malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

domingo, 15 de enero de 2023

MANIFIESTO POPULISTA, Lawrence Ferlinghetti

 



Poetas, salgan de sus armarios,
Abran sus ventanas, abran sus puertas,
Han estado encerrados mucho tiempo
en sus mundos inaccesibles.
Bajen, bajen
de Russian Hills y Telegraph Hills,
de Beacon Hills y de Chapel Hills,
de Mount Analogue y de Montparnasse,
bajen de sus colinas y montañas,
de sus tipis y sus domos.
Los árboles siguen cayendo
y no iremos más a los bosques.
No hay tiempo para sentarse en ellos
Mientras el hombre queme su propia casa
para asar un cerdo.
No más cantos Hare Krishna
mientras arda Roma.
San Francisco está en llamas,
la Moscú de Mayakovsky está quemando
los combustibles fósiles de la vida.
La Noche y el Caballo se aproximan
comen luz, calor y energía,
y las nubes tienen pantalones.
No hay tiempo para que el artista se esconda
abajo, más allá, detrás de cámaras,
indiferente, cortándose las uñas,
purificándose de la existencia.
No hay tiempo para nuestros jueguecitos literarios,
no hay tiempo para nuestras paranoias e hipocondrías,
no hay tiempo para el miedo y el odio
solo hay tiempo para la luz y el amor.
Hemos visto las mejores mentes de nuestra generación
destruidas por el tedio en recitales de poesía.
La poesía no es una sociedad secreta,
Tampoco es un templo.
Las palabras secretas y los cantos ya no sirven.
La hora del om ha terminado,
es hora de que venga el fervor
hora del fervor y el gozo
porque se acerca el final
de la civilización industrial
nociva para la tierra y el Hombre.
Es tiempo de mirar hacia afuera
en posición de loto
con los ojos bien abiertos,
Tiempo de abrir la boca
con un nuevo discurso abierto,
tiempo de comunicarse con todos los seres sensibles,
Todos ustedes «Poetas de las Ciudades»
que cuelgan en paredes de museos, como yo,
Todos ustedes poetas de poetas que escriben poesía
acerca de la poesía,
Todos ustedes poetas de talleres de poesía
en el culo de América,
Todos ustedes Ezra Pounds amaestrados,
Todos ustedes poetas excéntricos asustados en pedazos,
Todos ustedes creadores pretensados de poesía Concreta,
Todos ustedes poetas cunnilingües,
Todos ustedes poetas de baño público que alzan la voz con grafitis,
Todos ustedes promiscuos del tren que nunca se mecen en abedules,
Todos ustedes maestros del haikú de aserradero
en las Siberias de América,
Todos ustedes irrealistas sin ojos,
Todos ustedes supersurrealistas ocultos,
Todos ustedes visionarios de recámara
y propagandistas de armario
Todos ustedes poetas grouchomarxistas
y Camaradas de la clase ociosa
que descansan todo el día
y hablan sobre el proletariado y la clase trabajadora,
Todos ustedes anarquistas Católicos de la poesía,
Todos ustedes poetas de Black Mountain
Todos ustedes Brahmins bucólicos de Boston y Bolinas
Todas ustedes madres guardianas de la poesía,
Todos ustedes hermanos zen de la poesía,
Todos ustedes amantes suicidas de la poesía,
Todos ustedes profesores peludos de la poesie,
Todos ustedes críticos de poesía
que beben la sangre del poeta,
–Todos ustedes Policías de la Poesía–
Dónde están los hijos salvajes de Whitman,
donde las grandes voces que hablan en voz alta
con un sentido de dulzura y sublimidad,
dónde la nueva gran visión,
la gran cosmovisión,
el gigantesco canto profético
de la Tierra inmensa
y todo lo que en ella canta
–Y nuestra relación con ella–
Poetas, desciendan
a la calle del mundo una vez más
Y abran la mente y los ojos
hacia el viejo deleite visual,
Aclaren gargantas y eleven la voz,
La poesía ha muerto, viva la poesía
de ojos terribles y fuerza de búfalo.
No esperen la Revolución
o sucederá sin ustedes,
Dejen de murmurar y eleven la voz
con una nueva poesía abierta
con una nueva «superficie pública» racional
con otros niveles subjetivos
u otros niveles subversivos,
un diapasón en el oído interno
para golpear bajo la superficie.
Tu dulce y propio Ser aún canta
–pero pronuncia «la palabra como un todo»–
La poesía, transporte común
para el desplazamiento del público
a lugares más altos
a donde otras llantas no llegan.
Aún cae poesía del cielo
a nuestras calles aún abiertas.
Aún no han erigido las barricadas,
las calles, con rostros, siguen vivas,
hombres y mujeres encantadores aún caminan por ahí,
aún hay hermosas criaturas por todos lados,
en los ojos de todos el secreto de todos
sigue enterrado ahí,
Los hijos salvajes de Whitman todavía duermen ahí,
Despierten y caminen en el aire libre.


