Die Camera aus

Eso me gritaban las prostitutas de la Oranien Strasse en el ‘98

mientras yo, torpe y helada, apagaba la cámara.

Y eso quiero yo para mí.

Ver a solas lo nuestro, tronco de olivo

que prende eterno o al menos, toda la noche.

Trinitrotolueno o espita del demonio,

aquello de montar escenario de cualquier cosa

ante cualquier ojo.

A mí, la oxitocina de fabricación propia,

ivagínate dónde podemos llegar.

Dame jabón y un código,

que me sé el club de la lucha

igual que me aprendí la canción del pirata en quinto curso,

-de carrerilla-

puestos a secretar, secretemos peyote en rama

y viajemos juntos

tan lejos como alcancen las ganas

las rabias

o todo lo inacabado que ansiamos rematar

antes de caer.

Que cuando pestañea el deseo,

se nos duerme el mundo entero.

Acércate al poliedro o Medellín que porto en el alma

y déjame agitar tu proa

con monodosis de felicitá,

alguna reyerta o pequeño melodrama,

que ya sabes que me recreo en el espigón de tu mirada,

en el frunce de tu frente,

meretriz de tu fracaso

y becaria de tu andar,

yo sólo vine a por el bronce,

que mi meta es el instante,

y más que a reír o llorar,

nos vinimos a gozar.

Consigna a construir - Mario Santiago Papasquiaro

 

1 adoquín es como el eco manchado

de mi rostro

un pétalo arrugado

que mucho / poco /demasiado

algo / tiene que ver & verse bifurcado

en la epilepsia

de mis gestos

Lo raro sale a la calle

& no deja que se duerma

lo raro fuma un cigarro

& el aire se puebla de sensaciones-catedrales

quemen sus tarjetas de identidad

sus gestos tan leucemia

tan nariz truncada

huyo de mí

& de mis basureros

de silencio

¿mi rostro?

un jeroglífico

un funeral desmayándose de espaldas

una nube con los calzones rotos

sale humo de las venas & los huesos

Pienso / vibro como 1 topo metamorfoseados ya sus dientes

en raíces terranostra en espejos carambola

de 1 motocicleta desbordada

no pierdas de vista la danza

celular de las estrellas

el tejido vivo de la luna

a punto de entrar en contacto

con los vidrios más asoleados

de tu piel

¿mi rostro? de guerrero apache

desbrozando nudo tras nudo

la selva electrizada de tu histeria

¿mi rostro? la voluntad de 1 salida

hoy quiero que tus senos

me pinten las manos de colores

hoy quiero que tu cuerpo

me ilumine

&

oler el pus vivo de los adolescentes sin malicia

que el suicidio se vista de James Bond

o Frank Sinatra / & arruine sus caderas

su lucidez su pulso

la canoa de su respiración

su ex sabia brújula que ahora no hace sino crearle

pésima reputación a las histerias

NO / NO / NO & NO

Amo el Ojo experto

en penetrar la ingle crispada

de las lluvias

Árboles taquicárdicos

árboles faltos de toda cordura:

árboles que parecen perros

que parecen venados:

ademanes del ojo de Dziga Vértov

pero los rostros-óvalo de fiebre

de la gente-valium 5

que camina su inercia junto a ti

NO / NO / NO & NO

los aviones zumban como teléfonos histéricos

&

el cuaderno donde te escribo / berreando /

como una colina de nieve herida de muerte

me detengo a mirar la escalera-esqueleto

la calentura-funicular de un silbido

un perro me ha cogido de perrera & lo celebro

sus ladridos tuercen mis venas como alambres

detrás de las puertas cerradas

el aire ciego se duele

tus labios (fresas fúnebres)

aprenderán a sostenerle tus rodillas al despilfarro

aprenderán a aprender o el viejo himno de

esta especie

les pondrá su gordo dedo encima

El que se quedó

se quedó

Arcoíris-zombie

lo más alejado de una cascada-forajido

de una explosión-fuera de la ley

cielos que te enseñan que la serenidad

es no sólo frutal sino agarrable

Fotografías que no podrán ser utilizadas

como bastón, tranquilizante, crema protectora

¿me está oyendo con todas sus orejas de burro

con todos sus audífonos de ópera-rock?

