y no me sueltes la mano

Escucha, dime, siempre fue de este modo, 

algo falta y hay que ponerle nombre..

Blanca Andreu

sabes que te acarician paisajes que sólo alcanzas con la mirada, 

y que hay muchos modos de caer en el mismo suelo

pero aquí está

este sentimiento invencible me está infectando

a mí se me perlan los ojos y a ti te sudan las manos

se abre paso, con un arraigo galopante

y amenaza con empantanarlo todo de días de fiesta 

y picnics en nuestra piel

nuestros pasados, aunque inertes,

no son una escultura realista,

son maleables, son lo que queremos que sea.

inventemos pues.

que si el hartazgo de soñar como recurso poético al vacío

ya nos ha acompañado en demasiados trayectos a ninguna parte,

será porque casi no sentimos la rabia

será porque casi se nos ha curado la vida

y morirse de amor es muestra de buena educación

                                                                                                no, no duermo todavía,

                                                                                                aún respiro

arráncame esta ira domeñada desde la infancia

y no me sueltes la mano

De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall - Blanca Andreu

Vendrá sin las estrellas lácteas
y sin tiranosaurios de luz,
maroma umbilical para niños marítimos
que se ahorcaron con algas y cabellos oceánicos
huyendo en hipocampos de sueño de aquel parto, en la
columna vertical mayor,
entre jarcias y vértebras.

Pues somos una saga.
Oleaje escarlata en delito, y cimas de cianuro,
y golpes de cerezo.
Pues somos, en mi cuerpo, una saga con luna abdicante,
que recuerda colegios, mapas del mundo en otoño,
complicadísimas hidrólisis,
pero nunca marfil y mediodía.

Colegio: niña que bebía los pomelos
directamente en labios de la noche,
que juraba acostarse con el miedo en la cama de nadie,
que juraba que el miedo
la había violado hasta doscientos hijos.

Amor, la niña rusa
que comulgaba reno asado
y bebía liquen.
Amor, la niña rusa que leía a Tom Wolfe.