezo. 

Y mi cuello, 

cuando lo hiere tu lengua, 

llega hasta el infierno. 

Cancelen la distancia entre cuerpos, 

sorban mares y déjense peinar por el viento. 

No hay nada más hermoso que sentirse en otro cuerpo. 

escorzo eterno

Leí Los milagros poéticos de san suicida y ya me desvestí en mezcal. Me quedé en huesos escribiendo en el suelo. La tele callada. La perra dormida. Podía escuchar el fuego. Quería enjuagarme con la tinta y sacar en cofradía los miedos, pasearlos por calles atestadas, rendir pleitesía para aprender su sabor poco a poco, más hondo y travieso. Así y que el apareamiento de la locura y el deseo fuera ya más que costumbre bruta. Un hallazgo. Algo compartido. Acérquense y vean, escuchen, echen fotos, cuelguen, compartan, aquí hay vida. Veneno y antídoto. Jerga de la carne. Hablen. Respírense cerca y echen fuego por las grietas. Tráiganme a san jorge. Incendio loco. Todos. Un perro, una luna y su mundo. Sazonados en llanto, tan hermosos. Todos. Salpicando en tu humo. Colchones llenos de poesía y miradas telescopio.

Mientras tú y yo en escorzo eterno.

Esquinar el dolor porque vengo a sobresaltarme en cada nudo doble, mientras exploro el corazón como si un planeta nuevo. O una supernova triste. Me da igual pero experimentar en el filo, y así alimentar la hoja. Todos. Vengo a derrocharme en el vaivén de la carne “como si le arrancara el esperma a una ola” que diría Papasquiaro. Pero no sofocar cuerpo a oscuras. Con santería recorrer tus cordilleras y desnudísima por dentro mojarte en adrenalina, usarnos en urgencia lubricada, sí, triturarnos en dulce y desfigurar la realidad en la barricada de nuestros cuerpos. 

Que vine a tatuarme tu sombra cuando duermes. 

Cepo de animal nocturno. 

El silencio ya es un himen. Que quieren romper. Todos. Que solo me/te entiendo en carne viva ensanchando las ganas y los más allá. Dilatando tu orilla y transpirando tu locura incubando orgasmos como una gata suave que arañe inesperada. Una balsa llena de vino, un nadar ciego en el otro. 

Que el vicio se cuenta en hectolitros, niebla pirata y eléctrica. 

Me inquieta la lengua del que no se llama poeta. Y me trepa la vértebra la sed difícil y guerrillera de lo inclasificable. De lo único. De lo infinito.

Del a solas.
Del sin todos.  

"haré oficio de esta casa de carne y mi manto de harapos lucirá como el sol"

Me gusta escribir fotos y echar poemas

roer la carne y mascar hueso

aprender a moverme como un animal nocturno que tiene querencia a la rueda

echarme encima de las luces

Los días buenos, como turistas accidentales que me atraviesan

dejando su rastro de carne tostada.

Después hallaré mi voz

en el crepitar de nuestros cuerpos cuando se amasan

y que mi pelo huela a romero

y tus manos a leña

y nuestro deseo

como un Alcatraz 2.0

Hay una rabia, llámala distancia,

que crece rápida y frondosa

como un bosque

y canciones, como cilicios,

con los que drogarse a solas

hasta reblandecer el uranio

el yunque

tu hierro

Y abatir al petirrojo en el cable

Nadie puede ordenar el relámpago

pero sí celebrar la grieta

y esa caravana gitana de ocasiones

arrastrando los pies

de la máscara del tiempo

Hacer cum laude

de la gramática de tu gemido

y cultivar tus caricias

grapa dulce

hoja verde

para todos los labios eléctricos

para todos mis labios eléctricos

Necesito la curiosidad de mi cuerpo.

El que se busca, se pretende.

Batir el record del propio arqueo,

medir temblor, medir sudor, medir olor

Esnifar existir

Miradas como lanzas

abarcar el momento estrecho

una cascabel entre los muslos

y el uni-verso como antídoto o coartada

clavar bien los dedos y clavar bien al hombre.

Hacer cueva en la noche 

dibujar la bomba y su aureola

acumular vidas

y que la palabra libere.

Latir barrocos. Lo sencillo para el beso.

Quiero deshacer nudos mientras me genero dudas.