la mente rompiéndose la jeta

ladrando sí: ametrallando

embarrando groserías como un Besosinhocico

me como de un sorbo los Pirineos catalanes

las murallas de pinos

la constelación del autostop

el sol sin zapatos

llena de muescas la vidriera

las estrellas hacen tic-tac: tic-tac: tic-tac

(pequeños relojes angustiados

peces con alas

ojos escandalosos

a su modo

agujas que me ponen turbinas en la piel

muchachas heridas por tanto punto suspensivo)

este sueño musgoso de dar un recital de rock'n roll

¨los sueños de dragona de la Catedral de Notre-Dame

te pegas a la rockola

oso inquieto por que nadie te quite tu panal

-en mi mochila te llevaré

un caleidoscopio

& un coñac de ciruelas silvestres

& así de hashish en hashish de travesti en travesti

se pasa la vida como se pasan los dedos

por el lomo hipnotizado de cualquier revista

((& le guiñas el ojo & le sonríes nerviosamente

a la portada))

& no le abres la bragueta a los adoquines del enigma

mamando fuerza

abrigándote la ubre

-junto a la respiración de los ferrocarriles

o los túneles de humedad que tejen los cangrejos

hechos rayas

qué manera de callar la mía

en un país de besos regalados

un avión echa espuma por la boca

para que no se hundan las barcas hipnotizadas

de los pescadores

¿De verdad crees que el vino

será capaz de extirparme

la ciencia-rueda de la fortuna de mis huesos?

en una carta Mara habla de BESOS DESATADORES

DE TORMENTAS & subraya su escasez

como el Gran problema

la Nada queriendo engancharme

en su harem-anestesia

inscribirme en su Kindergarten de éter

contra

el jazz-puñal de bolsillo

de las calles

& mi

imaginación comiendo sin parar

Groucho Marx rasurando

a León Brézhnev

en la bañera después de una seducción

(concierto meteórico en ring camuflado)

colillas de polvo cósmico

disolviéndose en charcos de vodka

¿De verdad no quieres?

un vino bajo la axila

mi impermeable sonriendo

mis piernas tembleques

haciéndome mis propios boicots

a domicilio

la cajera viendo en ti más que un ladrón

un complaciente oso de peluche

todo garras & cortesías colores & cohetes

relámpagos / nubes /

autógrafos de esperma en la camisa

¿De verdad no quieres?

Barcelona me transporta al olor a carnicería

de las novelas mamíferoproletas

de Pier Paolo Pasolini

& la realidad tal cual?

¿qué tomate aplastado

qué cebolla llorona es eso?

si te oyeran Gulliver  Atila  Marx

Juana de Arco  Wilhelm Reich

Picasso  Revueltas  Godard  Chaplin

¿qué colapso

qué desvieles qué caradiajos qué chintreras? sucede

con tus condenadas Máquinas deseantes

¿inquilina de honor de tu destino?

¿eh, eh? contéstame cometa de Mi Sombra

(Radiografía yema a yema

las claras lágrimas

que no deja lloviznar

tu perenne imperfección)

Que comience a mojarse tu lengua

de caleidoscopio

el milésimo ventana de tu edificio

el mundo interior del mundo exterior

de tu mundo interior

GOLPE DE DADOS EN LA BOCA DE LA SERENIDAD

jaque mate a las trampas

de los gemidos flamígeros

desde la fiebre

a la más suave

respiración

Poema doble del Lago Edén - Federico García Lorca

Nuestro ganado pace, el viento espira

Garcilaso

Era mi voz antigua

ignorante de los densos jugos amargos.

La adivino lamiendo mis pies

bajo los frágiles helechos mojados.

¡Ay voz antigua de mi amor,

ay voz de mi verdad,

ay voz de mi abierto costado,

cuando todas las rosas manaban de mi lengua

y el césped no conocía la impasible dentadura del caballo!

Estás aquí bebiendo mi sangre,

bebiendo mi humor de niño pesado,

mientras mis ojos se quiebran en el viento

con el aluminio y las voces de los borrachos.

Déjame pasar la puerta

donde Eva come hormigas

y Adán fecunda peces deslumbrados.

Déjame pasar, hombrecillo de los cuernos,

al bosque de los desperezos

y los alegrísimos saltos.

