dominar el frío

Touché, me tocaste el alma

Se me desarma el refugio de las fiebres perfectas

cuando no estás.

Asalto el mausoleo de mis propias neurosis

y soy un manojo de raíces exiliadas de tu cuerpo

que dejan de beber y respirar.

Me ofrezco mi deriva en bandeja

y ya no recuerdo cómo se vencen las apatías

ni si existieron los desguaces para aquellos que llegan de las guerras

los de la palabra trabada en la garganta

los de la rabia sin camino ni elixir

los que sueñan corceles y adiestran bosques con las manos

y clavan miradas perdidas en horizontes imposibles de ciudad.

Cuando se ponen en fila los incendios,

tan dispuestos a ardernos,

todo encaja.

Pero en la antesala de los huecos

y las noches desvestidas de catástrofe

cuando no me amainas con tus paños calientes,

con tus paisajes de carne

sólo somos tristes devotos de la memoria

que escarban la fatiga para descifrar la cicatriz que deja el tiempo.

Esa huella macabra y obstinada que deviene de la fricción de los cuerpos.

Esa marca que hierve y nos recorre

Y observar los días como una hemorragia

y despeñarse dentro de uno mismo

para descubrirse incompleto

en la urgencia del animal

(que sueña)

que luce con grandeza, sus heridas.