iluminación de los bajos fondos

es importante entrar de vez en cuando en uno mismo, deslizarse hasta el fondo como en una barra de bombero, una cucaña bien untada de vaselina, descenso vertical y después un travelling barriendo en todas direcciones. busco el aprendizaje enloquecedor de mis propias bocacalles y esquinas desiertas. ponernos en peligro. hallar paragüero para llantos y vómitos. gritar que nos dejen a solas con nosotros. aplicarnos unos primeros auxilios, tocarnos por debajo de todas las ropas. hacer torniquete en habitaciones solitarias y camas deshechas. tener memoria fotográfica para aquel recodo que nadie aprecia, ese gesto, detalle nuestro que nunca será photocall. justo ahí también hay raíces. justo ahí, también somos melodía que se teje al momento. sacar las sobras milenarias del congelador. cambiar las sábanas y envolvernos en suavizante floral haciendo cueva con las rodillas altas. hacer coleta maraña con las preocupaciones mundanas. desafiar en crudo los equilibrios a los que nos sometemos tan solos fuera de foco. una panorámica de los bajos fondos, con el obturador bien abierto y el minutero desangrado. acotar el escenario de nuestro crimen y reconocer nuestras huellas en cada golpe o garabato, hay arañazos placenteros y caricias vacías. no trucar el kilometraje, no negar carreras a la yegua aunque se perdieran y reconocernos desmejorados, gastados, pero vividos, aún no sacrificados. sabernos cuerpos capaces de hundirse en secano. y tripular sonrientes nuestro corazón entre los escombros en un mig35 en llamas.

regresar a la superficie, bien llenos de deseo y buscar que alguien nos desvalije con ternura, contra la pared, mientras nos golpea los tobillos de la mente y juntos, nos extinguimos.

que nuestra piel cubra al animal

Que no pervirtamos los sabores,

Que busquemos los orígenes y pliegues

Que no nos asuste la convulsión perfecta del cuerpo

Que se derrama exhausto, a bocajarro,

Manando vicio de sus sienes

Cuerpo, forajido, barro entregado

Que se deja a la deriva del goce

Volcar el deseo más primario

Servirlo de entrante a la voracidad

Desnudar los huecos y ofrecerlos sin fronteras

Abrazarnos de raíces

Con palabras alarido

No ser arenales

No ser rocosos

Atravesar el dolor

Tan febriles como vivos

Deambular la guarida del otro a tientas

Con las pupilas dilatadas

Desenroscarnos de nieblas y maromas

Afilar la muerte del anzuelo

No ser de azúcar

Marchitar la hora vacía

Inventarnos turbios cuando se ennegrece la noche

Despojarnos de la esperanza que estrangula los Ahora

Que el corazón sea una tea incandescente

Arrancarnos las coronas

Manosear a la fiera hasta volverla alimento

Cauce de fantasías

Del deseo, despliegue

No ser hacia afuera

Rajar núcleo, hacernos mapa

Huir de la vida doméstica

Abandonar nuestro extrarradio

Eterno despegue

Lamedores de almas

Goteando océano

Abrirnos de cabeza, entraña y vientre

Triángulos que enloquezcan radares

Cascabeles tintineando su veneno

Como gatas ronroneantes

Con sus colmillos travesura

Nucas temblorosas que se mojan de verano

Rumiando suciedades

Emborracharme de tu saliva

Que el fuera de nosotros sea intransitable

El movimiento feroz en mandíbula y cadera

Dar tumbos en tu cabeza mientras me vistes de verde

Romper balanzas

Fundirnos en rojo

Vibrantes y frágiles

Mares que engullen mástiles

Difíciles de explicar

Desbaratar el entresuelo del verbo

Sepultar con piel lo cotidiano

Desordenar el cabello y el cuerpo

Mientras se enfría el mundo ahí fuera

Hieren las ortigas y las rosas por igual

La caricia anida en tu mano

Y es garra que desmenuza la carne

Tumba tus creencias heredadas

Alborota y desenhebra la cordura

Que se nos mueva el amor por dentro

Como un ave salvaje

Islas y navegantes de miel

La ternura también empuja y empuja

Hermosos como buganvilias enamoradas

Ninfas y titanes que se baten en danzas devoradoras

Agitando espuma y fuego

En crucifixión de cuerpos

Heridos de vida, siempre

Raskólnikov

La culpa de querer ser tu Sonechka la tuvo leer Crimen y castigo aquel invierno helado viviendo en Berlín. Ese octavo sin ascensor y el alma en cueros en cada descansillo. El glühwein en las venas de todos los fríos bombeando los corazones calientes. La piel acapara los momentos como una coraza permeable o como una alfombra donde dejar nuestro fango, todos los besos unos encima de otros, las caricias todas apretadas en la memoria, los ritos, los cantos, la mente, campo que prende, un concierto de Ani DiFranco, Baise-moi en Central Kino y el humo de todas las rabias de no saber abarcar nuestros mundos, desnudos en la ansiedad de todas las calles, con todos los frentes abiertos y todas las hambres. Tú mordías cielo y subsuelo a partes iguales. Yo mamaba la energía de los sueños en bruto haciendo guarida en el temporal. El tiempo era nuestro, con todo el desierto de Atacama por caer ante nuestros ojos en ese inquebrantable reloj de arena hasta darle la vuelta como si estuviésemos hechos de infinito y no degradación, óxido y nada más.

batiscafo de piel y otros enseres

Al nivel de mar, observo como el tiempo va mutilando la pena, como un oleaje a su costa. Nunca fui un fuera borda. Puse todo lo que tenía. Una xalana y toda la sangre. Mi perímetro y lo que daban mis piernas. Lo más mío. Esperpéntica, braceando en la distancia. Con mis pañuelos blancos. Diciendo estoy aquí. Vacié mis bolsillos. Podían parecer pedazos, pero era yo. Lo que salvé. Lo dispuse todo sobre el mantel. Un picnic. Un corazón en descomposición, los cubiertos, el hambre. 

Más tarde, dedicarse  a describir el fondo pero sin certezas, como un recién llegado que aún no ha encendido la luz y no sabe de la carencia de ventanas. Palpando a kilómetros de distancia. No sé hacerlo mejor, siempre lo dije, no soy la Maga. 

Querer correr sin dorsal, también es eso. Que te entiendan y te abracen y valoren tus abrazos.  

Y finalmente, con peligrosa sencillez, habitar el abismo como el que habita la carne del sueño y hacer de nuestro amor batiscafo.