Yo sé el uso más secreto

que tiene un viejo alfiler oxidado

y sé del horror de unos ojos despiertos

sobre la superficie concreta del plato.

Pero no quiero mundo ni sueño, voz divina,

quiero mi libertad, mi amor humano

en el rincón más oscuro de la brisa que nadie quiera.

¡Mi amor humano!

Esos perros marinos se persiguen

y el viento acecha troncos descuidados.

¡Oh voz antigua, quema con tu lengua

esta voz de hojalata y de talco!

Quiero llorar porque me da la gana

como lloran los niños del último banco,

porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,

pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.

Quiero llorar diciendo mi nombre,

rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,

para decir mi verdad de hombre de sangre

matando en mí la burla y la sugestión del vocablo.

No, no, yo no pregunto, yo deseo,

voz mía libertada que me lames las manos.

En el laberinto de biombos es mi desnudo el que recibe

la luna de castigo y el reloj encenizado.

Así hablaba yo.

Así hablaba yo cuando Saturno detuvo los trenes

y la bruma y el Sueño y la Muerte me estaban buscando.

Me estaban buscando

allí donde mugen las vacas que tienen patitas de paje

y allí donde flota mi cuerpo entre los equilibrios contrarios.

Intimidad (1939), Jean-Paul Sartre (fragmento)

 

Me ama, no quiere a mis intestinos: si le mostrara mi apéndice en un frasco no lo reconocería; está todo el tiempo manoseándome, pero si se le pusiera el frasco entre las manos no sentiría nada en su interior, no pensaría: “es de ella”; se debería poder amar todo en una persona, el esófago, el hígado y los intestinos. Quizá no se les quiera por falta de costumbre; si se les viera como se ven nuestras manos y nuestros brazos, quizá se les amaría. Entonces las estrellas de mar deben amar más que nosotros: cuando hay sol se extienden sobre la playa y sacan el estómago para hacerle tomar aire y todo el mundo puede verlo; me pregunto por dónde haríamos salir el nuestro, por el ombligo.

Henry Miller, desesperado y vivo

 

"La subo sobre mí y, mientras las cuerdas me resuenan en los oídos; la habitación está obscura y la alfombra pegajosa con el kümmel derramado por todas partes. De pronto, parece como si se acercara la autora: es como agua arremolinándose sobre el hielo y el hielo está azul con la bruma que se alza, glaciares hundidos en verde esmeralda, gamuza y antílope, meros dorados, morsas retozando y el ambarino lucio saltando sobre el círculo ártico… Elsa está sentada en mis rodillas. Sus ojos son como ombligos diminutos. Miro su enorme boca, tan húmeda y brillante, y la cubro con la mía.

(...)

No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. Ya no hay más libros que escribir, gracias a Dios. Entonces, ¿qué es esto? Esto no es un libro. Es un libelo, una calumnia. El mundo es un cáncer que se devora a sí mismo.

(...)

Boris me acaba de hacer un resumen de sus ideas. Es un profeta del tiempo y dice que éste seguirá empeorando. Habrá más calamidades, más muerte, más desesperación. No se observa la más ligera indicación de un cambio... Debemos llevar el paso, cerrados en fila hacia la prisión de la muerte. Imposible escapar. El tiempo no cambiará.

(...)

Hacía sólo unos días que se había agarrado a mí desesperadamente, y después algo ocurrió, algo que ni siquiera está claro para mí ahora, y por su propia voluntad subió al tren y me volvió a mirar con esa sonrisa triste y enigmática que me desconcierta, que es injusta, forzada, de la que desconfío con toda mi alma. Y ahora soy yo, parado a la sombra del viaducto, quien tiendo los brazos hacia ella desesperadamente y en mis labios aparece esa misma sonrisa inexplicable, esa máscara que he colocado sobre mi pena. Puedo quedarme aquí parado y sonreír inexpresivamente, y por fervorosas que sean mis plegarias, por desesperado que sea mi anhelo, hay un océano enre nosotros; ella seguirá allí en la miseria, y yo caminaré aquí de una calle a otra, con lágrimas ardientes quemándome el rostro. "

Sexus

"Un niño no necesita escribir: es inocente. Un hombre escribe para expulsar todo el veneno que acumuló a causa de vivir falsamente".