“Populist Manifesto”

sábado, 14 de enero de 2023

un amor punk. un cachorro. el rayo de Bowie

 



yo siento un amor punk. Es un jaco de saliva que me trepa vena arriba. Le he puesto nombre hermoso a todos los callejones sin salida, esos que no encuentra el google maps, tan sabio que aún no halla las terrazas más recónditas y vivas. Esas que se empañan y empeñan en vino y carne curada que aún duele. de pajarillo, el alimento, nutre más. todo con cuidado y deseo. mi melena está latiendo. será que tiene un corazón animal dentro. el insomnio nos viene gateando y nos desvela a la 01:27, 03:37 y 04:69 que es una hora imposible que inventamos cuando el hombre de arena nos abandona y nuestros párpados, como telones se abren en mitad de la nada. y aquí una función para el monólogo de la carne que es libre y liberadora. el tic tac. el pupum. un oleaje en el pecho. mi amor es un loco no diagnosticado. o un barco de papel o un cachorro lleno de lágrimas y susurros en la espalda que quiere crecer desmedido. mi amor es un helecho. mi amor es un Old Town de calles estrechas y muros llenos de zarpazos. si no puede respirar colóquese esta mujer sobre la boca e inspire. que en el claustro de su abrazo algo le va a zarandear. justo ahí, entre las escápulas, un latigazo de cariño, un rayo a lo Bowie, una dosis de electricidad que te arquea y destensa los hombros y aflojas la mandíbula y el mundo se pone blando a lo Dalí y lo que no sirve se cae y se deshace y solo quedan los troncos de los árboles bien anclados y amarrados para escribir en ellos libros brutales y tallar versos y cicatrices y buscarse de raíces y beber porque estar vivo es tener sed. y nosotros estamos sedientos. 

miércoles, 11 de enero de 2023

por una copa de espuma



algunos, con sus corazones de plástico como tulipanes falsos que se llenan de polvo. yo ansío el viento que arranque los pétalos del momento y se los lleve lejos. testimonio del movimiento y la arritmia. escribir no es miedo, escribir es fuego y jugar con el monstruo. su risa es una ducha en el infierno, leí y me tembló el esternón como una columna de templo que amenaza con derramarse de historia y costuras violentamente y con amor. quiero construir con las manos un promontorio en el pecho de una estrella que no deja de caer. titánica y luminosa. mientras yo, revoltosa, macho tu mantel, vuelco las copas, lamo sus rastros, dibujo con migas senderos alucinantes y con mis brazos labro el cobijo del litoral derretido de todas las fantasías para que no se desangren sin sentido. hago presa del amor, lo sostengo. la resaca a solas, siempre. hasta que la boca vuelva a ser paraíso y escalera a lo hondo. que el frío es porcelana. yo quiero matar la distancia con litros de amor y gritos borrachos de risas. me leo tan triste que salgo corriendo. dejo la puerta abierta y todo el desorden. que nos persiga la luz, que nos necesite, que se vuelva carruaje sobre nuestra piel. junta y aprisionada. qué futuro, qué promesa, ahora mi melena y tu nombre. ahora un bardo que reescriba esta constelación alucinada de pimienta negra que derramó la vida. la raíz sin peldaño es el camino. amo la crin revuelta y la lágrima del ojo izquierdo que oculto. y la libertad que como un terrón gigante salpica en tu café cotidiano y comedido. este caballo bebe vino y duerme en la playa más hermosa del mundo. tiene un corazón policromo y unas alas que cuando se despereza dan miedo y se llena la mandíbula de poesía y canta y brinda con una copa de espuma del Atlántico más feroz.  

miércoles, 4 de enero de 2023

Lawrence Ferlinghetti: I AM THE DOOR

 


