Antonia Pozzi, manantial de tristeza y abismos

 

 

Cada quien la propia tristeza
se la compra donde quiere
también en una tienda negra
austera
entre libros polvorientos
que se liquidan a precios rebajados.

 

PAUSA
 
Me parecía que este día
sin ti
tenía que ser inquieto,
oscuro. Sin embargo está lleno
de una extraña dulzura, que aumenta
con el paso de las horas
igual que la tierra
después de un chubasco,
se queda sola en silencio para beberse
el agua caída,
y poco a poco
en sus venas más profundas
se siente penetrada.
La felicidad que ayer fue angustia,
tempestad,
vuelve ahora en breves
oleadas al corazón
como mar apaciguado.
Bajo el suave sol reaparecido brillan
cándidas ofrendas:
las conchas que la ola
dejó en la orilla.

ESBOZO
 
Pienso esta noche
en la leyenda del Pájaro de Fuego,
en su aparición en la espesura,
en su canto liberador.
Y todos hablan
del joven príncipe,
y del sueño de sus enemigos,
y de su salvación.
Nadie piensa en el árbol oscuro
donde apareció el pájaro
la primera noche.
Nadie piensa en la vida del árbol
después de aquella noche,
ya sin el fulgor
de las alas mágicas.
Solo yo sé
que el árbol vive
de nostalgia y de espera,
y que alrededor ve
a la gente que pasa,
pero que no hay vestimenta llamativa
que para él valga
lo que el esplendor
del Pájaro desaparecido.
El árbol no sabe ya
para quién es su florecer,
y por cada hoja que brota
se retuerce en lo más íntimo de sus fibras.
El árbol ya no sabe
a quién ofrecer
su sacrificio primaveral,
y espera la noche,
la noche negra sin estrellas, sin fuentes,
la hora del oscuro silencio,
cuando desde sus profundas raíces,
en un fulgor extremo y cegador,
le surgirá, le correrá por el tronco
hasta la cima de sus frondas,
su único bien:
el recuerdo ardiente del Pájaro.
 

PRADOS
 
Tal vez ni siquiera es verdad
lo que en tu corazón oyes gritar a veces:
que esta vida es nada
para tu ser
y lo que conocemos como luz
es un deslumbramiento,
deslumbramiento último
de tus dolientes ojos.
Acaso sólo es la vida
lo que el saber en días jóvenes:
anhelo eterno que busca,
de cielo en cielo,
quién sabe qué horizonte.
Somos como la hierba de los prados
que siente sobre sí soplar el viento
y canta plena en el viento
y vive siempre en el viento
y sin embargo no supo crecer
de forma que aquietase aquel vuelo supremo
ni levantarse de la tierra
para anegarse en él.
 
 
GRITO
 
No tener un Dios,
no tener una tumba,
no tener nada firme,
tan sólo cosas vivas que se escapan;
vivir sin ayer,
vivir sin futuro,
y cegarse en la nada
(socorro)
a causa de la miseria
que no tiene fin.

MENSAJE

 

Y tú, estrella nocturna,

esplendes todavía,

cuando por lo profundo de las calles

aúlla del perro el alma triste.

Brotarán para ocultarte

colinas de espesa hierba;

pero en mi conquistada oscuridad

brillarás, fuego blanco,

hablando, a los que vivan, de mi muerte.

 

 

 

LAS FLORES

 

¿No hay nadie,

nadie vendiendo

flores

en esta desafortunada calle?

Y este mar oscuro,

este cielo sombrío,

este viento hostil -

oh, camelias de ayer,

camelias blancas y rojas, sonrientes

en el claustro dorado -   

¡un espejismo primaveral!

¿Quién me venderá una flor hoy?

Tengo tantas en mi corazón,

pero todas juntas

en gruesos manojos,

pisoteadas,

hechas.

Tengo tantas que mi alma se

sofoca y casi muere

bajo su vasta

masa no compartida .

Pero en el fondo del mar oscuro

está la llave del corazón:

en el fondo del corazón oscuro

hasta el atardecer,

mi cosecha inútil

quedará

aprisionada.

¿Quién me va a vender

una flor, una flor diferente,

nacida fuera de mí,

en un verdadero jardín,

que podría ofrecerle a quien la espera?

¿No hay nadie,

nadie que me venda

flores a lo largo de este camino infeliz?