Que le nazcan molinos al viento.

Serpentear loca con los ojos como vidrio

Y un poema en la garganta

y otro en el estómago

y otro en el espejo

y otro en el corazón

otro en la cabeza

otro en la entrepierna

y otro en la cama que dejamos huérfana y sucia y lejos

y otro que te jala la hoja

Que yo no voy a modificar la maravilla de amarte en crudo

que vine descalza a la corriente implorando lluvia

Trábame el corazón cuando estemos en lo alto

asúmanse o disuélvanse

hacia adentro o hacia fuera

pero hay que hacer algo con la escarcha de las palabras que no nacen

y el lirismo de los supermercados vacíos a las tres de la madrugada

y con la vida propia, que parece una forastera que aún no ha deshecho la maleta,

con ella también habrá que hablar.

Decirle que me descosí las vueltas del reloj

y repetí tu nombre tres veces ante el espejo, como la historia de Barker.

Y que con los rayos x de su mirada alguien me comió el corazón para devolverlo triturado, más desnudo y pobre que nunca.

Cuando escribir es una maniobra etílica siento que sirve. Cuando me tiendo sobre la hoja y me muevo con y en ella, y ya no sé quién mancha a quién, ni si alguien gobierna el movimiento, ni quién escribe sobre quién, ni dónde estamos, ni a qué nombre responder, o si yo en el vacío, o si el vacío en mí, entonces funciona, que se me desboque el pulso y el pelo y acabe todo en un tremendo feroz y decadente gemido-rugido, tan siglo XX, tan oh rabia, qué bien, que no me canso de sacarte, una y otra vez.

Y en cualquier parte, y en cualquier día, hora, minuto, cuerpo.  

Al final lo único que no caduca es el instante que tiembla. Un árbol perenne que abrazar cuando está oscuro, incluso a mediodía. 

Agua que solo hierve, desaparece. Habrá que quemar e ir sorbiendo.

Arando espaldas y empuñando sexos.

Escribir a mano para que duela el verbo.

La chica del telediario sonríe en mute a las 20:23. Sus gestos dibujan sus palabras. Si se tensiona, habla de algo doloroso, pero también podría estar gozando, porque el rostro del goce duele. Que ya sé que la felicidad es una anestesia.

[Y tu voz como un submarino que escucho cada noche

mientras se ensanchan las ausencias

y los sueños caen en barrena.

Aquí una y todas sus variantes.

Aquí yo, libando de mis sombras.

Perdiendo el control

tan suave y quieta por fuera

Artes de escaparatismo

un paratodalavida con mi absoluto desorden.

Si llegamos arriba, juntos, trábame el latido

que ya me hice el callejero del acantilado

yo sola].

Imágenes: Nicolas Gavino

https://www.instagram.com/nicolasgavino/?hl=es

Introducción al deterioro y la estampa que deja

digo turbulencia
para que agarre la casa entera
y digo romperse sin piedad
y echarse a perder
salvajemente
lejos de una tristeza moderata
como un fruto que se golpea solo
de no tocarse

que corra y se corra el tiempo
pero con nosotros.

haremos un engarce hermoso
de piernas largas
sin que me desmaquilles de explosión
-por favor-
ni un segundo

el bricolaje del verbo
y las manos artesanas
que la piel es pavimento
que se moja que arde se moldea se funde
agrieta aja erosiona muta 
y alberga la colisión

y yo relajo el corazón
al pensar en todas las calles 
en las que fui feliz
-coffeeshops balcones estaciones ascensores bañeras
sombras de verano habitaciones calas trenes-
infinidad de lugares
ráfaga
instantáneas del temblor

de todos los hoteles 
salí con bolsas llenas de alegría
de la que no se compra
y
con el cuerpo lleno de razones
abrazando el maremoto 
de los "después"
paridas todas las luces de lupanar
herramienta hermosa
boca, lupa
hecha para detonar tu cuerpo
acción-reacción
el momento convulso
que precede a la canallada
de la tierra que se descose
dentro del corazón

venir a enloquecer de vida
en una cama pequeña
en el instante minúsculo
con la palabra mota de polvo
que vuela entre la ventana 
y la luz

que soy una fetichista 
que se acaricia la memoria 
en cualquier rincón
la visto con medias, rímel
y la pongo a hervir 
hasta enloquecer de raíces
hundiendo codos y rodillas
ser un foulard de caricias
la maniobra perfecta
en mitad del atolladero
de días barco-mecedora de alcohol

y así libo de las grietas 
de mi catástrofe
y abdico en tu mentón
galopada a galopada
mientras arden los paisajes
y hago del poema, habitación.





