malditos sean los curiosos y que los malditos sean curiosos:
la esencia de la poesía es una mezcla de insensatez y látigo...
....el gran Hank

sábado, 21 de septiembre de 2013

escorada en mi cuerpo


me pronuncio en tu ausencia
cuando embiste la pena
ahí donde el relámpago en el adentro que nadie ve,
ahí donde la moneda en el aire, 
que vuelca la suerte como un jarro en la tarde,
ahí
en el momento que es el cigarrillo que consumimos entre sábanas
repletos de nenúfares los pulmones,
desvanecidos
tan

así fundo la miseria como lingotes del propio olvido
cuando se me muerde la carne
del corazón que llevo prendido
en el verbo zarpazo que inventamos en la piel 


                                                fui espejo hasta que me removiste con tus manos


estoy cosida y cogida a las raíces
pero trepa mi mirada
sin decoro
sin compasión
con urgencia
zafarme de la angustia un instante

mi cuerpo es un sofá lleno de abrazos en plena distorsión
sueno tan distinta en mi firme propósito de no serte dañina
así entre bastidores, 
como amores deshilachados
deshabitados
suelos fríos.
tragándome la luz que entra a través de tus derribos
con el rugido de la sangre
con la vida abierta
con mis orillas en llamas
que me infectan,
que te infectan,
antes que cicatriz
ser herida fresca
con mis deseos como corrientes marinas que te pueden llevar a casa
o perderte en cualquier calle.

el amor, como un mal de altura
tan severa la noche
así en nuestras bocas
que saben a hierro y lumbre.

así, tan escorada en mi cuerpo
tan incendiada en versos
vomito el desastre
me miras
te miro, 
cógeme así hasta gastarme,
hurga en el deseo hasta atraparlo
después manosearlo
nunca fingirlo
y tirarlo
lanzarnos lejos
a los vértices del abismo
después de los gritos
después de los gemidos
que son llantos dulces
muertes que se aprietan entre las piernas
sacudidas del alma
calor que nace, quema, empieza y acaba.

después la casa, 
que se nos ha vaciado, 
y una paz que dura un momento
un momento en blanco.

6 comentarios:

  1. si de todos esos desastres haremos una biblia, ya lo verás Miss, haremos nuestra propia Fe.
    Y seremos gemido, orgasmo,muerte...para resucitar vacías pero llenas de paz, como esa casa muda. ¿Tu sabes de dónde ese fuego? Nos viene de marte.

    besazo u buen finde.

    P.D. Esta noche me nutriré de Santiago Auserón y Antonio García Villarán (estoy emocionada)

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  2. Me quedaré un rato por aquí Buena poesía, buenas fotos y la canción de Ane Brun que lo envuelve todo...

    bsos

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  3. ¿Por qué tengo la sensación de que tu poesía es el reflejo de las historias agridulces del amor?

    Me gustó amiga. Saludos, Anna

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  4. Mal de altura, eso es lo que me pasa... Un abrazo.

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  5. Ese momento en blanco despues de la pasión, es la orilla de la calma; la isla donde perderse y encontrarse; el punto de retorno despues de haber estallado, para empezar de nuevo esta puta historia que a veces deprime... Besos Miss.

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  6. Siempre tan tú. Mola. No cambies. :)

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