más o menos eterna

19:47

cicatrices/cremalleras, almacenes del dolor.

Derramados de llanto y placer. Nuestros momentos horizontales

simbolizan vuelos, huidas dentro de una pausa distinta, de demora dentro de nosotros.

Tú en mí, yo en ti. 

Tenerte es una plaza con sol. Es entender el verbo y su néctar.

Gajos de esperanza en las miradas. Y los renglones de tus muñecas, ríos azules de hermosa pulsión en los que ir a la deriva es vivir amarrada y ciega a un timón. Dibujarnos en la tormenta y reconocer que el amor es una borrachera, más o menos eterna.

##unfinished##

blindar la luz

scrisse, amò, visse

Stendhal

existe un modo preciso de capturar el detalle y vibrar
un abrazar el momento que deviene en forcejeo hermoso
un pulso que es dopaje lírico
el tour de force adictivo de no ser impermeables a nada
tan desnudos, abiertos, expuestos
como respirar a través de la herida. 

sabernos mortales
y morir en el verso
a pulmón libre
hacerlo tuyo
hacerlo mío 
hacerlo de nadie.

retener una piel en los dedos, 
es hacer del tacto una carnal sinfonía,
guardar el frescor de un suelo,
una cama deshecha, 
el humo de una boca que nos acaba de amar,
un romper de ola,
el arco iris que dibujas entre mis llantos y sonrisas,
la mirada que nos mató una noche,
el sol inundando la ventana 
y los cuerpos que laten y arden bajo la ropa, 
como un géiser que está naciendo. 

pero no ser extravío en las fallas de la memoria

así recorremos nuestras ciudades interiores
así crecemos densos y exhuberantes sobre el cemento
así cavamos subterfugios en la ausencia
con alimentos furtivos para nuestras almas errantes

cuando se vierte la luz
y nos quedamos sin referencias
cuando nos aturde un amanecer
o nos desorienta el desconsuelo ajeno
impregnados de palabras y esquinas muertas
ahí están
esos pedazos de cielo que robamos
para llevarnos a la boca,
en los corredores del entusiasmo
que justifique el día
y a la noche provoque.

//dije que sería ácida y cruel
frondosa y templada

dije que pasearíamos por los precipicios

es ahí donde escuecen los mejores paisajes

el odio es el vacío, 
perros que ladran en la distancia.

mientras aquí dentro, 
tú, yo y las palabras, 
nos mordamos la vida

blindemos la luz 
y nos sintamos tan imposibles
habrá de eso que llaman esperanza.//

Yehuda Amijai

Los amantes dejan sus huellas en el cuerpo del otro,
llenas de evidencias físicas, palabras inacabadas, testimonios, un arrugado
par de jadeos, un periódico con la fecha exacta, y dos relojes, el de él y el de ella.
Cada mañana marcan los contornos del otro
igual que la policía marca la posición del cuerpo en la carretera
con tiza. Los amantes se rinden el uno al otro,
se reservan el derecho a permanecer en silencio.
Si se separan,
dibujan un retrato robot y lo señalan con el dedo
gritando: ¡Es él! ¡Es ella!

**************

Soy el profeta de lo que ya ha ocurrido. Leo el pasado en la palma
de la mano de la mujer que amo, pronostico la lluvia que ya cayó,
soy un experto en las nieves del año pasado, conjuro los espíritus
de lo que siempre ha ocurrido, preveo los días de antaño,
dibujo los planos de casas que ya se han caído,
profetizo la pequeña habitación con sus pocos muebles
-una toalla puesta a secar sobre la única silla,
el arco de la ventana, curvado como nuestros cuerpos cuando se aman.

***********

Encontré un periódico de hace veinte años,
de la semana que nos separamos.Todo estaba
escrito en él,salvo la separación.

Tú me enterrarás.
Tú me enterrarás.
Cosas así decíamos entonces
con las mejillas unidas y alejados de la muerte.

A veces me olvido y paso por calles
que ya no son nuestras,abro postigos
con calma.“No se vayan,sólo he salido
a comprar”.O voy a casas
a preguntar,como se hacía antes:¿Ha venido?
Cada año ha venido.El año que viene vendrá.

Y mirada hacia atrás que dura años,
y mano en la frente como antaño.

Estoy ardiendo.
Estoy ardiendo.
Cosas así decíamos entonces.
Bastaba con que uno ardiera
para prender con su fuego al otro
y el resto de su vida.

***********

Toda la noche gritaron tus zapatos

 vacíos junto a mi cama.

Tu mano derecha cuelga de tu sueño,

tu pelo estudia el lenguaje de la noche

en un libro rasgado de viento.

Las cortinas moviéndose

son embajadores de potencias extranjeras.

**********

La ciudad donde nací fue destruida por los cañones.
El barco al que subí fue hundido después, en la guerra.
El granero de Hamadia donde amé fue quemado.
El quiosco de En Gedi fue bombardeado por los enemigos,
el puente de Ismailiya que crucé
en una y otra dirección en mis tardes de amor
fue hecho añicos.

Mi vida se ha ido borrando tras de mí según un mapa exacto.
¿Cuánto tiempo resistirán los recuerdos?
La niña de mi niñez fue asesinada y mi padre está muerto.

Por eso, no me elijáis como amante o hijo,
como pasante de puentes, inquilino o ciudadano.

***********

Las personas se utilizan como remedio para su dolor.
Se ponen unas a otras sobre sus heridas existenciales,
en el ojo, en el sexo, en la boca y en la mano abierta.
Se agarran unas a otras y no quieren soltarse.

**********