tus versos feroces

No hay amores estériles. 
Y es inútil tomar precauciones. 
Cuando te dejo llevo dentro de mí el dolor, 
como una especie de hijo horrible.

Marguerite Yourcenar

 

Es la longitud de las horas en las que me revives
con versos feroces que escupes sobre mí cual metralla.

Allí estás

blandiendo un poema que viola mis noches,
un poema que rompe las jaulas

y jadea la pena

como manada de lobos 
en mitad de esta fe,

en mitad de esta certeza de naufragio,
en mitad de esta cacería de hambrientos desesperados.
Ya sólo quiero amarte siempre,
sin estribos,

con maldiciones,

rabias y fuegos.

Arrastrarme por tu senda

si el pavimento es tu piel
y mis huellas se hacen con el ansia del buen salvaje,
y te destruyen como sólo tú sabes dejarte destruir con ellas,
te alcanzan por detrás y estallas
entre mis brazos.

Te arrancas una piel que no sabías que aun tenías

y me enseñas tu esternón orgulloso,
tus intestinos, tus pulmones, tu corazón
como un puño, 
tu corazón como un puño que viene a golpearme
a demostrarme la vida,
como una planta invasora,
a sujetarme entre aleluyas, 
a mostrarme como es capaz de brillar nuestra suciedad

y qué bien nos sientan los harapos hechos con deseo y
desesperación.

Y qué delirio el arrancarnos la desidia con los dientes

y darnos dulce con las manos.
Qué brutalmente hermosa es la guerra cuando ha acabado
y la sábana de la cama es la rendición del que ya más no puede.

Héroes del abismo, héroes con las manos vacías y el corazón
rebosante
de esa nada que por fin lo es todo.

Héroes que ganan cuando se pierden.