malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

domingo, 16 de febrero de 2014

el mañana es un potro mordido de rabia y belleza



Eres lúbrica y solar
como la palabra verano
F. G.


y dichosa
cuando te rompe a llorar en mitad del orgasmo la carne,
cuando te viertes como un cuerpo lleno de futuro y alambradas
y te nacen tormentas en mitad del pecho,
tormentas que conocen la calma que llegará
con la boca llena de precipicio
después de la ancha hemorragia.

Reina del país lluvioso del que habló Baudelaire
el dolor sucede para que luzcan en tus ojos los versos tridente
y hagas algo con la congoja y toques pie en la noche
que hay que tener talento para no reventar en la ciclotimia
cuando vamos armados hasta los dientes de aguijones vacíos
y el mañana es un potro mordido de rabia y belleza

Que te tomes la licencia de abarcarte la piel con palabras
que la mujer que no se hace de lluvia es un desierto
que le grites al hombre: hazme la vida
que a este teatro de días repetidos le sobran epidurales
y le faltan altares en los que arda toda la madera vieja
que traen los nombres y los ayeres

Que el cansancio es la trampa descomunal que le brota a la existencia
que no sabemos qué nos hemos hecho ni dónde nos hemos dejado
pero no era un parque hermoso ni una mañana de verano

5 comentarios:

  1. mientras te leí escuchaba esto (que vuelvo a escuchar)
    y me resuenan estos versos sin parar
    "que la mujer que no se hace de lluvia es un desierto
    que le grites al hombre: hazme la vida"

    http://www.youtube.com/watch?v=_wCM_wN4Kt0


    julius julius...no dejes de latir...


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  2. el título es para levantar las manos y gritar me rindo
    luego invades asaltas y te ocupas y no hay defensa que lo pueda resistir.
    inmenso abrazo.

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  3. cuando te viertes como un cuerpo lleno de futuro y alambradas

    y te nacen tormentas en mitad del pecho,

    tormentas que conocen la calma que llegará

    con la boca llena de precipicio

    después de la ancha hemorragia


    un poema de vértigo, y unas imagenes tan tuyas.
    Quisiea tener un cúmulo de horas sólo para leerte
    tan bella y tan desnuda

    un abrazo

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  4. Que el cansancio es la trampa descomunal que le brota a la existencia
    que no sabemos qué nos hemos hecho ni dónde nos hemos dejado
    pero no era un parque hermoso ni una mañana de verano

    SI. No puedo decir más, sólo eso. Es perfecto

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  5. "y le faltan altares en los que arda toda la madera vieja
    que traen los nombres y los ayeres"

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