*POETA , LIBRERO, EDITOR Y DE LOS VALIENTES 


No dejes que ese caballo


No dejes que ese caballo

se coma ese violín


gritó la madre de Chagall


pero él

siguió

pintando


Y se hizo famoso


Y siguió pintando

Caballo con violín en la boca


Y cuando por fin lo terminó

saltó encima del caballo

y se alejó al galope

agitando el violín


Y después con profunda reverencia se lo dio

al primero que se le cruzó en cueros


Y no le quedaba ni una

cuerda



***************

Esperando


Estoy esperando que aparezca mi maleta 

estoy esperando un renacer del milagro

estoy esperando

que alguien descubra América de verdad

y llore

estoy esperando

el descubrimiento

de una nueva frontera simbólica de occidente

estoy esperando

que el águila norteamericana

abra de veras sus alas

se enderece y vuele en línea recta

estoy esperando

que la Era de la ansiedad

se acabe de repente

estoy esperando

que se libre el combate que

haga del mundo un lugar más seguro

para la anarquía

estoy esperando

la desaparición 

de todos los gobiernos

y estoy a la espera perpetua

de que renazca el milagro


estoy esperando la Segunda Venida

estoy esperando

un reestreno de la religión

que barra el estado de Arizona

estoy esperando

que se acumulen las Uvas de la Ira

estoy esperando

demostrarles

que en serio Dios es norteamericano

estoy esperando

verlo en televisión

entubado a los altares de las iglesias

si tan solo pudieran encontrar

el canal

y sintonizarlo

estoy esperando

que vuelvan a servir la Última Cena

con un aperitivo raro nuevo

estoy a la espera perpetua

de que renazca el milagro


estoy esperando que llamen mi número

estoy esperando que se haga cargo el Ejército de Salvación

estoy esperando que bendigan a los mansos

y que hereden la tierra

libre de impuestos

estoy esperando

que los bosques y los animales

reclamen que la tierra sea de ellos

estoy esperando

que se conciba la forma

de destruir todos los nacionalismos

sin matar a nadie

estoy esperando

que los pájaros y los planetas caigan como una lluvia

estoy esperando que los que aman y los que lloran

vuelvan a estar juntos

en un renacer nuevo del milagro


estoy esperando cruzar la Gran Divisoria

y estoy esperando ansiosamente

que un médico clínico desconocido

descubra el secreto de la vida eterna

estoy esperando

que se terminen

las tormentas vitales

estoy esperando

zarpar hacia la felicidad

estoy esperando

que un Mayflower reconstruido

llegue a América

con los derechos para cuento y televisión

vendidos a los nativos por anticipado

estoy esperando

que en el Continente Perdido

vuelva a sonar la música perdida

en un renacer nuevo del milagro


estoy esperando el día

que aclare todas las cosas

estoy esperando la indemnización

por lo que Estados Unidos le hizo

a Tom Sawyer

estoy esperando

que el Muchacho Norteamericano

le saque la ropa a la Belleza

y se le suba encima

estoy esperando

que Alicia en el País de las Maravillas

me retransmita

su sueño de inocencia absoluta

estoy esperando

que Childe Roland llegue

a la última torre oscura

estoy esperando

que a Afrodita

le crezcan brazos

en una conferencia por el desarme final

en un renacer nuevo del milagro


estoy esperando

algún indicio

de inmortalidad

rememorando mi  infancia

estoy esperando

que vuelvan las mañanas verdes

que vuelvan los campos verdes y mudos de la juventud

estoy esperando

que algunos acordes de arte sin premeditación

sacudan mi máquina de escribir

estoy esperando escribir

el gran poema indeleble

estoy esperando

el último éxtasis largo y arrebatador

estoy a la espera perpetua

de que los amantes en fuga de la Urna Griega

por fin se alcancen

y se abracen

estoy esperando

a perpetuidad y para siempre

un renacimiento del milagro


* Lawrence Ferlinghetti y los libros prohibidos



**************


Usos de la poesía


¿Entonces para qué se usa la poesía en estos días?

