malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank
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martes, 15 de enero de 2013
Pferdefuss - Carlos Edmundo de Ory
es el viento es la tos de lobo
quítate los zapatos y acaríciame
estoy totalmente solo y pido caricias
dos páginas más de viento y me devora el patituerto
di ¿no fue encantadora la noche que pusimos
hormigas en los lápices? recuerda te lo ruego
¿y qué hacen ahora sueltas las láminas preciosas
y bajo de la mesa la miel desparramada
los ríos de papeles? te acuerdas condiscípulo
de tanta risa insigne y del alambre unido
de tu alma a mi alma? recuérdalo aunque sea
posando tus dos manos en el vientre
rosa mía ¿no escuchas los llantos de un amigo
cocidos en la ardiente cocina de las torres
de la tinaja antigua brotando en espirales
que tú domabas siempre con látigos sutiles?
sigue aún te lo pido de rodillas
cuéntame todo eso porque amo tus pecados
y tu asquerosa alma me fascina
sentado yo en tu cama sobre la misma nieve
y el sudor de tus sueños mi espírítu
¿le viste sangrar gotas doradas
que para ti serían a la postre reliquias?
sí sí no pongo en tela de juicio tus suspiros
¡espera! ¿y quién nos separara eh
que nuestro crimen junto expían las libélulas?
¡espera! y el tren en que viajábamos
¿sigue dando pitidos a través de los pálidos
jardines del abismo?
esto se pone interesante Sigue hombre
¿qué se hizo de aquello? se durmió el humo dentro
de la dulce canasta que entre los dos llevábamos?
¿por qué sacas ahora los trajes de tragedia?
¿por qué tú te mutilas con guadañas extrañas?
es el viento es la tos de lobo continúa
acaríciame más Queda una página
¿dónde está nuestra isla? ¿dónde nuestras palmeras?
¿nuestras cortinas dónde? ¿y los afines diálogos
y los timbres? ¿y el vasto órgano de sonidos
que nos algodonaba la luz de las entrañas?
¡qué sé yo!
¡ay yo tampoco puedo tampoco yo resisto
la triste cucaracha que se atasca en mi boca!
¿qué hora es tú lo sabes? ¿son horas lo que corre?
¿las que corren furiosas son horas del pañuelo
mocoso de minutos del tiempo o de la sábana
que cubre nuestra herida?
todavía podemos besarnos en la gruta
de la desgracia nuestra con besos de ladrillo
la tapa de la fosa podemos todavía
levantar para que entre un poco de aire orondo.
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Carlos Edmundo de Ory
lunes, 12 de julio de 2010
Tristal cristeza - Carlos Edmundo de Ory
En nombre de mi alma genero ondas sonoras
Lingüista del silencio sintónico poético
amo sus piros y amo mis terios fonológicos
Sin duda soy un lo un co un malabárico
desatando las sílabas lavadas en la música
Nochemente en primera persona oigo yorar
y en el arrullo del silencio discrimino
los timbres inauditos de mi acústica estética
Tristoy tristestoy por eso hablo increíble
como un ángel borracho de onomatopeyas
Nunca el gastar palabras sellará lo sentir
No miento el sentimiento con voces mundanales
ni soy pico de oro ni poeta gramático
Todo soñar sonoro trae sorpresa y prodigio
y basta con llamar las cosas por sus cumbres
Mi cristeza me dicta fonemas suficientes
Hace ya mucho tiempo que mi alma es de tristal
Hoy reflejo los dichos de la lírica libre
La expresión de un ser vivo se inventa cada vez
Lingüista del silencio sintónico poético
amo sus piros y amo mis terios fonológicos
Sin duda soy un lo un co un malabárico
desatando las sílabas lavadas en la música
Nochemente en primera persona oigo yorar
y en el arrullo del silencio discrimino
los timbres inauditos de mi acústica estética
Tristoy tristestoy por eso hablo increíble
como un ángel borracho de onomatopeyas
Nunca el gastar palabras sellará lo sentir
No miento el sentimiento con voces mundanales
ni soy pico de oro ni poeta gramático
Todo soñar sonoro trae sorpresa y prodigio
y basta con llamar las cosas por sus cumbres
Mi cristeza me dicta fonemas suficientes
Hace ya mucho tiempo que mi alma es de tristal
Hoy reflejo los dichos de la lírica libre
La expresión de un ser vivo se inventa cada vez
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