a mansalva

El cantor callejero ha enfermado

y se acurruca en el portal,

con el corazón en la mano.

Una tonada menos entre el bullicio de la noche

Gasolina,

Gregory Corso

Que la piel se salva o dicta su propia condena

lo sé

las caricias se parten en dos

la mordedura pervierte la herida

Discernir entre el cable rojo o el azul de mi cabeza

liberar la carga, elevarme

elevarte

hallarnos, llenos de ojeras, hartos de parar la luz

en el repecho de esta maciza pereza que se reproduce constantemente

tan manchados de llegadas a metas ajenas

Dónde los alcoholes de tu cuerpo

esos de dulce ebriedad

Dónde las ranuras del mío

esas de miel, tortura y detalle inexacto

Nuestros sueños son más amplios que este mundo

denuncio

Agitarnos en el llano de la rutina

del sin embargo

del más tarde

del y sí

Traigo el lenguaje desafinado

y la boca mal pintada de la cordura

tenme donde se acaba el aire

haz que el poema estalle

aquí en nuestro suelo

que el cielo es obsceno y está lleno de trampas

Te prefiero capitán varado en mi vientre

en la historia mal hecha, mal contada,

de la sed de las flores

en la cubierta del alma de todos los lugares que marcamos

noche tras noche

dejando pedazos de uno mismo para saber regresarnos

ni sanos ni salvos

sólo algo más vivos

y por siempre capaces de inventar 

el latido en cada rincón del otro

Yo sé que albergo un barco desquiciado dentro

con sus mujeres temblorosas, su ejército confuso de versos,

su bodega de vicios y sus nudos en la garganta.

Y sé prenderme escandalosamente bajo la falda

pero aún no sé darme la mano y sacarme del fuego

ni tomar tu amor de otro modo que no sea a mansalva