¿Cuál es la utilidad? ¿Para qué sirve?

en estos días y noches de la Era del Autogedón

en los que la poesía se asfalta para hacerles

una autopista a los ejércitos de la noche

como en ese paraíso de palmeras al norte de Nicaragua

donde las promesas que se hacen en las plazas

se traicionan en las afueras

o en los campos tan verdes

de la Estación de Armas Navales de Concord

donde trenes armados atropellan a los manifestantes ecologistas

donde la poesía gana importancia por su ausencia

la ausencia de pájaros en un paisaje de verano

la falta de amor en una cama a medianoche

o la falta de luz a mediodía en los puestos más altos

Porque hasta la mala poesía importa

por lo que no dice

por lo que deja fuera

Sí, qué pasa con el sol que baja

en las redes de la mañana

con las noches blancas y las bocas de labios

deseantes que repiten Lulú sin cesar

y todas las cosas que nacen con alas y que cantan

y los gritos lejos lejos en una playa al anochecer

y la luz que nunca estuvo en la tierra ni en el mar

y las cuevas medidas por los hombres

donde una vez corrieron ríos sagrados

cerca de las ciudades junto al mar

por las que andamos distraídos

asombrándonos constantemente

por el espectáculo loco de la existencia

y todos estos animales parlantes sobre ruedas

héroes y heroínas de mil ojos

con corazones corruptos y superalmas ocultas

sin más mitos para llamar propios

constantemente asombrado como todavía estoy

por estos bípedos de rostro lampiño que andan vestidos,

estos dramaturgos de stand up

ídolos pálidos de las calles nocturnas

bailarines en trance en el polvo del Último Vals

en estos tiempos de estancamiento y Autogedón

en los que todavía la voz del poeta suena en la distancia

la voz de la Cuarta Persona del Singular

la voz dentro de la voz de la tortuga

la cara detrás de la cara de la raza

un libro de luz en la noche

la voz misma de la vida tal como la oyó Whitman

una risa suave y salvaje

(ah ¡pero aún por liberarse

del procesador de texto de la mente!)

Y yo soy el reportero de un diario

de otro planeta

que viene a presentar una historia terrenal

del Qué Cuándo Dónde Cómo y Por Qué

de esta vida asombrosa de aquí abajo

y de los payasos que tienen el control

con las manos sobre el marco de la ventana

de los molinos demoníacos del miedo

que proyectan sus sombras negras

en la sombra más grande de la tierra

en el final de los tiempos invisible

en el hashish supremo de nuestro sueño



*Lawrence Ferlinghetti en su librería The city lights

*******


El mundo es un lugar hermoso


El mundo es un lugar hermoso

para nacer

si no les molesta que la felicidad

no siempre sea

tan divertida

si no les molesta un toque de infierno

de vez en cuando

cuando está todo bien

porque ni siquiera en el cielo

cantan

todo el tiempo


El mundo es un lugar hermoso

para nacer

si no les molesta que algunos se estén muriendo

todo el tiempo

o tal vez solo se mueran de hambre

parte del tiempo

lo que no está ni la mitad de mal

si a uno no le toca


Oh el mundo es un lugar hermoso

para nacer

si no les molestan mucho

un par de sesos muertos

en los puestos más altos

una bomba o dos

de vez en vez

frente a sus caras dadas vuelta

y otras impropiedades así

por las que nuestra marca de sociedad

ruega

con sus hombres de distinción

y sus hombres en extinción

y sus curas

y demás agentes


y sus varias segregaciones

sus investigaciones del Congreso

y demás constipaciones

de las que nuestra carne tonta

es heredera


Sí, el mundo es el mejor lugar de todos

para un montón de cosas como

hacer chistes

hacer el amor

hacerse el triste

cantar canciones bajito y tener alguna inspiración

y andar por ahí

mirando todo

oliendo las flores

y manoseando a las estatuas

pensar incluso

y besar a la gente

y hacer bebés y usar calzones

y saludar agitando el sombrero y

bailar

ir a nadar a los ríos

o de picnic

en pleno verano

y “vivirla”

en general

pero después, justo cuando estás en eso

llega sonriente


el sepulturero



*juicio por obscenidad pública por publicar Howl, de Allen Ginsberg


***********


Superpoblación

¿No se puede vivir sin amor?


