malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

lunes, 16 de septiembre de 2013

mi soledad soy yo de rodillas



Hasta malherirme, te maldigo
cuando tu mar muerde mi costa, te maldigo
cuando no gastas la vida, te maldigo
cuando me hallas tan bizantina
que te pierdes escrutando mi piel,
te maldigo

Me he buscado en portales oscuros
me he visto en las sajaduras que provoca el tiempo sin tocarse
Siempre hay casas rotas cerca de los aeropuertos
como yo cuando me alejo
Semáforos que tiemblan como una canción de Quique González
como tiemblo yo en el abrazo imaginado que no me abarca pero me duele

Como un reflejo turbio y sucio
como un recuerdo que se inventa
como un camino que de tortuoso era muerte
como una bocanada de calma que viene a colmarme y a derrumbarme
Una morfina de ilusiones que crujen cuando caen al suelo del día siguiente
Cuando los ojos se abren tanto que te destroza la luz
La luz como una marea,
la luz de lucidez
la luz de escamas que arañan paredes

éxtasis frente al espejo
carne que se aprieta
disciplina del deseo que se me aferra y me enfrenta

Busco la horizontalidad de tu cuerpo en los suelos que mojaremos
Trazo caricias escondidas en lo amargo del túnel que cavas en mi memoria
sedentaria de tu carne
en lo abstracto de la pena que me dibuja y deja marcas

En la dialéctica de los cuerpos a través
te encuentro desnudo porque te busco verdadero

Despojarme de la herida será complicado
conservaré las huellas de tus ganas en mi piel
pero enterraré el alma que vomité algunas noches
porque la tristeza se me encierra por dentro
como una bestia torturada
sin la libertad, sin sosiego, sin futuro
ovillada en el olvido que me endurece

El dolor no se agota nunca
aquí yace un cuerpo solitario lleno de claroscuros
que espera el parto de la desmemoria, desgranándose en ayeres
cuando el quejido que trae el viento
es para mi alma,
tan derrumbada
tan errante
tan pequeña.



 

6 comentarios:

  1. Poder decirte qué te ocurre.
    Poder espantar al demonio.
    No poder.

    ResponderEliminar
  2. Esto es como una oración. Cada día te desnudas más tú. Tienes voz propia. Un poema donde se desnuda la herida y el poeta.

    No digo más porque lo mancharía. Me quedo en él.

    Un beso querida Miss

    ResponderEliminar
  3. Es como dormir desnudo, expuesto a cualquier monstruo de la noche. Dormir desnudo por propia decisión, para ver hasta dónde me lleva tanta fragilidad. Hablo de tu poema que habla de nosotros.

    ResponderEliminar
  4. ayyyyyyyyyyy missssssssssssssssss
    te amo!!!!!!!!!!!
    wow!!!!!!!!


    ResponderEliminar
  5. Nuestras "bestias torturadas". Muchas veces me pregunto qué sería de nosotros, aquellos no tan pocos a quienes nos habitan, si no tuviéramos nuestras bestias torturadas. Posiblemente no existiría la mejor especie de poemas, cierta clase de música. No sabríamos qué significa de verdad la necesidad de desnudarse. No podríamos entender lo grande, indestructible y definida que puede ser un alma para sentirse frágil, desorientada y pequeña.
    No seríamos apenas nada sin nuestra grandiosa miseria.
    No sé.

    ResponderEliminar