la piel y su confidencia

(tu risa es una ducha en el infierno)

L. A. de Cuenca

21:30

Suelo estar tranquila hasta que en vez de comunión leo demonio. Que es lo que me acaba de pasar leyendo un poema. Y es como ese hilo de la blusa del que no tirar. Pero tiras. Y empiezas a escribir un poema vestido de prosa y Heineken que acaba en verde y Desnuda. Y tengo frío y estaré sola toda la noche. Y no sé dónde voy. Como si me hubiera puesto el antifaz que usaba cuando hacía turno de noche en el aeropuerto, y forzaba la oscuridad en mitad del olor a café y tostada y sólo eran las diez de la mañana. Esa desubicación es tan peligrosa.

Tampoco he sido nunca de itinerarios. No sé manipular el momento. Triangulaba bien pero nada de hacerle cirugía al texto. Más bien de incluir el arañazo del gato, el mechón que cruza el rostro o mi luxación del hombro izquierdo. Algo que intenta desprenderse de uno mismo. Eso es el poema para mí. Una luxación. Como si fuera una alfombra polvorienta, con sus ácaros, su polvo, su historia, su histeria, su barro y pudiera sacudirla. Alejar el alma. Borrar huellas. Llamar escombro al rh negativo que me recorre, en circuito cerrado, con sus picos y pozos. Desvirtuar la pena un instante, improvisar un monólogo de sed que busca abrazo. Dejar que dance la larva en plato ajeno. Que tú lo leas y entre uno y otro, travistamos la curva cerrada en panorámica de luz, postal que se separa de lo hondo. Pero soy sanguinolenta. Pero me escribo en carne viva. Y hueso. Y fluido. Y rabia. Y soledad. Y repetición, caos  y precipicio. Y me desprendo de ello un rato. Y me siento ligera que no vacía. Un viaje y su droga.

Hablar de aterrizaje es otro poema que no sé si quiero escribir.    

21:37

Fitzcarraldo

No subestimes al que late con sangre espesa

y merodea más allá de las superficies

con su hatillo de morbo y envuelto en silencio

No subestimes al que no brilla con luz propia

más allá de los leds de su cocina

ni aquel que se abre paso

tirando de anillas de 33cl

esculpiendo poemas de sus vuelos catastróficos

El que no lleva brazalete

ni dorsal

ni vocifera sus verdades

en 140 caracteres

No lo subestimes

porque es el afilador

viene a buscar tus cuchillos

para que brillen y sajen tus rabias

ante tus invitados

excelsa cubertería del que nunca

comió con las manos

Su silbido arrasa en tu olvido

y llena sus versos del síndrome de la Tourette

para tricotarte en la mollera

que hay otros mundos

para correr sin herraduras

Construir la propia ruina

es laborioso

conlleva dedicación y lodo

y deviene en cimiento

para los herederos de la cúspide,

presas de palacio.

Alguien tiene que encargarse del derrumbe

alguien tiene que cruzar primero

por si el puente está podrido.

El sherpa que te coloque las cuerdas

que te lleve el equipaje

y se aparte en tu foto.

Habita tu mirador y no le subestimes

déjale hacer o deshacerse.

pero déjale libre.

Los ojos queman los ojos. Nada nos abrasa como una mirada. La mirada del odio, la mirada del amor, la mirada de la pregunta. Sé que mis ojos pueden incendiar al mundo. Sé que otros ojos pueden incendiarme. En la vida vamos agrediendo y sangrando con los ojos, por los ojos. Ah ! La agresividad de los ojos. Los ojos, arma blanca. Nadie puede soportar la interrogación de los ojos. Cuánto tiempo tarda un hombre en ser dueño de sus ojos". 

Mortal y rosa, Francisco Umbral 



KREUZBERG

Noches náufragas, de madero a madero.
Vaciado de botellas y mensajes borrosos.
Un lavado de gravas en la cabeza para disipar el dolor
de dos pompones de acero repicando.
Ese amanecer de buzo amarrado a un baffle.

Quería radiografiar cada graffiti contigo,
cada corredera, portal o farola,
el reverso de nuestras cuevas,
aireadas,
por una vez, lucir el escombro
y hallar ojos que no se duelan.