Algo debo haber entendido mal

en esta historia

Debe haber un error de imprenta

en este diario

¡Me saco el sombrero! Aquí dice

que terminó la guerra final

otra vez

Aquí vuelven

desfilando frente a

la terraza del café

me subo en la silla para ver

y todavía no puedo ver

la cara quemada del héroe valiente

me subo en la mesa

agitando mi único sombrero

con un agujero

tiro a la calle

el agujero

detrás de la limusina negra

el diario no lo tiro

me siento con mi diario

que tiene la explicación de todo

salvo porque tiene un agujero

y donde está el agujero

falta algo de la historia

O debo haber entendido mal algo

las naciones decidieron

dice aquí

abolirse a sí mismas por fin

se decidió en los niveles más altos

y en los niveles más bajos

retroceder a una sociedad primitiva

Porque la ciencia conquistó la naturaleza

pero a la naturaleza no hay que conquistarla

Por lo tanto la ciencia debe ser abolida

y las máquinas se tienen que ir

después de tanto girar y girar

El automóvil es una cosa pasajera

después de todo

El caballo vino para quedarse

La población llegó al límite

solamente hay espacio para estar de pie

No queda más

lugar para

acostarse

La medicina debe ser abolida

así la gente puede morirse

cuando se supone que lo haga

Todavía hay lugar

debajo de la superficie

mantengo la esperanza

de haber entendido mal algo

en esta historia

las personas todavía se pierden

y se encuentran

en la cama

y hasta los animales

son menos crueles que las personas

porque no pueden hablar

pero no fuimos diseñados

para vivir para siempre

y el diseño es todo

A la enzimita que lograron extraer

y que causa el envejecimiento

hay que volver a soltarla en el cuerpo

Tiene que empezar todo otra vez

en una nueva era pastoril

Hubo demasiados avances

La vida no puede

soportarlo más

La vida no es una droga

hecha de hongos

que comen los samoyedos en Siberia

y que mantiene todas

sus propiedades tóxicas

cuando se transmite a través de la orina

de modo que una fila interminable de hombres

se puede drogar una y otra vez

con el mismo hongo

en una reacción en cadena de estatuas ávidas

con la boca en el pene

Algo debo haber entendido mal

en esta historia

la vida es intoxicante

pero no sigue y sigue

si se agregan más y más

prendas complicadas

sombreros fajas portaligas

corpiños que levantan y levantan

hasta que salen volando

y los pechos se caen

después de todo

tenemos que quedar desnudos otra vez

dice acá

aunque la fornicación todavía es ilegal

en ciertos estados

Algo debo haber entendido mal

en esta historia

El mundo no es un móvil de Klee

y tiene que haber un límite

para toda esta rotación

alrededor del sol idiota

El sol en su sic transit

ahora apenas aclara los tejados

salta encima de un Pegaso de Mobilgas

y se hunde atrás de mi diario

con su agujero

donde sigo esperando

haber entendido algo mal

porque la muerte no es la respuesta

a nuestro problema

Tiene que haber algún error—

Aquí está—

Los editoriales dicen

que tenemos que hacer algo

y no podemos hacer nada

porque algo falta

donde está el agujero

sentado en la terraza

de esta cafetería cara

del lado izquierdo del mundo

donde algo

debo haber entendido mal

mientras pasa una rubia violácea

y una teta que estaba demasiado arriba salta

y cae en mi plato

se la devuelvo

sin mirar muy avergonzado

Ella lo toma como una buena señal

se sienta

y me da la otra

envuelta en seda

sigo leyendo mi diario

pensando que

algo debo haber entendido mal

tratando de aparentar

que todo esto pasó antes

y pasó

es un móvil de arcilla

con algo que falta

donde está el agujero

miro abajo de la mesa y veo

nuestras piernas entrelazadas

nuestras dos sillas se funden

nuestros brazos se abrazan

Ella está frente a mí

sentada en mi regazo

rodeándome con las piernas

Mi serpiente blanca la penetra

habla de amor dentro de ella

ella se queja al oírla

Pero

algo falta

el sexo sin amor

usa impostores alegres

todavía tengo uno de sus pechos

en la mano

El mozo viene corriendo

levanta mi diario del piso

espera haber entendido algo mal

Ninguno de nosotros va a morirse nunca

mientras esto continúe

El frasco de la enzima

quedó abierto

sobre la mesa



miércoles, 28 de diciembre de 2022

animal noir






eso que late y tiene el tamaño de un puño

de paredes gruesas y contráctiles que funciona como una bomba

sístole

diástole

Acabo de fabricar un altar en la alegría. Todos los bailes de deriva. Los vuelos tristes de vuelta. Me alcanzo en un abrazo que recoge los flecos de las rabias. Aquí casi no llueve pero yo te trepo con la energía de un bambú. Es el tallo leñoso que más crece, como mi ilusión y mi deseo. Soy la ráfaga que barre la pena en tu salón. El arabesco de todas las miradas. Todo lo recuperaremos en la noche de los animales que huyen. El pulso sin descanso, suena ahora. El óxido no descansa, pero el amor tampoco. 


