Sylvia's Fiction
la anatomía de las flores salvajes que nadie llegó a oler
y
que nadie llegó a cortar
flores salvajes que nadie pisa,
que nadie osa molestar
la historia llena de salsa agridulce
no sabes si reír o llorar
eres la causa que me pierde
o quizá la oportunidad hilvanada con hilo de pescar
pero no eres cebo, eres ventana abierta y las rejas un
dibujo
que si quiero, puedo borrar
eres el motor que ruge
eres un soplo en el alma de la historia más bella
y yo aquí, con mis restos esparcidos, inundando la página
resbalando por los márgenes, grotesca escena del crimen
que te insto a investigar.
palpa mi vacío, te invito a navegar, por mi bilis, por mi
sangre,
por mis ganas de arañar, es la rabia lo que escuece.
el fracaso una vez más.
sea invierno o sea verano,
siempre hay frío en mi rincón.
me invento la lava, me recreo en mi aflicción.
mi amor en harapos, anhelando tu calor
en un streaptease de abandono.
como jardines secretos,
que no encuentran su canción, su momento, su motivo
su razón
como parques sin niños
somos noches sin luna y todo va a ser golpes
disfrutemos pues del dolor
quién dijo que éramos mortales
caeremos sobre el colchón
hay vendas, hay suero, hay amor
el abandono tiene ramas
por las que trepar y encontrarnos
mis labios un sahara, lo tuyos un monzón
soy el cadáver de la vida que aún no has vivido
mezcla de árbol y amapola
mezcla de caricia y aullido
soy lo que llevas encima cuando te quedas a solas
la prenda y el desnudo
el zarpazo y el olvido
el humo con el que impregnas tus horas
una hoja afilada que es muerte y es tal vez
una selva, un puente, una piel.
úsame.
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