Suena Mi pequeña muerte en ti y mi mente baraja pensamientos dispares. Un Ave planeando sobre La Almudena, un buitre sobre el de Oaxaca, un cuervo en Pere Lachaise, o tal vez un hornero en La Recoleta de Buenos Aires.... En realidad la mejor medicina es dejar que sangre, que brote, que manche la habitación y el cuerpo, antes de esa horizontalidad perenne. El deseo y la rabia ahora son un muñón que se retuerce más allá de un cuadro de Bacon. Hay obras que realmente te salpican, te escupen, te gritan, te ensucian bella/mente, a ellas me dirijo en un acto de sonambulismo feroz. Quiero derrotar vacíos. Será que es domingo de carnicería, una vez más, será que me quedé, una vez más, encallada en esa escena ácida de Easy rider (obra maestra). Y mi cabeza y su obturador desangrado para amarrar momentos, instantes de barbarie animal, cuando llueve en la piel, justo ahí, amarrados todo es mejor. Los medios tiempos son veneno. Pienso en ciudades sobrevoladas por helicópteros como banda sonora. Pienso en señuelos, esa cetrería verbal. Pienso en la piel como una droga y verlo todo con ojos de Lorca, tan 1910. Como en las carreras de caballos, al amor le ponemos un nombre hermoso y arrollador sin pensar que tal vez debamos sacrificarlo, si no llega, si tarda, si se rompe. Y así, de repente, mezclando cementerios e hipódromos. No me preguntes porqué. Únicamente saber amar no es tan malo.
saber amar es lo que nos resta y es el aprendizaje de una vida sin manual de instrucciones, como esos paquetitos de gel de ducha que regalan en los hoteles y que nunca sabes cómo abrir... benditos quienes lo logran y bendita la voracidad de tu sonambulismo feroz
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