Para mí el lujo de los besos severos. Para mí un manantial de fuego que me susurre hasta el hueso. 

Que me despeine el corazón y sus linderos. Que vengo con un marfil y un rojo. Soy puesta de sol. Soy puesta de vino. Cabellos caballos. Fuego hablante. 

El idioma de la piel cuando se eriza quiere ser mi mantra. Om Mani Padme Hum.

Mi corazón bien negro, a gatas, te recorre, se embarra, se embriaga, se despeña, se desvive, se descubre, es. 




sábado, 19 de noviembre de 2022

el surco abandonado o el delirio

 Vas acostar-te amb la mà oberta, 

em vas dir té, fica-hi vertigen.

B.L.V.




(apnea lírica, leer sin respirar en el palacio de tu boca)

hay un otoño que delira en el jardín 

como un canto soterrado 

mientras nuestras miradas hacen tribu 

y la grieta dibuja un atardecer color dátil 

y yo muerdo las ramas de mi árbol, 

ya sea dichosa o triste, mis ojos brillan como un fuego

 y esa es mi trampa. 

vengo a hacer candela dulce 

mientras me muestro atrigrada y atesoro mis astillas, 

no hay mucho más, la patria que hallas en mis muslos 

y un amor animal que trae siempre un arañazo en el pecho, 

y la culpa del verbo y su acrobacia. 

busco un derrame, no una lluvia parisina. 

una vitrina llena de hielo y vapor. 

folios sudando tintas necesarias y negras. 

un puño caliente. 

una voz. 

una diosa que arrasa y duerme 

y alberga en su esternón una araña 

que se revuelve ebria de euforia 

y rayos de esperma, 

porque el papel de calco 

quiere arder cuando el verso se hincha como mis venas.

y en tu sed 

yo te recito el almíbar 

y en tu insomnio 

cepillo las crines de las horas en las que te sientes solo. 

caigo, 

me dejo 

y sucumbo 

pero no me ves, 

porque mi caos es una arrabalera con cuchillo de plata, 

me arrincona y con sus proclamas me vence y me arrodilla, 

bendita estampa llena de rabia. 

te doy el vudú del verbo 

que mi cabello es como la yerba de tu sendero 

y espero a que se te pase el miedo, 

cuento despacio, 

como en la tormenta. 

un ángel furioso se pierde en los mapas 

de las ceras derramadas de las velas 

que rompen las noches. 

y te digo: mi almohada está tan salada que parece un mediterráneo. 

y te digo: a mi dame el ritmo quebrantado 

y el lenguaje de mi vientre cuando grita 

y vamos juntos a la cima del gemido 

que después ya llegarán las mayúsculas de la filosofía 

para dar nombre a tanto vacío que nos llegará más tarde. 

que ahora las ráfagas de hachís 

y las velas que se desnudan en lágrimas blancas 

quieren manifestarse escandalosamente 

y lograr sus propósitos, 

abandonar el surco 

delirar. 







jueves, 17 de noviembre de 2022

Blanca Llum Vidal, pedra foguera

Vas acostar-te amb la mà oberta, 

em vas dir té, fica-hi vertigen.



La poesia es menja l’impossible i el vomita enmig d’una plaça.

A la mestressa Poesia: / Ets matussera, sapastre, destralera! / Cosa fina, rebonica,
ballarina! / M’agrades així, elegant bruta de fang. Un cop, a cop de martellada
dins l’entranya, morí vivint la mort d’un trobador que anava sol trobantho
tot de sol a sòl. Un altre, torní a morir desfent-li el crim sota el martell.
De nou, la mort m’esdevingué hàlit suau parint un mot gestat amb terra. I
a voltes la sento cantar per entre la gent tornant de la plaça o la veig que se’n
va quan entinten papers amb punyals i misteris eixint del glatit que un all,
la rima, l’amor i la lluna provoquen al ser, ser de nit dins de la nit, ser veritat
dins la foguera, ser una cosa tocant les coses, no ser res mirant-ho tot i
omplir-ho tot mirant el buit! Ens la passem morint, ens la passem matant,
el que passa abans d’escriure mor en l’espetec de les paraules dins la sang. I
potser és que en sóc addicta, a la lògica del vent bufant el riu i a lo foll de les
paraules ‘nar fent món, puix disparo olives cap al cel, m’és motiu el roigfoscant,
llanço colors dins la ferida, vull un llamp, marfonc la por, conec un
llop, pujo l’escala, m’invento un pont, trenco la nou, em bec un pou, estim
el nin i sóc la nina que seu al banc vora la riba ‘nar tirant rocs fent rigalets
quan ve la vida, baixant pel riu…