Imagen: Daido Moriyama

escribir será mi hierba

“el gusto está hecho

de mil aversiones”

Paul Valéry

A mí dame tus tachones

y no toques el desconchado de tu pared

que no solo hallo siluetas en las nubes

y reflejos bizarros en los charcos

y futuros en el poso del café

Mi perra necesita un baño

y yo el expolio de la pena.

También necesita comer hierba

para expurgar sus tripas

como yo, que me expurgo escribiendo.

Escribir será mi hierba.

A veces la tengo muy alta, casi laberíntica,

no me encuentro en ella.

y escribo, machete en mano, apretando la mandíbula

afinando la mirada, como si estuviera oscuro.

Otras veces uso las manos. Me gusta usar las manos. 

Así lo siento todo cerca. Y dentro.

Y estrecho y abierto a la vez.

Una expiación. Dilatar el momento, así, 

a dos manos. 

Y flotar en un fragmento roto. 

Tirar de lo deshilachado y confeccionar algo del fracaso.

No es fácil desengancharse de uno mismo 

así que declíname en boceto del desnudo de cuarto de hora 

y saca algo de la sombra. 

Sombra y sobra se parecen. Ambas quedan fuera del hambre.

Mi amor no es una variable así que construye un mirador en mi pelo

para el hampa de nuestros deseos y aquello de recrearse en lo obsceno.

Que el instante viene denso, late y puñe en el rácord de nuestras desmemorias.

Mía la rabia constelada que arde. Y el momento rasurado con calor.

Que ya sé que la raíz que hice en tu pecho era un relámpago de tierra roja.

Un anclaje nuevo en el corazón del barro.

No me hagas habitable que aquí dentro todo resiste aunque se acaben las noches.

Cantar del alma (aunque es de noche) - San Juan de la Cruz

Que bien sé yo la fonte que mana y corre
aunque es de noche.

Aquella eterna fonte está ascondida,
que bien sé yo do tiene su manida,
aunque es de noche.

Su origen no lo sé, pues no le tiene,
mas sé que todo origen della viene,
aunque es de noche.

Sé que no puede ser cosa tan bella,
y que cielos y tierra beban della,
aunque es de noche.

Bien sé que suelo en ella no se halla,
y que ninguno puede vadealla,
aunque es de noche.

Su claridad nunca es escurecida,
y sé que toda luz della es venida,
aunque es de noche.

Sé ser tan caudalosas sus corrientes,
que infiernos, cielos riegan, y las gentes,
aunque es de noche.

El corriente que nace desta fuente
bien sé que es tan capaz y tan potente,
aunque es de noche.

El corriente que de estas dos procede
sé que ninguna de ellas le precede,
aunque es de noche.

Aquesta eterna fuente está escondida
en este vivo pan por darnos vida,
aunque es de noche.

Aquí se está llamando a las criaturas
porque desta agua se harten aunque a oscuras,
porque es de noche.

Aquesta viva fuente que deseo
en este pan de vida yo la veo,
aunque es de noche.

Y fresias en el recinto de la luz

Con todo el amor

y con toda la devastación

llegan las mujeres

que se visten de puerto y se dejan las uñas largas

y el pelo largo

y el amor bien largo

y el ronroneo infinito

Vengo a arder

vengo a formar parte del derrumbe

no busco asiento

se cedió la moldura del corazón

siempre fue un triángulo amorfo

un edificio que se asienta

y fresias en el recinto de la luz

2018 puede ser el año en que muramos

sin haber visto dragones jugando en la sala

ni escafandras de cristal en el perchero

ni vino que sepa a yugular hinchada

Yo me alimento del plancton de las horas bajas

como campos que verdean en el fondo de mis ojos

Yo hago abanico de los rastrojos antes de que llegue el viento

con sus rabias

Yo pinto con colores

pero escribo con tizón

abro las ventanas y tengo todos los azules

y tomillos y romeros en la terraza

pero cuando estoy sola me alumbro con la carne de dentro

y es lo que hay

y es lo que tengo