el corazón lleno de venados

ve y ama sin ayuda de nada en la tierra.
William Blake

Vienes y decapitas la cuerda floja de los cinco días,

tragaluz de fin de semana

para el letargo, para refrescar la página,

para los amamantados de nicotina y nieblas.

Esos que estamos en peligro de extinción

sin darnos cuenta

sin darnos tiempo

sin darnos fuego

sólo hay un tú, sólo hay un yo.

En nuestra colección de fogonazos y tiros al aire,

a hombros de ansiedades varias,

con nuestro elenco de indomables sollozos

calcinaremos pecados y penitencias,

porque son tan necesarias las hogueras privadas

como las medallas que sacamos de los escombros.

Justo fuera de las palabras simulacro,

hábitat de los que no amainan,

que el despeñadero siempre aguarda

y yo te traigo el corazón lleno de venados

y el cuerpo como obra inacabada.

Ahí le falta un que me aprietes

ahí una boca solapada

al pelo, tus manos

a la piel, que sigas el sendero de todas las rabias.

El fuego cruzado en los ojos

pudrir el aire que nos separa

ser animal

ser la mujer que te muerde

acampar en tu pecho

acostarse en el rastro que dejan las presas

y a horcajadas sobre el corazón y la distancia

llegarnos lejos.

Que sólo es desahogo, te digo,

sangría lírica del enfermo,

barreños para la negrura

y perfume para el alma en descomposición,

plantas carnívoras atragantadas de amor,

humedad y desorientación.

Rindo tributo a las piezas que nos faltan,

a los huecos que nos dejamos dentro.

Nidos brutales,  ánforas frescas,

pecios insondables, cráteres de carne,

donde guardar derrotas, paños mojados,

larvas y promesas,

puñales romos

para la estirpe de perdedores,

lobos deslunados,

y poetas de capó de las noches eléctricas

que conquistan oscuridades

y hacen cima y rima en babélicas herrumbres,

aunque luego salgan de casa y parezcan tan enteros.