Dit tot a crit

(...) I jo em deman,
qui les porta, moribundes, mar atzarosa, fins a mi?
EMILI SÁNCHEZ-RUBIO

Jo crec que són elles les que s’hi porten
amb cos de balena
amb ulls de sardina
i amb pell de sirena
fins allà al fons
al fons de la mar
la mar del voler
del joc de la veu
del truc de l’amor
i que a sobre s’hi aboquen
i no aguanten el pes
i els cau l’esperit
que tot enaiguat els queda molt fi
tan fi com d’alga
d’alga entre onades
que és com un vers
i d’aigua salada
fruint entre cames
allà on l’univers és l’infinit
dit tot a crit a crit de plaer
però esbudellat dins la balena
i enllagrimat per la sardina…
Jo crec que són elles les que s’hi duen
endins a la platja
a la teva platja
potser un mal miratge
però de platja tova, de mal caminar
i a més ho fan nues
i cerquen el sol que creuen que tens
i tenen raó, te l’has quedat tot
i sí que ho fan nues
el cabell se’ls embulla
les mans s’esfileguen
el cor se’ls inunda
i la mort és de fang, de roc i petxina
allà endins la platja
o al fons de la mar
on el naufragi serà amarg
però l’amargor serà d’amor
l’amor serà la barca
i mar endins, els pescadors…




Avui,
 com diu en Josep Palau i Fabre,
 als Quaderns de l’Alquimista,
d’en Joan Ponç,
 col·laboro amb el ratpenat,
 col·lecciono el rar
 i em converteixo en la confidenta del diable. 
 



LA CONFIDENTA

Tota la teva causa té forma de dona.
Tota la teva causa parla l’ idioma de la cigala
copulant per dins el pi, vora la cúpula del fruit més alt.
Tota la teva causa és una edènica tragèdia
succeïda a hores petites
en un bosc tot d’atzavares
i totes elles embocades
per les grans ratespinyades 
matant la mort de la florassa
per entre el cel que’t cau damunt
t’esberla el cap
t’excita tot
i et tracaleja el Nu.

Tota la teva causa és un espasme
una immensa coltellada
a la gran dama que t’encén, que és madò Màgia,
la que t’agafa, te l’esparreca,
te l’espellofa, t’escanya fort i et mor de gust...

I quan la talles... ai bell galant!
no l’has partit
l’has fet més dura
l’has enfortit
l’has fet quiasme, que s’han creuat la sang amb lluna,
que Sang i Lluna en són La Causa,
i tota
la teva causa
té forma de Tall


QUE VINGUI AMB MANS

Que sigui suau,
que sigui tendre,
rebonic,
de color blau,
que tingui blanc,
que sigui tou,
que voli molt,
que hi hagi el vent,
que sigui fi,
que sigui dolç,
que sigui dolç,
que sigui dolç,
que embafi molt,
que embafi tant,
que embafi bé,
que ho faci llarg,
que sigui llarg,
que es faci dur,
que vingui tot,
que vingui amb vent,
que embafi més,
que l’aire cal,
que sigui encès,
que l’aigua tçe
-també-
la mà del foc,
que dugui foc,
que sembli foc,
que vingui amb mans,
que vingui amb foc,
que cremi molt,
que cremi molt,
que cremi tant,
que l’aire cal,
que l’aigua té,
que cremi tant
que res es cremi.

  fins i tot somio que aquí a la terra no hi ha cap lloc prou tranquil
            per al nostre amor, ni aquí ni enlloc, i per això m’imagino una
     fossa profunda i estreta, i allí restem, abraçats amb amb tenalles
                                                                                                     Franz Kafka

COM AMB TENALLES

Atenallats
en l’abraçada
i ja amb la forma
d’un nus fort,
d’un nus estret,
d’un nus tan vell
com un cor quan
encara estira
el viure obert
de cara a mar
i amb l’emoció
d’un ham que rima,
així aferrats
vam fer desfer-nos
qui sap quan,
qui sap per qui,
qui sap per què,
qui sap si enllà
hi ha més forats
on fer l’humor,
on dar la mà
i on abastar-nos.




