sin (x) - enfant terrible

A esta biografía sinusoidal la llamaré vida.
Escribiré tu nombre, en todas las paredes, con mi tipografía de sangre y esperma.
Se puede plagiar una frase, un gesto, un orgasmo, pero no una vida.
Mi único rito cristiano de domingo es peregrinar hasta el faro. Esta cruz sin travesaño. Que no alumbra desde hace años. Apago las luces, paro el motor, bajo la ventanilla. Escucho la indecisión de las gaviotas. Las olas tienen la misma espuma que en las ilustraciones japonesas. Lo único que me ilumina es la noche. Hay poesía en cada derrota. La victoria es la culminación de lo superfluo. Me voy a lanzar al mar. Y esperaré a que la vida me derrote.
En alguna parte de mí hay un niño que le sonríe a la aurora boreal.
Le pondré un cascabel en cada uno de sus dientes de leche, para saber cuando sonríe, y encontrarlo en la oscuridad.
A esta biografía sinusoidal la llamaré vida.

grita por mí

...como en las carreras de caballos, escogimos uno con nombre bonito sin imaginar que hubiera que sacrificarlo si caía o no llegaba a tiempo. y atascar de nuevo el desagüe con silencios y cabellos rotos para embozar la vida y malvivir con el desaliento, mientras incubamos un adiós, es lo más sencillo aunque no puedas creerlo. ahora aprieta, eh, no poder respirar de nuevo, se te hacen los pulmones pequeños. si la medicina es dejarlo sangrar, mejor nos mantenemos enfermos. y mientras tanto no te digo que ahora eres como una canción de Nick Drake en la que me siento morir por dentro, y que ahora eres un manojo de nervios y un muñón que retuerce un alma como en un cuadro de Francis Bacon. brillas más cuando no estás, aunque las noches sean icebergs contra los que me quiebro. y la luz parpadeante de la alarma, como una amenaza, como el goteo en la porcelana, que mantiene mis ojos abiertos. (grita por mí si aún hay tiempo).