siete y cincuenta y tres minutos a.m., bajo el agua de la ducha arrancándome la noche de la piel y los sueños extraños. revuelta como un mar de tormenta. y mis ojos del color de las turbulencias. y mi voz rota ya para mil años. el daño se hace sin querer en el mejor de los casos, pero duele igual, para que vamos a engañarnos. es tan fácil romperse una rótula como partirse una ilusión. es un hilo tenso que muta de alambre a hilo viejo. la tela de araña de los sueños sobre la que hacer acrobacias parece sencillo. y la vida como un palíndromo eterno. reconocer. abramos las cajas de Pandora y crucemos los dedos.
como dijo Samuel Beckett: “Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor.”