 

martes, 15 de noviembre de 2022

el meu cor parla

tinc la mar

tinc el foc

tinc el raim

tinc la llenya

tinc la muntanya

tinc el cel

tinc el soroll

tinc la pau

tinc la cala

tinc el carrer 

tinc la pluja el vent el soleil

tinc l´hort

tinc el solpost

tinc hippies i tinc pagesos

tinc brasses i tremolor

tinc animals 

tinc salvajisme

tinc la memoria

tinc la llum

tinc la foscor

tinc el record de la infantessa

tinc amor

tinc vida

i ganes de viure

gairebé ho tinc tot





lunes, 31 de octubre de 2022

Selfish

 Nos hacemos selfies perjudicadas en baños de antro a altas horas de la  madrugada inmortalizando nuestras horas bajas y no tenemos la coartada de la edad. Nos enamoramos a media primera vista y no tenemos el perdón de la ceguera. Hurgamos la emoción a lo Stanislavski, arañando la entraña, creyéndonos únicos y complejos, para acabar abrazados al alka-seltzer, la ojera y el melodrama. 

Nos lanzamos a abismos con arneses imaginarios desoyendo consejos porque creemos estar de vuelta y poseer este asfalto viendo como los cielos son algo que no se toca y así creemos entender la gravedad. Nos tatuamos para ser diferentes y acabamos siendo clones bañados en tintas mediocres. 

Nos exhibimos en nuestros poemas derramando todos los fluidos habidos y por haber y ya ni sabemos si gozamos o lloramos. Jugando a ser bukowskis o pizarniks mientras se retuercen por ello en su más allá. Nos decoramos las heridas, nos lamemos las culpas unos a otros como gatos esterilizados que no supieran querer a nadie. 

Seres tecnológicos y decadentes al mismo tiempo. Crecimos con Blade Runner y leímos a Baudelaire. Hicimos interrail y nos enamoramos en Chequia. Sudamos en alguna rave y ahora renegamos de ello. 

Le buscamos atajos al verbo para acabar no diciendo nada y terminamos en el naufragio de la estrofa recién nacidos a la intemperie. Somos felices los dos minutos que suceden al poema y el resto es buscar algo que nos salve de la certeza de ser una versión empeorada de uno mismo al releerlo. 

Erramos como novatos en la emboscada del amor y después miramos hacia otro lado colocándonos la ropa, el barro y el decoro tras la caída. Nos reseteamos fríos y masticamos sobre el teclado la huida. En slow motion nos observamos, y olvidamos que no todo resiste, que somos maleables, permeables y fallidos y dejamos que nos penetre cualquier cosa excepto la cordura. 

Y después de tanto, sin edad, sin coartada, sin remedio, con resaca, deterioro y algo de pena, pienso: he tenido frío, he sentido vacío, algo se me escapa, y constato: no sé reanudarme. 

Ojalá entendiera que los mejores poemas se escriben con aliento y carne.




Selfish es un poema que escribo del tirón -como casi siempre irremediablemente- una noche de verano del 2015 al volver de un maravilloso y mítico antro isleño, el Pikes. Una noche en la que de un modo etílico y lírico no puedo dejar de radiografiar lo que me envuelve y perturba. Una noche en la que me siento anacrónica y lúcida, viva y errónea. Y sí, me retrato perjudicada en el baño. Selfish es un travelling veloz que me recorre de un modo íntimo y sincero. Lo que yo no sabía es que esa noche acabaría en manos de José Ramón da Cruz - Pablo Cerezal mediante- y menos aún que lo haría con todos los matices y escalofríos de los que lo ha dotado. Lo que yo no sabía es que un poema que juega con la palabra egoísmo acabaría en un tsunami de abrazos y comentarios hermosos que me habéis regalado. Ni sabía que lo seleccionarían en el Maldito Festival de Videopoesía. Ni que sería una de las espitas que usaríamos para salvar el fuego y emprender un parkour íntimo con los ojos vendados, apnea personal, cata de la hondura propia, caricia del poso, luz que viene a devorar. Y el hecho de no saber tantas cosas que están llegando me hace sentir curiosa, hambrienta y osada. Y en un acto de santería salvaje fantaseo con sentiros a todos curiosos, hambrientos y osados. Porque como dijo Blanca Varela: acepto el duelo y la fiesta

Acepto la luz y la sombra, lo que he sido y soy y lo que queda por descubrir.