Memorias de un loco - Gustave Flaubert

Me sube mierda a la boca... me gustaría hacer con ella una pasta con la que embadurnaría el siglo XIX.


¿Es acaso vivir el ver nuestro pasado como agua evacuada en el mar, el presente, como una jaula, el futuro, como un sudario?


Te crees grande porque trabajas sin descanso, pero ese trabajo es una prueba de tu debilidad. Pues estabas condenado a aprender todas esas cosas inútiles al precio de tus sudores; eras esclavo antes y desgraciado antes de morir.


El hombre, con su talento y su arte, no es más que un mísero mono imitando a algo más elevado.


¿Pueden decir todo lo que han sentido durante un solo día? ¡Pobre debilidad humana!, con tus palabras, tus lenguas, tus sonidos, hablas y balbuceas; defines a Dios, el cielo y la tierra, la química y la filosofía, y no puedes expresar, con tu lengua, toda la alegría que te causa una mujer desnuda...¡o un bizcocho!