Descubrir nuestras Altamira.
Esa necesidad de gritarlo todo,
de hacerlo en cualquier lugar.
De convertir la propia piel
en muros pintarrajeados,
yonquis de tinta.

Pisar las cuerdas exactas
del mástil de tu cerebro
porque suenas tan bien
así cuando improvisado,
tarareado entre mis brazos.

Y después en cualquier rincón,
con poca luz,
traficar con nuestros corazones de uranio.
Somos Fausto.
Canjes de saliva,
miradas que agotan las existencias
de cualquier trasatlántico.
Cazadores o recolectores
pero dispuestos y algo desorientados,
como payasos exiliados en un drama.

Sembrarlo todo de nosotros.
Taladrar agujeros en la calma
y danzar sobre las vallas electrificadas
de las zonas de confort
que nos vienen por defecto.

Deshacerme las medias
con las sillas astilladas
de los tugurios que más amo.

Noches náufragas.
Amarrarme a puerto
con el pelo ya muy despeinado.
Que cada enredo al día siguiente duela
y me recuerde a tus manos.
Que dos medias lunas de rímel
coronen mis mejillas,
delatando la madrugada.
Y decirte: ya ha pasado, todo ha pasado. 

Imagen: Kreuzberg

BOOMERANG

Me empecé a sentir tan sola

que el hueco ocupó

mares muertos, estrechos de Bering, parte de océanos poco pacíficos

y órganos vitales de los que nunca sonaron en capillas sixtinas

como esos parkings de hipermercado en plena madrugada

que sí, que son poéticos, tan americanos siempre en nuestro imaginario

cuando los ves en una foto de Eggleston

pero cuando te definen, rotura de ligamentos, hectáreas asoladas, sentimiento poligonero de lo más vulgar,

prensa amarillista analizando a full time tu estado de desánimo…

en fin, al fin, por fin, sin fin

Y ahí estás. En pedazos. El único boomerang, se llama dolor

por lejos que lo mandes, vuelve y vuelve y revuelve.

Y nunca se resuelve.

No sé cómo lo llaman, cuando el cuerpo se enfrenta al frío

y hace como un dragón que suelta la cola en caso de peligro

Autotomía o algo así

Que es como cortarse a sí mismo.

Como esa pregunta cabrona de: ¿en un incendio, qué salvarías?

(subyace: ¿qué no te importa?)

Porque no deja de ser la cruz de:

¿A la isla desierta que te llevarías?

Porque no es lo mismo salvarlo que llevártelo

A uno lo mueve la pena y a otro la necesidad/deseo

De uno sacaría las fotos de familia, peso en oro

y al otro me llevaría al hombre y los poetas infrarrealistas

sin dudarlo

porque mirando fotos, puedo morir de tedio.

Vasoconstricción,

como los alpinistas que se dejan anulares en el Annapurna

especie gélida de divorcio

como si fuéramos inuits

uno lo va soltando todo,

y toda la sangre se concentra

en el órgano vital

que late y late

se hincha y respira

y se le hace un corro protector

como si pudiera acabar salir corriendo

hacia algún lugar

las piernas te llevan más lejos que un corazón.

a ver si me entero.

*pero las horas vuelan a la medida de incautos inmortales” - María Pilar Blanco Unzue

 

*pero las horas vuelan a la medida de incautos inmortales”

‘El mundo anidará profecías horarias

lo descuartizarán cráneos’

Son el tiempo de todos. La amorosa

túnica que los viste

de ellos y a ellos es la gracia por siempre del presente

aunque las blinde la carga

en quintales de fracaso

las horas ya han perdido la inocencia

solas, cumplen a tamaño real inverosímil de los álamos

como hombres

paja

a ellos, actores impacientes,

el ritual ilógico desnudos de rincón

a un solo angular oscuro y de nostalgia

a ellos todo es cima

y es hondo

y es fácil

y es ceniza inapelable

y paso de presagios

y rutina infinita los incautos

y osamenta del miedo

y es indulto imposible

cuando

una

sola

hora

p a s a

Las horas no se mueven limpiamente

si las mima un ceda el paso la noche

de una ruina. la cicatriz vulgar en su seso asexuado

inexplorable

que sí que no regular que impasibles

los nómadas de ingenio aún no las v i e r o n .

María Pilar Blanco Unzué

Séptima sensible

Editorial Alkaid