(cuánto quisimos destrozar las palabras y hacer que sucediesen)

*El caos (palabra que deriva del idioma griego, Χάος, khaos)

habitualmente se refiere a lo impredecible. 

Caos deriva de la raíz ghno ghen 

del lenguaje protoindoeuropeo

("hueco", "muy abierto"). 

Euforia, no me muerdas todavía,

déjame enterrar la pena en caliente

para ver cómo se mueve y se retuerce en el delirio

y la claustrofobia.

No me robes el duelo porque lo que no derrame ahora

me apuñalará más tarde.

Hay algo excitante en el bastardo fango,

algo hermoso en las lágrimas que caen muslo abajo.

Torrencialmente rotos, existimos.

Aprendemos a contar de niños, en la tormenta.

Mantas, madre y relámpago.

Amor, animal famélico que vienes a arrasar la despensa de la calma,

con tus horas de fornicio en habitaciones de fiebre

para consumir cuerpos como tabaco y en agonía.

Espera.

Izar la tristeza e izar la sonrisa

es algo que desaprendemos tan velozmente como el caer de la ropa.

Locos de atar, cuando transpiramos el uno en el otro 

nuestras pesadillas a voces, nunca a oscuras,

sin imaginar lo atroz del silencio que trae el tumulto sin ti,

cómo arrolla tu ausencia,

carro de gitano con su romero y su maldición.

(Te tocaré tres veces cada noche para saberte respirando -dije

Te morderé el mentón hasta que lamentes haberme encontrado –auguré

Y tenerme junto a ti será como ver llover en el metro).

Pero ahora, toda la gramática inútil de las ojeras que

no nacen de la falta de sueño

está manchando teclados,

quemando ojos al otro lado,

devorando horas que no tienen precio ni remedio. 

Queríamos estrangular la palabra devastación,

y definirnos pobres pero, de algún modo, saciados, 

como si empapelar la habitación con flores hiciera el bosque 

y me ubicara a tu lado.

Rebosando rabia y creyendo saber en qué hoteles se aloja la rutina. 

Flojos, ilusos, petirrojos de pecho estallado,

mientras nos buscábamos los huecos para curarnos

tarareando nuestras malditas tarantas,

tan vivos como extraviados.

Pero siempre después, se perpetra el caos.

Porque aquí con el exceso se trafica, 

prestidigitadores de verbos hermosos 

que exfolian la tristeza/maleza del daño.

Qué ordinaria la alegría, cómo se parece toda. 

En cambio el golpe es un espejo que cicatrizar 

no sabe ni sabrá nunca.